Isso que eu falei

A Corrida da Chuva

2012-01-08T15:52:00.004-02:00

São Pedro estava a postos para a largada. Ele se sentia o máximo com o capacete preto, os óculos escuros e a bandeira na mão. Os competidores estavam ansiosos para o início da corrida. Ao primeiro movimento de braço do santo do tempo, as gotas partiram das nuvens rumo ao solo da Terra na maior velocidade possível. São Pedro sorriu um riso agradável, a prova tinha tudo para ser das melhores de todos os tempos.

Um pingo estava especialmente confiante. A Corrida da Chuva era coisa séria e ele havia se preparado e estudado seus concorrentes e as técnicas dos vencedores das outras edições da competição. Em princípio, uma grande quantidade de gotas dividia a linha de frente da enorme tempestade que se iniciaria.

O pingo acreditava que era o dia dele. Dava rápidas olhadas para os concorrentes e imprimia todo seu micropeso na parte da frente do corpo, que alcançaria o chão primeiro. Ele acreditava que concentração é a palavra-chave para vencer uma disputa de velocidade individual.

O solo se aproximava e o pingo forçou o máximo que conseguiu e, pouco a pouco, se distanciou alguns milímetros das outras gotas. Era o seu dia de vitória como atleta profissional. Deu um grito vazio e molhado, prestes a tocar o chão e ser aclamado o campeão da Corrida da Chuva. Um instante depois, o pingo explodiu num barranco antes de todo mundo e foi transformado em minúsculas gotículas. Em seguida, os outros pingos atingiram a superfície da Terra e, juntos, formaram uma enorme massa de água.

Aí não teve mais graça, porque o barranco cedeu e levou dor e tristeza a muita gente. Mas não era essa a intenção dos pingos, coitados. Agora eles torcem para que a chuva seja um sinal de esperança de que a situação será vencida e de que tempos melhores estão por vir.

Dia 25

2011-12-18T17:25:00.006-02:00

Já era manhã do dia 25 quando ele chegou de volta à casa, depois de uma longa e cansativa noite de trabalho. O dia já estava claro e, ao longe, o Sol forte iluminava a imensidão branca e fria. O corpo doía, o esforço fora grande. Ele sabia que já não era mais um mocinho e precisava se cuidar, mas o bem que o ofício lhe fazia era tamanho que ele desafiava a própria saúde, ano após ano.

Embora o sono pesasse seus olhos, ainda não era hora de dormir. Acomodou seus companheiros de jornada, os animais, nos aposentos deles e não saiu de lá até certificar-se de que todos estavam bem, que suportaram a pesada madrugada de labuta. Alimentou e deu de beber a um por um – era o mínimo que poderia fazer aos que o levaram com a força do corpo aonde ele pediu durante horas. Abaixado, conferiu os cascos, sarou pequenas feridas nos couros dos bichos abertas por passagens em lugares de difícil acesso. Com certa dificuldade, levantou-se, afagou a cabeça de um deles e sorriu. Depois, caminhou, a passos lentos, rumo à casa.

Enquanto suas botas quebravam a fina camada de gelo no chão entre o estábulo e o lar, ele olhava, orgulhoso, o saco vazio em suas mãos e lembrava-se da noite. A avaliação fora bem positiva, conseguira deixar algo de especial por onde passara. Um menino ganhou um carrinho de controle remoto, uma menina recebeu a boneca que falava. Um rapaz foi surpreendido com um boné que paquerou durante meses na vitrine de uma loja e uma senhora trocou a geladeira depois de algumas décadas. Um pai de família ganhou um emprego melhor, uma jovem estava muito feliz com o novo namorado e dois irmãos conseguiram abrir uma empresa. Um andarilho matou a fome com um prato de sopa quente e um casal brigado se entendeu outra vez.

Em casa, deixou o gorro em uma cadeira de madeira perto da porta, enquanto tirava as botas. Levou o casaco e as calças vermelhas à lavanderia. Como nos outros anos, chegou a cogitar abandonar o posto, mas sabia que, quando se levantasse, estaria melhor e veria que tudo valeu a pena. Pensou ainda em comer algo antes de se render ao cansaço, mas as energias que tinha no corpo só foram suficientes para que ele chegasse ao quarto. Só acordaria à noite. Antes de se entregar ao sono, porém, o velho Noel verificou, sem muita esperança, suas meias penduradas perto da janela. Vazias. Por mais um ano, ninguém se lembrara dele.

Mas dormiu feliz, mesmo assim. O que importava para ele era que os outros pudessem ter um feliz Natal. E o que cabia a ele, ele tinha feito.

Sobre Viçosa, uma crônica e interpretação de textos

2011-12-09T19:05:00.005-02:00

Há alguns dias, escrevi uma crônica que marcou minha simples carreira como escritor e mudou pra sempre a história deste blog. E o melhor de tudo: escrevi de forma sincera, despretensiosa, sobre algo que eu conheço e realmente gosto, a cidade de Viçosa e a UFV. Se alguém não sabe e se interessou em saber, sou formado em Comunicação Social pela Universidade Federal de Viçosa e morei lá de 2004 a 2007. Sem o menor pingo de dúvida, os melhores anos da minha vida.

Após a formatura, ganhei o mundo. E, vez ou outra, retorno a Viçosa. Algumas coisas mudam, claro, mas sempre sinto que a essência do lugar continua a mesma. Um fim de semana antes da fatídica crônica, voltei, depois de anos, a uma Cervejada. Foi diferente, já não conhecia mais quase ninguém, mas foi emocionante ver que tantas pessoas estavam vivendo o que um dia eu vivi naquela mesma lama. Dias antes, eu havia recebido a pior notícia do ano: um grande amigo dos tempos da faculdade havia deixado este mundo. O baque com o falecimento de uma pessoa especial contribuiu para que eu refletisse o quão importante foram pra mim os momentos passados nesse pontinho da Zona da Mata mineira.

Assim surgiu o texto. De forma leve, só pelo prazer de escrever, como tantos outros aqui arquivados. Mas, sem querer, acho que contei a história de vida universitária de muita gente. Gente que chega a Viçosa sem ter muita certeza se vai ficar por lá ou se tomou a decisão mais certa e sai agradecendo a quem quer que acredite como força maior pelo que viveu.

Prova disso é que a crônica foi lida por mais de 11.500 pessoas apenas no dia seguinte à postagem. No facebook, já foi compartilhada mais de 6.000 vezes. Tive o cuidado de não incluir nada pessoal e agora concluo que a essência da vida universitária em Viçosa é a mesma para muita gente. Muitos amigos disseram-se orgulhosos de mim, muitos antigos amigos se manifestaram novamente e muitos conhecidos e desconhecidos me parabenizaram pelo texto. Mas eu não fiz nada, só tentei descrever em palavras o que todo mundo está cansado de saber.

Quero agradecer a todos que comentaram. Todos mesmo. Escritores, por mais amadores que sejam (como eu), precisam de retorno para saber se estão no rumo certo. Foi por meio dessas manifestações que tive certeza de que atingi tanta gente de forma tão positiva. Palavras de ex-moradores da cidade e ex-estudantes da universidade, formandos, futuros alunos, mãe e pai de quem passou ou ainda está lá e nativos. Aos viçosenses que se revoltam com a distância entre o município e o meio acadêmico, digo que a questão merece uma discussão maior e mais séria. Mas a UFV não é, de longe, um problema para Viçosa. E a todos que escreveram de forma anônima, sinto apenas pela covardia. É direito de qualquer um gostar ou não de qualquer texto, qualquer lugar e qualquer pessoa. Mas esconder-se para se posicionar de forma contrária à maioria é uma pena e digno de total falta de credibilidade. De toda forma, os comentários aqui estarão sempre abertos. Inclusive aos anônimos.

Por fim, fui tido como alguém que “conhece poucos lugares”, que “precisa viajar mais”. Não vou entrar nesse mérito, mas, definitivamente, não é o caso. E se a interpretação de texto não é o forte da galera por aí, não me furto a fornecer explicações. Vamos lá. Definitivamente Viçosa não é o lugar mais bonito do mundo. Nem a UFV a melhor universidade. Arrisco-me a dizer que não existem boas cidades, faculdades e nem mesmo empresas. O que existem são pessoas. E as que eu tive a alegria de conhecer e conviver em Viçosa valeram por tudo. Foram, são e serão meus melhores amigos por toda a vida. E é por eles que eu gosto tanto daquela terra.

Se você não teve a mesma sorte que eu, escreva, pinte, cante ou fale sobre o seu lugar, as suas pessoas. Exalte a sua Viçosa! Mostre a todos que em algum lugar do mundo você se sente em casa. Quem sabe mais gente bacana resolve aparecer por lá pra abrilhantar ainda mais o seu local...

Valeu Viçosa, meu eterno vício.

Como o Corinthians venceu o melhor Brasileiro da história

2011-12-05T20:19:00.008-02:00

Quando o juiz apitou o final do clássico entre Vasco e Flamengo, no Rio de Janeiro, o Pacaembu, em São Paulo, foi tomado por uma explosão de alegria. O Corinthians já era campeão brasileiro, acontecesse o que acontecesse. O principal troféu do futebol brasileiro voltou a ser corinthiano depois de seis anos, no campeonato mais disputado de todos os tempos.

O páreo entre Corinthians e Vasco foi sensacional. O time da Colina deu uma lição de profissionalismo a todos os outros ao, mesmo campeão da Copa do Brasil e garantido na Libertadores da América do próximo ano, lutar até o fim pelos títulos da Sulmericana e do Brasileirão. Ao contrário do que fizeram, por exemplo, o próprio Corinthians e o Santos nos dois últimos anos.

O Vasco tem um novo ídolo: o craque zagueiro Dedé. Diferenciado, defende, arma, faz gols. Já é um mito entre os cruzmaltinos e parte do crédito pelo excelente ano da equipe pode ser depositada na conta dele. E o time da faixa diagonal apostou em uma combinação sempre eficaz: juventude e experiência. Dois dos maiores ídolos da história estão de volta e jogando muita bola. Parabéns Juninho e Felipe, pelo físico, técnica e dedicação. E o elenco fechado para tentar dar o título ao treinador Ricardo Gomes foi demais.

O Corinthians montou um time pra ser campeão. Aliás, um não, dois. E aí é que foi feita a diferença. Em um campeonato longo, com 38 rodadas, o mais importante é ter grupo. A base é forte: Júlio César, Alessandro, Paulo André, Leandro Castán, Fábio Santos, Ralf, Paulinho, Alex, Emerson, Willian e Liédson. Mas, se precisar, vai de Danilo Fernandes, Welder, Chicão, Wallace, Ramon, Ramirez, Edenílson, Danilo, Morais, Jorge Henrique e Adriano. As peças de reposição são, em geral, de qualidade e deram conta do recado. Foi a vitória da coletividade. E a torcida, como sempre, fez o que cabe a ela: apoio irrestrito e incondicional.

Outro ponto importante foi manter o técnico Tite, que nunca esteve de bem com a torcida. Com a eliminação prematura na Libertadores, todos queriam a cabeça do comandante, mas a diretoria acertou em confiar no trabalho dele e deixar que ele montasse seu time. Em pouco tempo, o Corinthians chegou à final do Paulista, ainda com o time em formação, e viu o título ficar com o excelente Santos. O Santos que foi coadjuvante neste Brasileiro e só não passou despercebido porque o Neymar foi genial e, quando não estava convocado, estava em campo dando show Brasil afora.

A campanha do Fluminense foi bonita e o Fred é o cara. O Flamengo até que tentou bater de frente com os líderes, mas o time, como um todo, é limitado e depende dos lampejos de genialidade do Ronaldinho Gaúcho e Thiago Neves. O problema que o Flamengo fez festa para o Ronaldinho do Barcelona, mas trouxe mesmo o Ronaldinho do Milan. Altos e baixos, mas ainda assim fora de série. Só não o suficiente para carregar o grupo. O Inter tem time pra fazer mais do que fez. E, apesar do gosto amargo no final, São Paulo e Botafogo montaram boas equipes, mas pecaram demais dentro e fora de campo. O Figueirense não conseguiu nada, mas saiu por cima.

Do Palmeiras e do Grêmio há tempos não se espera muita coisa. O Atlético Mineiro outra vez teve como título a permanência na Série A. A vergonha do Brasileirão 2011 foi o Cruzeiro, com uma campanha pífia. De melhor time do país no começo do ano a virtual rebaixado nas últimas rodadas, fez muito feio. É hora de uma faxina geral na Toca da Raposa. De cima pra baixo.

“Como o Corinthians venceu o melhor Brasileiro da história” é, na verdade, a manchete de uma revista Placar do final de 1999, ano em que o troféu também terminou no Parque São Jorge. Mas a edição de 2011 foi, incomparavelmente, melhor. Disputa acirradíssima, times fortes e rodadas emocionantes. Oscilações na tabela todo o tempo. Em campo, desfile de craques como Dedé e Neymar, Ralf e Ronaldinho, Fred e Lucas, Leandro Damião, Loco Abreu e Montillo.

Para o Corinthians, foi especial. Montou um time pra ser campeão e foi. Com todos os méritos, brigando pela ponta do começo ao fim. Mas infelizmente o saldo do domingo é negativo para a nação alvinegra. O Corinthians tem uma taça a mais e um ídolo a menos. Um mito tão vencedor foi derrotado de vez pelo álcool. Esse jamais será esquecido. Punho direito cerrado erguido eternamente dentro dos nossos corações.

Descanse em paz, Doutor Sócrates.

Viçosa viçosa

2011-11-30T19:19:00.004-02:00

Você sabe exatamente o que significa “viçoso”? Em uma rápida pesquisa pelos dicionários, é possível coletar definições como “coberto de verdura, de vegetação exuberante”, “que está no pleno vigor da sua beleza vegetal” e “cheio de vigor, de força, de mocidade”. Quer dizer então que, em bom português, uma cidade viçosa é um local bonito, certo? Se estivermos falando do mesmo lugar, é muito mais do que isso.

Viçosa é uma cidade que se desenvolve acompanhando avanços acadêmicos. A Universidade Federal de Viçosa, a UFV, verdade seja dita, quase sempre é a última opção de quem quer cursar uma graduação. Muitos chegam pensando em sair, tentar a sorte em uma faculdade de cidade maior. Mal sabem o quanto vão se apaixonar por esse pequeno fim de mundo.

Em Viçosa aportam pessoas de todos os cantos do universo. E por lá se ouvem todos os sotaques, o que já sugere brincadeiras entre os colegas. Do “r” dos paulistas ao cantado dos baianos, passando pelo “s” dos cariocas e o português diferente dos africanos, conhece-se gente de todas as culturas. E faz-se todo tipo de amizades entre idas e vindas ao PVA e ao PVB, entre horas de estudo (e cochilos) na biblioteca, entre tardes de conversa fiada (e cochilos) no gramado do DCE.

Se você passar um tempo por lá, são esses amigos que estarão ao seu lado nas milhares de festas. São eles que vão te ajudar a entender as matérias que não entram na sua cabeça, colocar seu nome nos trabalhos quando você faltar, vão rir e cuidar de você bêbado e te acompanhar ao Hospital São Sebastião quando você estiver mal. Eles vão te ouvir chorar quando você terminar um namoro. E estar com você em alguma balada no outro dia levantando seu astral. Serão suas mães, pais e irmãos por alguns anos e seus melhores amigos pra vida inteira.

Viçosa talvez seja o último lugar do mundo onde as pessoas andam de chinelos pelas ruas. Onde a bicicleta ainda é o meio de transporte mais utilizado. A vida por lá é muito mais simples. Onde as festas custam barato.

E que tal esperar todo o semestre por uma festa na lama? A Cervejada, marca registrada de Viçosa, é, provavelmente, a coisa mais singular desse lugar único. Uma balada à tarde, em meio ao barro, em que se veste cuidadosamente a pior roupa, que dificilmente vai ser usada de novo. Só quem já foi sabe que a diversão é mais do que certa, mesmo você voltando pra casa bonito como um monstro do pântano, carregando mato em todos os cantinhos do corpo e sabendo que vai achar lama na orelha por uma semana. Fora as escoriações pelas pernas e braços. E como vale a pena!

Lá, todo mundo tem um bar favorito. E no Leão não tem como não se sentir em casa. Há bêbados nas ruas aos montes e dá pra ficar amigo de boa parte deles. Tem uma marcha estudantil que carrega protestos e folia. Que se desdobrou em uma micareta de nível nacional e em uma festa onde a galera fica mais louca que a Liga da Justiça inteira.

A UFV é linda. As quatro pilastras são como um portal para um universo paralelo. A reta arborizada toca de leve a alma de quem caminha até os prédios. O Recanto das Cigarras é o orgulho maior de todo estudante, onde se levam amigos e parentes de fora para mostrar a maravilha que é estar em Viçosa. O RU pode não ter a melhor comida do mundo, mas salva a vida de muita gente por um preço módico. E é um excelente local para se esbarrar com todos da universidade – companhia para almoçar nunca falta. Há um campeonato de futsal entre os cursos que mexe com o coração da galera. E uma lagoa poluída que, em ocasiões especiais, serve para nadar. Em Viçosa agroboys, nerds, bichos-grilos e patricinhas convivem pacificamente. Até na mesma república, se for o caso.

A foto com os formandos em frente ao Bernardão (para quem consegue acordar cedo no dia, claro) é um espetáculo à parte. Ver seu nome e foto em uma página do livro de biografias com sua história na cidade é muito bacana. E, para coroar a estadia nessa terra encantada, fecha-se o ciclo com o maior baile de formatura que se tem notícia nas galáxias. O mais luxuoso, o mais animado, o melhor do mundo. Aquele em que, de tão grande, três anos depois quem foi ainda vai descobrir atrações que não viu. E, cá entre nós, ver a UFV no topo todo ano quando sai o ranking das melhores universidades do Brasil dá um orgulho!

Na despedida de Viçosa, é bem possível que você ache que nunca mais vai ser tão feliz como lá. E você vai estar certo. É que lá tudo é diferente. Serão os melhores anos da sua vida, você vai conhecer as melhores pessoas e a saudade de tudo vai bater todos os dias, em alguns mais fortes do que outros. Então agradeça a Deus por ter sido escolhido por ele para viver, por um tempo que seja, no paraíso. Sempre que puder, volte à cidade “cheia de vigor, de força, de mocidade”. Você vai conhecer mais gente encantadora e rever muitos dos guerreiros das antigas. Aí é só calçar um par de chinelos e abrir uma cerveja. Se tiver uma pocinha de lama por perto, melhor ainda.

Vestidos

2011-11-19T17:06:00.005-02:00

Tudo corria às mil maravilhas no namoro do Gilberto e da Paula. Juntos há um mês, tudo era motivo para sorrisos e para quererem estar juntos. Parecia que dessa vez, enfim, tinham encontrado as pessoas certas. Já haviam sido apresentados aos amigos do outro, aos pais e estavam com uma viagem marcada pra ele conhecer a avó dela, numa cidadezinha pequena. A rotina dos dois mudou desde o início do namoro e girava em torno de cinema, teatro, filmes em casa, barzinhos e idas ao clube. O Gilberto estava orgulhoso porque apresentaria a Paula, de quem ele tanto falava, aos colegas da empresa na festa de fim de ano.

A Paula estava um pouco insegura, queria causar uma boa impressão com o pessoal do trabalho do namorado. Demorou dias para escolher uma roupa que considerasse ideal para a ocasião. Revirou o estoque de todas as lojas do centro e passou uma semana indo ao shopping todos os dias, até que se decidiu por um vestido verde, bonito, elegante, nem curto nem justo demais. No dia, ela caprichou na maquiagem e estava pronta pontualmente às nove à espera do Gilberto. Quando ele chegou, do carro mesmo disse que ela estava especialmente linda.

Na festa, o Gilberto fez questão de passar de mesa em mesa apresentando a namorada. Peito inflado de orgulho, exibia sua morena como um troféu – e ela achava isso a coisa mais bonitinha do mundo. Todos foram simpáticos, diziam que estavam ansiosos em conhecê-la porque ele falava muito dela e convidavam os pombinhos a sentarem-se com eles. Foi assim com o pessoal do financeiro, do RH, dos serviços gerais e da gerência. Mas antes de se decidir por onde ficar, Gilberto tomou a Paula pela mão para levá-la à mesa do Afonso, o patrão. Seu Afonso levantou-se para cumprimentar o funcionário e conhecer sua famosa namorada, e junto com ele, a esposa, Sílvia. Enquanto Gilberto e Afonso abraçavam-se, com direito a tapinha nas costas e tudo, Paula esboçou um aceno de mão e um risinho para Sílvia, até que teve a pior visão de sua vida: a mulher do patrão do namorado trajava exatamente o mesmo vestido verde que ela. O mesmo decote, a mesma alça direita com linhas douradas, o mesmo detalhe na perna esquerda. O mesmo vestido que ela custou tanto para encontrar, que ela achou chique, discreto e que valorizava suas pernas. O mesmo vestido que custou quase metade do salário e foi dividido em seis vezes no cartão.

O sorriso da Paula desmoronou. O da Sílvia também, que ficou séria, com olhos arregalados e boca aberta. Paula virou as costas, pôs-se a chorar e correu para a rua. Quando o Gilberto percebeu, ela já estava lá fora, com a maquiagem borradíssima e os olhos inchados e vermelhos. Lá foi ele, enquanto Afonso abraçava Sílvia e a pedia secretamente para tentar manter a postura perante os empregados. A Paula não parou de chorar, não queria conversa e exigiu que o Gilberto a levasse de volta para casa. Ele tentou argumentar, mas ela, aos soluços, foi irredutível. Em meia hora o Afonso alegou um mal estar e também deixou a festa, com a família.

Em frente ao apartamento dela, Paula pediu desculpas a Gilberto por ter estragado a noite dele, mas ele relevou, ainda tentava confortá-la. Por fim, ela disse que não queria mais vê-lo, o namoro não daria mais certo depois da humilhação. Alegou que nunca mais ela conseguiria encontrar com os colegas dele à vontade. Rosto molhado por lágrimas, Paula deixou o carro e entrou em casa. Chorou toda a noite. E nunca mais falou com Gilberto.

Triste, o Gilberto decidiu voltar à festa para ver como tinha ficado o clima. Quando chegou, a banda contratada já tinha começado a tocar e o pessoal já estava dançando animado e bebendo bastante. Foi aí que o Gilberto viu o Jonas, seu melhor amigo na empresa, que chegou atrasado e nem estava sabendo da confusão com a mulher do patrão. Por ironia do destino, Gilberto e o Jonas vestiam a mesma camisa azul. Igualzinha, sem tirar nem por nada. E, ao perceber, o Jonas gritou: “ô meu parceiro, vamos fazer uma dupla sertaneja?”, seguido de uma risada escandalosa. Sem perder tempo, Jonas, espirituoso, pediu à banda para cantarem uma moda juntos.

E não é que eles levaram jeito para a coisa? A galera gostou e eles cantaram a noite inteira. Depois, começaram a fazer pequenas apresentações, ensaiar com músicos profissionais e decidiram deixar a empresa para investir na carreira. Hoje, Jonas e Gilberto é uma das duplas mais famosas da região e o hit “Vestidos iguais” é o mais tocado em todas as rádios, todo mundo sabe a letra na ponta da língua. E a Paula chora toda vez que ouve, coitada.

Conto à tróis 2 - parte 3

2011-11-07T22:31:00.005-02:00

Chega ao fim o mistério. O último capítulo de O aniversário do Doutor Pantaleão guarda surpresas nessa rede de intrigas, sedução e morte com sotaque nordestino. Experiência policial e a popularização das redes sociais solucionam o caso.

Capítulo 3 - Vocês mataram o meu amigo, no blog Cueca e Meia.

Conto à tróis 2 - parte 2

2011-11-06T14:07:00.003-02:00

Agora é comigo.

Capítulo 2 - Em nome da lei

Pascoal sentiu um pânico jamais experimentado. Com as pernas trêmulas, abraçou o tórax do amigo de infância e clamou por seu nome. Pantaleão não esboçou qualquer reação, estava mesmo sem vida. Inevitáveis lágrimas vieram à tona. O tom mórbido do azul da língua do cirurgião compunha a cena de filme de terror. Às pressas, Pascoal saiu em busca do jovem e despachado Cardoso para decidirem as providências.

Em minutos, estavam os dois ao lado do cadáver no banheiro trancado. Cardoso não acreditou no que viu e Pascoal ainda aparentava estado de choque. O sobrinho sugeriu levarem qualquer desculpa aos convidados para o sumiço do anfitrião, enquanto Pascoal tinha o celular em mãos prestes a ligar para o Doutor Quaresma, o delegado. Cardoso rejeitou veementemente a ideia, temia pela reputação da família e lembrava-o dos abutres da imprensa à porta do casarão. Mas Pascoal achou por bem acionar o policial.

Doutor Quaresma era delegado há pouco tempo em Pica-paus, o suficiente para ser respeitado por todos. Era um dos raros casos de autoridades incorruptíveis. Não frequentava as colunas sociais e nem era visto em noitadas. Não media esforços para o cumprimento da lei, custasse a quem custasse. Chamavam-no de Zorro do Sertão. Quando seu Fusion parou em frente à mansão e o delegado de porte robusto e grossos bigodes negros desceu com cara de poucos amigos, os presentes à festa souberam que algo de muito errado acontecia.

Com as informações passadas por Pascoal, Quaresma traçava sua linha de investigação. Tudo levava a crer estarem diante de um assassinato bem calculado. Todos eram suspeitos, até o próprio amigo de infância, embora o delegado não apostasse suas fichas nele. Cardoso sim aparecia como um forte candidato a ter matado o tio, já que, após o recente divórcio de Pantaleão, sem filhos, o sobrinho era o único herdeiro de seu império. A ex-mulher do cirurgião, Dona Zuleide Fortunato, também poderia estar metida na história, mesmo sem ter ido ao aniversário, pela primeira vez desde que a festa tornou-se o evento mais comentado da cidade. Uma jovem loira de curvas bem delineadas e vinte e poucos anos chamada Duda, ex-garota de programa e ex-amante de Pantaleão, completava a lista inicial de possíveis suspeitos. Mas a informação mais importante a ser considerada é que o médico estava muito bem cotado para ser candidato a prefeito nas próximas eleições.

Sem dar explicações, Doutor Quaresma passou pela segurança, atravessou o jardim e entrou no casarão. Passou pelos convidados, mirou seus suspeitos de cima a baixo, cruzou o salão e dirigiu-se ao banheiro, onde o corpo do anfitrião estava. Sua experiência policial o fez observar atentamente o ambiente e perceber que não havia marcas de pés ou sapatos molhados no chão, além das do defunto. A janela basculante estava aberta ao máximo, com uma pequena marca de sangue em uma das extremidades. Na lixeira, dois preservativos, um batom usado, as chaves da porta, papelotes vazios de cocaína e duas embalagens de pirulito, sendo uma azul.

O delegado foi para o salão. Pediu uma pausa à banda. Anunciou a todos que um crime acabara de ocorrer na casa. E convidou Cardoso, Duda e o prefeito Raimundo Carlos Sodré a acompanharem-no até a biblioteca, para alguns esclarecimentos. Antes, porém, havia acionado seus investigadores e ordenado que cercassem a mansão.

(continua...)

Conto à tróis 2 - parte 1

2011-11-06T13:54:00.005-02:00

O Conto à tróis está de volta. O projeto que reúne, além de mim, os escritores Matheus Espíndola e Marcos Oliveira, traz, dessa vez, uma história policial, passada no sertão nordestino. Conheça O aniversário do Doutor Pantaleão.

Confira como a trama tem início em capítulo homônimo do conto no Blog do Cano.

Chamas de Sonhos

2011-10-26T23:58:00.012-02:00

Era fim de tarde e a ansiedade tomava conta de todos eles. Estava quase na hora do tão aguardado primeiro torneio de MMA do pedaço. A nova mania esportiva ganhou o país e chegou até eles. Faltava apenas a porta do depósito ser fechada, para eles terem certeza de que ninguém mais apareceria por ali. Pouco antes das 18 horas – no horário previsto – as chaves giraram na fechadura e os personagens saíram de cartazes, caixas de bonecos e enfeites de bolo para dar início à competição.

Todos os dias quando os humanos fecham as lojas de produtos para festas infantis, super-heróis e desenhos animados à venda sob as mais diversas formas saem de suas embalagens para conversar. Falam de sua força, a história de vida de cada um e imaginam como será a criança dona da festa que eles decorarão. São amigos, planejam brincadeiras e atividades para passar o tempo. E, numa dessas, o pessoal da Liga da Justiça teve a ideia de organizar o torneio de luta entre eles. A única regra: para não ser injusto com ninguém, estava proibido o uso de poderes.

A semana foi de divulgação do evento, inscrições e montagem da tabela. Os bonecos tiraram muitos objetos de madeira das caixas e montaram um ringue, com tatame de espuma. Chegara a hora do primeiro combate. Sem surpresas, o Shrek confirmou o favoritismo e bateu fácil no Tigrão, para orgulho da Fiona e tristeza do Pooh, que quase chorou, coitado. Em seguida, a primeira luta da categoria elite: Ryu contra Thor. A briga foi boa, a galera quase não piscou. A Moranguinho e a Barbie morriam de dó a cada golpe mais forte. Um Power Ranger dessas versões mais modernas era o mais exaltado, gritava o tempo todo e um bonequinho do Chaves ficou tão tenso que sofreu um piripaque. Sem poder soltar um hadouken, o japonês dos videogames ficou sem saber como atacar o oponente e acabou perdendo por pontos. O juiz Harry Potter ergueu o braço do loirinho do martelo, como campeão da rodada.

O próximo combate era o mais esperado da noite: Wolverine contra Batman. Os dois entraram no ringue de madeira mal-encarados. O Morcegão começou melhor, dominando a luta. Mas o mutante tinha mais raiva. Quando o locutor Cebolinha deu início ao terceiro lound, o herói de Gothan City arremessou um bumerangue contra o Wolverine. Pelo entendimento dele, arma não era poder e poderia ser usada. O x-man, assustado, alçou suas garras e rachou a arminha de plástico em duas. Em seguida, atacou o Morcego, acusando-o de antijogo. O Lanterna Verde não gostou de como seu amigo de Liga foi questionado e levitou o Wolverine, com a força de seu anel. O Ciclope, que nem é tão chegado assim do cara das garras, tomou as dores em nome do Instituto Xavier e lançou um raio nas costas do Lanterna. Pronto, estava armada a bagunça.

Todo mundo invadiu o campo de lutas para protestar. O Homem-Aranha ainda tentou separar a moçada, fazendo umas barreiras de teia, mas não teve jeito. O Aladin e o Pernalonga saíram na porrada, o Simba discutiu com a Fera, a Dona Florinda bateu no Pato Donald e o Ben 10 toda hora virava um alienígena diferente pra brigar com alguém. O Magneto levantou um carrinho do Hot Wheels e lançou contra o Peter Pan, o Pica-pau bicou o nariz do Pateta e o Coringa ria como um bobo e jogava cartas em uma tartaruga ninja. Lá no canto, a briga era entra palhacinhos e dinossauros. O Flash gritou algo que o Tocha Humana, do Quarteto Fantástico, não gostou e o rapaz do fogo mirou uma rajada incendiária nele. O Flash se esquivou, claro, mas as labaredas atingiram objetos de madeira. O fogo pegou na hora, se alastrou e começou a queimar tudo que encontrou. O Aquaman tentou apagar as chamas, mas sem sucesso.

Em minutos o fogo tomou conta do depósito e partiu rumo a outros andares do prédio e a edifícios vizinhos. A fumaça preta e o clarão incandescente invadiram o bairro. Os personagens tentaram se salvar, mas nenhum deles sobreviveu. As chamas atingiram uma loja de pneus ao lado e a situação ficou ainda pior. O fogo ardeu por alguns dias, causando muitos estragos, prejuízos e, principalmente, tristeza.

Não foi assim que começou o incêndio em uma loja de festas de Juiz de Fora essa semana. É só uma homenagem aos verdadeiros heróis da sociedade, os bombeiros, e um desejo de força aos trabalhadores que perderam tudo.

À primeira íris

2011-10-14T12:48:00.002-03:00

A cena dos olhos dele cruzando com os dela pela primeira vez foi inesquecível. Ele nunca tinha reparado tanto em um par de olhos. O brilho que as duas esferas azuis emitiu pareceu iluminar todo o ambiente e transpor qualquer barreira física, até atingir o interior dele. Eles não se falaram, muito menos se tocaram, mas a força daquele olhar fez com que ela entrasse de vez em seus pensamentos e sentimentos e por lá ficasse.

Os olhos azuis pareciam ter sido esculpidos com a mais rara das pedras preciosas, algo como uma utópica liga de topázios e turquesas. A cor única harmonizava de forma perfeita com o tom claro da pele dela. Tornava os olhos maiores e o olhar muito mais intenso. Lembrava, simultaneamente, o frio polar e o calor escaldante dos dias de sol sem nuvens.

Até que eles se vissem outra vez, a luz do olhar dela não saiu da mente dele.

Ele não imaginava, mas, ao vê-lo, os olhos dele ficaram registrados nas memórias dela. O olhar cheio ofuscou todo o entorno dos dois naquele rápido instante em que se cruzaram. O verde bucólico da íris dele transmitiu a ela de imediato uma estranha e confortante sensação de segurança. Sem saber explicar por que, ela sentiu-se na primavera.

Ela pensava nos detalhes dos olhos dele, como flores em um campo. Pequenos raios luminosos em uma imensidão verde-oliva que brilhavam até ela. O olhar dele era como o portal de acesso a algo maior e valioso.

Até que eles se vissem outra vez, a luz do olhar dele não saiu da mente dela.

Eles se encontraram novamente, numa situação propícia. Os dois meio atrapalhados, inseguros. Conheceram-se, falaram qualquer coisa, riram. Em questão de tempo, se renderam a um beijo. O toque dos lábios levou as luzes brilhantes dos olhares, outrora tão contempladas por eles, a se apagaram. E, no escuro total, eles foram, juntos, para outra dimensão.

Empatia precoce

2011-10-07T14:28:00.004-03:00

Os dois sempre moraram na mesma rua e tinham a mesma idade. Eram da mesma série na escola. Tinham os mesmos amigos, conheciam as mesmas pessoas e frequentavam o mesmo campinho e a sala de catecismo. Tinham tudo para serem os melhores amigos do mundo. Mas não eram nem perto disso.

Desde crianças, não se suportavam. As mães se acostumaram a ser chamadas na escola para conversar com a diretora porque, vira e mexe, os dois meninos saiam na mão, por qualquer motivo. Um comentário mal interpretado de um lado já levava a uma resposta atravessada do outro e aí era questão de tempo para eles se engalfinharem no chão. Do colégio ou da rua.

Brigaram na sala de aula, no corredor e infinitas vezes no pátio. Trocaram socos na cantina, na porta da escola e uma vez no banheiro. Jogando bolinhas de gude. Num passeio da classe a um museu. Durante uma prova de matemática.

Nas olimpíadas do colégio, cansaram de ser expulsos de campo ou de quadra por brigas entre si. Se eram de times adversários, já se estranhavam na primeira dividida. Se da mesma equipe, questão de tempo até um se irritar com um lance do outro e a confusão começar. Mas nunca souberam explicar de onde vinha tamanha empatia pelo vizinho.

A coisa se agravou quando se tornaram adolescentes. Para terminar de vez com qualquer possibilidade de entendimento, apaixonaram-se pela mesma garota. E parece que ela também gostou deles, porque namorou os dois. Duas vezes com cada.

Como os amigos eram os mesmos, estavam, a contragosto, sempre juntos. As primeiras festas de 15 anos, os primeiros porres e as primeiras viagens para fora da cidade foram as mesmas dos dois. Com o tempo, aprenderam a se suportar, embora não escondessem de ninguém que não iam com a cara um do outro.

Veio a faculdade. Eles escolheram o mesmo curso e ganharam mais alguns anos de convívio. Nas aulas de discussões, nunca tinham a mesma opinião e, não raro, a esfera acadêmica era deixada de lado e dava lugar à pessoal. Os novos colegas se divertiam com a situação. Na formatura estiveram todos os amigos em comum. Metade convidada por cada um.

Escolheram o mesmo ramo de atividade e hoje trabalham em empresas concorrentes. Para eles, uma motivação a mais para buscar a liderança de mercado. Ainda se esbarram com frequência em coquetéis empresariais e reuniões da turma da faculdade, do colégio ou da rua. Numa dessas, discutiram de novo e resolveram, depois de tantos anos, tirar a limpo as diferenças. Como homens, na mão, sob os olhares de muitas testemunhas. Cada um pegou um controle e ligaram o PlayStation, no Pro Evolution. Um escolheu o Barça e outro o Real. Estaria naqueles dois tempos de dez minutos a grande chance da consagração e superação do eterno maior rival da vida.

Chamas de Sabor

2011-09-30T17:47:00.005-03:00

A rotina de trabalho de Élton no escritório era intensa, mas ele a considerava tranquila. Como contador há alguns anos, estava acostumado a conviver com pilhas de papéis, prazos curtos e documentos dos mais variados. Entendia-se bem com eles. A pequena equipe, embora não cultivasse grande amizade fora da empresa, trabalhava coesa. O salário era o suficiente para ter um carro e uma casa e criar o casal de filhos pequenos. O que tirava o Élton do sério era ter que atender o Ícaro.

Ícaro era o braço direito do dono de uma fábrica de guloseimas da cidade. Ele apresentava-se como gestor financeiro e coordenador do departamento de pessoal da indústria alimentícia Sabor, mas na verdade era um ex-peão que, de tanta lealdade ao patrão, fora promovido a faz-tudo em uma firma que andava mal das pernas. Cheques voltando dos bancos e dificuldade em honrar compromissos com fornecedores não eram coisas raras. E, embora já fosse cliente do escritório há uns dois anos, Ícaro não conseguia acertar o nome do Élton, o que o deixava bastante irritado.

“Ôôô meu amigo Hélio! Como vai essa força?” Era tudo que o Élton não precisava para começar o dia bem. Quando o Ícaro apontava na sala de atendimento, o contador já se levantava para ir ao banheiro, beber água, fingir procurar um documento no arquivo ou fazer qualquer coisa – uma vez até ajudou a faxineira a esfregar o chão – para não ter que atender o cliente chato. “Aí Élder, chega aqui, trouxe um biscoitinho pra você hoje”, e pedia mil coisas e o presenteava com um recheado de morango que o Élton não aguentava nem sentir o cheiro. Jurou pra si um dia comprar a fábrica de guloseimas e colocá-la abaixo. Se possível, com o Ícaro dentro.

Um dia, logo pela manhã, apareceu o tal cliente. Um dos colegas de Élton viajava de férias e o outro estava em casa por conta de uma virose. Não teve jeito, foi necessário que ele o atendesse. Nesta data, especialmente, parecia que Ícaro estava particularmente mais chato. Não levou nenhum dos documentos pedidos pelo escritório na semana anterior para confeccionar um comprovante que precisava remeter à Receita Federal e já chegou avisando que queria o papel na hora. Reclamou da demora, disse que, se as coisas continuassem assim, a conceituada Sabor iria acabar procurando um escritório mais competente. Todo mundo sabia que a empresa dele corria contra a maré para não decretar a falência e que, mesmo se quisessem trocar de contadores, não era o Ícaro quem apitava nada lá.

Com uma paciência inspirada sabe-se lá onde, Élton o recebeu e demonstrou por que, legalmente, os documentos eram precisos. Ícaro não quis saber, acusou-o de má vontade e, de tanto que ele insistiu, o Élton chamou o senhor Fonseca, dono do escritório. O chefe veio, acalmou o cliente e, com seu jeitão boa-praça, resolveu as coisas. Fonseca recomendou outra vez os papéis necessários e marcou com Ícaro de novo no fim da tarde. Depois puxou a orelha do seu funcionário, disse que entendia que o cliente era muito exigente, mas o pediu pra ter mais presteza no atendimento. Élton, furioso, aguentou calado. Brotou em sua alma um forte sentimento de vingança.

Horas depois, reapareceu o Ícaro. Uma pasta abarrotada de papéis em mãos e muita pressa. “Ô Élcio, vê se me ajuda agora porque não tô com tempo pra essas frescurinhas que você fica me pedindo, hein? Quebra o meu galho aí”. Tamanha era a desorganização do material trazido pelo cliente que o Élton só conseguiu deixar o escritório quarenta minutos após o expediente, depois de preparar, cuidadosamente e contra sua vontade, tudo que a fábrica de doces e salgados precisava. Ouviu muitas bobagens do Ícaro (tentando fazê-las entrar por um ouvido e sair por outro) e, para piorar, teve que aturar o Fonseca, político que só, dar razão ao cliente outra vez. Quando saiu do serviço, com o estresse em níveis estratosféricos, sentou-se em um bar próximo e pediu uma cerveja pra relaxar. Mas não conseguiu.

Não parava de pensar no ódio que o infeliz o trazia. Aquela cara de bobo, o jeito de falar repugnante. E, pior, no sermão que ganhou, gratuitamente, do patrão. Quis largar o escritório, mas precisava pagar as contas da família. Quis vingar-se de Ícaro, cogitou encontrá-lo e rasgar vagarosamente todos seus documentos, mas concluiu que teria que refazer todo o trabalho. Impotente, deu mais um gole na cerveja e, ao abaixar o copo, apareceu em seu campo de visão, como um oásis no deserto, a lotérica da rua, com um das portas já baixas. Uma lâmpada acendeu acima de sua cabeça.

Élton deixou o dinheiro da cerveja sobre a mesa e correu até a casa de jogos. Perguntou se ainda dava tempo para uma última fezinha e o atendente, a contragosto, disse que sim. Marcou seis números quaisquer no canhoto e foi embora agarrado ao papelzinho, abraçado à sua esperança de mudar pra sempre de vida. Ainda naquela noite seria o mais novo milionário do país.

Na hora do sorteio, esposa e filhos já dormiam. Quando o sexto número foi anunciado e todos bateram com o canhoto, Élton, com olhos cheios de lágrimas, conteve seus impulsos de gritar e correr e xingar e manteve-se frio, com o pensamento fixo em Ícaro. Dedos das mãos cerrados, como prontos para a batalha. Não conseguiu dormir a madrugada inteira.

Antes do amanhecer, Élton estava de pé. Vestiu seu único terno e calçou os melhores sapatos. Tomou café na padaria e, assim que a lotérica abriu, foi o primeiro cliente a entrar. Buscou seus milhões e não se importou com qualquer norma de segurança. Dirigiu-se então à sede da Sabor à espera do proprietário da empresa que tanto odiava. Apresentou-se ao empresário como um investidor, disposto a adquirir a firma e todo seu patrimônio, mas sem manter qualquer funcionário. A reação inicial do dono foi negar a proposta, mas Élton já sabia que a fábrica tendia a fechar as portas em breve. Ofereceu o dobro do que a empresa valia e ali mesmo bateram o martelo e assinaram a transferência de posse, que o novo dono, com a experiência de contador, levou preparada.

O próximo passo foi ir a um posto de gasolina. O frentista mostrou-se preocupado com a quantidade de galões de gasolina que o Élton pediu, mas vendeu assim mesmo. O rapaz estava bem vestido, não aparentava más intenções e a grana era boa. Aquela manhã a cidade conheceu seu maior incêndio.

Enquanto espalhava a gasolina pelo pátio da fábrica vazia, Élton gargalhava, lembrando-se dos dois anos em que o infeliz Ícaro o irritou e de todos os nomes que lhe chamara. Agora ele não teria mais emprego, muito menos a amada fábrica de pé. Quando riscou o fósforo, sentiu um prazer nunca antes experimentado. O calor das labaredas na face foi, para ele, a mais cruel das vinganças. Quando soube das notícias, da venda da firma, da demissão e do fogo, Ícaro chorou copiosamente. Sentiu um pedaço de si arrancado e deixou a cidade rumo à terra dos pais, no norte do estado.

Mas nem tudo saiu como Élton planejara. Ao lado da fábrica ficava uma reserva de mata atlântica considerada patrimônio ambiental, que as chamas do incêndio, ao se alastrarem, deixaram em cinzas. Foi notícia internacional, vieram bombeiros da capital. As câmeras de segurança das empresas vizinhas à ex-Sabor denunciaram Élton e seus galões. Ele foi preso no mesmo dia por crime contra a natureza.

Na delegacia, pagou fiança alta e foi liberado – dinheiro não era problema. O julgamento durou seis meses. Foi condenado a pagar uma indenização astronômica e a recuperar toda a área, criando um parque ecológico. O que sobrou do prêmio da loteria ficou com os advogados.

Um semestre depois, Élton não era mais réu. Sem um centavo, foi aceito de volta no escritório do Fonseca, era um excelente contador. A mulher o perdoou pelo devaneio. Tudo continua como estava antes e hoje Élton segue feliz sua rotina. Porque, pelo menos, nunca mais viu o Ícaro.

Duas

2011-09-24T23:16:00.009-03:00

Elas eram amicíssimas, não se desgrudavam nunca. Sabiam tudo uma da outra e nunca tinham brigado sério. Era até raro não vê-las juntas. Eram muito parecidas, só os amigos mais próximos sabiam identificar com precisão quem era quem. Até o pai delas se confundia às vezes. E eram incrivelmente bonitas.

A beleza delas sempre fez sucesso. Atualmente as duas trabalham no mesmo lugar e, por lá, todo o bairro já ouviu falar das irmãs lindas e iguais. O gerente nunca declarou abertamente, mas, após a contratação delas, a procura pela empresa cresceu exponencialmente. Coincidência ou não, pelo público masculino.

Elas já se acostumaram a chamar a atenção. Foi assim durante toda a faculdade, em que as festas do curso que fizeram juntas eram as mais cheias. Nunca faltaram amigos querendo ser do mesmo grupo de trabalho ou perguntando, em princípio inocentemente, qual a boa do fim de semana. A biblioteca também se enchia mais quando elas estavam por lá.

Na escola não foi diferente. As irmãs eram o sonho de todos os colegas. Desde novinhas faziam sucesso com os tidos como inalcançáveis caras do terceiro ano. Eram superpopulares e escolheram a dedo os rapazes com quem se relacionaram. O vôlei da Educação Física tinha até plateia e o time das olimpíadas interclasses tinha mais torcida que o time de futebol profissional da cidade.

Na adolescência fizeram alguns trabalhos como modelos, sempre juntas. Eram as mais procuradas da idade para as campanhas publicitárias. Mas não quiseram seguir a carreira porque sabiam que uma hora teriam que se separar. Também foram as musas do curso de inglês, do balé e da academia.

Quando crianças, elas receberam todos os elogios possíveis. A praça ficava lotada de velhinhas babonas quando elas estavam lá brincando no escorregador. Os pais ficavam cheios de orgulhos das crias. E as gêmeas sempre juntas.

Já começaram a ser percebidas como diferentes dos demais ainda na maternidade. Os enfermeiros opinavam que elas eram mais bonitas, mais engraçadinhas que os outros bebês. E daí em diante naturalmente as irmãs mantiveram os holofotes sobre si.

Na verdade, o sucesso começou até antes disso. Meses antes delas nascerem, comentava-se que aquele espermatozoide era mais vistoso que os outros. E que ainda iria dar o falar.

Vida maquiada

2011-09-20T22:44:00.004-03:00

Ana havia acabado de escolher a roupa para a noite. Após o banho, ficou em dúvida entre o vestido branco e o azul e escolheu o preto, caiu melhor e combinava mais com a sandália. Antes da maquiagem, aproveitou o computador ligado tocando um som e acessou seu perfil numa rede social. Surpreendeu-se ao ver uma mensagem do Léo, um cara com quem tinha ficado há um tempo, dizendo que se lembrara dela à tarde e que deveriam marcar de se reverem. Ana achou bonitinho, riu sozinha e pegou sua base facial, precisava se apressar.

Enquanto disfarçava as leves marcas de olheiras com retoques de corretivo, ela ouviu a música característica do toque do celular vindo do quarto. Quem ligava era o Fabrício, da academia. Eles se conheceram outro dia enquanto corriam nas esteiras e, papo vai e papo vem dia após dia, ele pediu o telefone dela. Ana não acreditou que ele ligaria, mas se enganou. O Fabrício revelou que há um tempo pensava nela e a convidou para acompanhá-lo num show em uma casa noturna. No entanto, ela agradeceu, já tinha um compromisso.

Já com o pó compacto na face, Ana decidia o tom da sombra nos olhos e o celular, agora sobre a pia do banheiro, vibrou ao receber um torpedo. Ela leu algo que jamais esperava: uma mensagem do Felipe, seu ex-namorado já há alguns meses. Ele confidenciava que ainda não havia esquecido ela e que a Ana tinha razão, ele deveria ter dado mais valor ao relacionamento que tinham. Ela, atônita, quase erra a maquiagem e risca a testa. Preferiu pensar melhor e responder em outra hora.

O próximo contato veio do telefone residencial, enquanto Ana contornava os olhos com o lápis. Era sua melhor amiga, a Bel. Ligou para dizer que o primo dela, o Marquinhos, tinha acabado de perguntar a ela na rua sobre o estado civil da Ana. E ainda pediu à prima para fazer boas recomendações dele a ela. Riram e despediram-se, com a promessa de almoçarem juntas no dia seguinte para contar como foi a noite que estava prestes a se iniciar.

Rímel e blush aplicados. Na primeira passada de batom, duas buzinadas vindas da rua. Ana agilizou-se, pegou a bolsa, desligou o computador e saiu para encontrar com o Orlando, seu colega de trabalho, com quem sairia junto pela primeira vez e que havia acabado de chegar para buscá-la. Ana tinha certeza de que tinha arrasado na maquiagem. O Orlando foi logo dizendo que nunca tinha visto ela tão linda.

Porque os homens gostam do que veem e as mulheres do que ouvem. Talvez por isso as mulheres se pintem e os homens mintam.

Prestativo

2011-09-08T20:09:00.004-03:00

Já beirava as dez da noite e ele precisava se apressar ou perderia a hora. Tinha acabado o banho, usado desodorante e borrifado perfume bom. Aos assovios de uma canção popular, tentava se decidir entre a camisa polo ou a listrada. Sentia que a noite seria diferente.

A tarde tinha sido de preparação. Ele ocupou o pen-drive com o melhor da música romântica, de vários estilos. O que quer que a companhia preferisse ouvir, a opção estaria lá, à mão. Levou o carro para lavar e pediu pra passarem aquele produto que deixa com cheiro de novo. Passou pano no sapatênis e tirou a barba. Comprou preservativos aromatizados.

Ele não tinha conseguido entrar pra uma universidade. Trabalhava desde cedo e não tinha como dedicar-se aos estudos pra conseguir aprovação numa instituição pública. Também não tinha condições de pagar por uma particular. Mas isso não interferia na decisão que havia tomado de que sua próxima namorada seria uma universitária.

E assim eram seus dias. Quando chegava a hora da aula na faculdade acabar, ele passava devagar de carro no ponto de carona, como quem não quer nada, e levava uma mocinha em casa. Era prestativo e engraçado, bom de papo. O plano ainda não tinha rendido muita coisa, mas uma hora iria dar certo. Ele sabia que iria.

O menino e a bola

2011-09-05T20:34:00.003-03:00

O menino foi o último a ser escolhido, mas isso não era raro. No campinho tinha o número exato de garotos para uma partida, senão nem o deixariam jogar. O colega que perdeu o par ou ímpar reclamou que seu time ficaria mais fraco porque o menino estaria nele. Os outros argumentaram que sempre um lado fica um pouco melhor que o outro, não tem jeito.

Mandaram o menino ficar parado na frente, na banheira. E ele foi. Mas na primeira jogada perdeu a bola e acusaram-no de ter matado um contra-ataque. Olharam feio pra ele. Depois, recebeu a bola em boa posição, mas não conseguiu dominá-la e a jogada outra vez não surtiu efeito. Recebeu, em consequência, um xingamento pessoal cabeludo. Os que eram mais seus amigos o defenderam.

Mandaram o menino ficar parado atrás, fechando a zaga. E ele foi. Mas deu azar que de cara enfrentou o mais habilidoso da turma, que o driblou com facilidade, correu mais que ele e bateu cruzado, fazendo um golaço no cantinho para inaugurar o placar da pelada. Só um amigo do menino tocou em sua mão e o condecorou pela tentativa; ainda deu uma dica de marcação. O resto gritou com ele.

Mandaram o menino pro gol, pra atrapalhar menos. E ele foi. Mas, pra acabar de vez com qualquer chance de redenção, sofreu um gol debaixo das pernas logo depois de o placar ter ficado em 1 a 1. Nem foi tão culpa dele, a bola desviou na defesa e o surpreendeu. Mas ele foi condenado. Expulsaram o menino da brincadeira e um time ficou com um a menos. Foi embora mais cedo.

Mas o que ninguém sabia é que o menino, ainda bem criança, já era poeta. Tinha mil obras. Quando chegou em casa, pegou um lápis e o caderno e teceu um lindo poema sobre futebol. Nele, o menino batia na bola melhor que o Zico, driblava melhor que o Mané e fazia mais gols que o Pelé. Era o melhor do mundo.

Cenas do cotidiano 5

2011-08-27T13:55:00.002-03:00

Era horário do lanche, quatro da tarde. Na cantina da empresa, funcionários tomavam cafezinho e jogavam um pouco de conversa fora. O assunto da vez era festa de formatura.

“Pra mulher, o inverno é bem pior, por causa do frio. Os vestidos sempre são muito abertos”, comenta uma estagiária.

“Para homem é até melhor, porque já vai estar de terno mesmo”, opina um colega.

“É que nem casamento: para homem é bem melhor casar no frio”, discorre um terceiro.

“Aaah, na verdade pra homem não é bom casar em época nenhuma do ano”, defende o funcionário anterior.

Gargalhadas gerais. As mulheres do ambiente se levantam e retornam ao trabalho. E nunca mais tomam café no mesmo horário.

Arca de Noé

2011-08-24T08:16:00.004-03:00

De cabeça baixa, Edgard refletia a decisão que acabara de tomar. A sala vazia e em silêncio dava a impressão de que estava sozinho no mundo, distante de todos. O som do choro baixinho de Denise vindo do quarto tornava a situação muito mais cruel. Ele sabia que não seria fácil terminar um relacionamento tão longo e não foi. Mas precisava por fim a uma situação que se arrastava, já não era mais a mesma coisa. Precisavam de um tempo sozinhos. Depois de deixar cair muitas lágrimas, Denise resolveu que, se fosse para terminarem, que não existissem mais memórias do namoro. E decidiu devolver todos os presentes que ganhara dele nos últimos sete anos.

Eles se conheceram quando faziam cursinho pré-vestibular, eram da mesma sala. E, um dia após o primeiro beijo, na casa dela numa tarde de estudos de Física, foram passear no shopping. O Edgard conseguiu um ursinho, muito feio por sinal, numa dessas máquinas de bichinhos, com garrinha de metal, que quase ninguém ganha. Deu-o à ainda melhor amiga e ela adorou a mascote. No primeiro mês de namoro, outro ursinho de presente, esse sim bonito.

Foi assim durante os anos. Aniversário de namoro, aniversário dela, Natal, aprovação no vestibular e formatura, tudo era motivo pra mais uma pelúcia. Os primeiros ficavam em cima da cama, depois ganharam também a escrivaninha e, com o tempo, as três prateleiras já não eram mais suficientes para acomodá-los. E o que começou com ursos, cachorrinhos e sapos, agora era uma coleção com macaco, coala, golfinho, girafa, hipopótamo, hiena, gaivota, lhama, mamute, ornitorrinco, Pateta, Margarida, Yoshi, Bidu e toda infinidade de personagens infantis e variedades que a fauna pode oferecer.

Os passos de Denise quebraram o silêncio, aumentando o ritmo rumo à porta do quarto. Ela surgiu aos olhos dele, com o rosto vermelho e inchado e com dezenas de animais de pelúcia nas mãos e braços e um tigre branco pendurado pela cauda na boca. O Edgard ficou atônito, embasbacado. O susto foi grande, quase do tamanho da vontade de rir ao ver a agora ex-namorada escondida embaixo de um mundo de pelos. Levantou-se rápido, tentou dizer que ela estava se precipitando, que os presentes deveriam ficar com ela, mas Denise não ouviu, largou tudo sobre o sofá e voltou para o quarto para a segunda viagem. E em instantes apareceu carregando o panda gigante presente de cinco anos de namoro – maior que ela. E, num vai-e-vem de vaquinha, leão e arara-azul, o quarto de Denise ficou vazio. Ela olhou para ele pela última vez, secou uma lágrima e bateu a porta do quarto.

Enquanto Edgard carregava os bichos para o carro, lembrava-se da história de cada um deles, emocionado. O gato Mingau do primeiro aniversário dela juntos, o porquinho do Natal. A galinha d’Angola de quando ela conseguiu o primeiro estágio e a zebra pela aprovação em Cálculo II. O avestruz de quando ele ficou fora uns meses no intercâmbio. O texugo porque ele simplesmente achou um bicho com o nome engraçado. Enfim, porta-malas lotado e bancos traseiros com mais espécies animais do que a arca de Noé. O panda grandão no banco do carona. Com cinto de segurança e tudo.

Quando o Edgard chegou em casa, pediu ajuda à irmã para organizar as pelúcias que, a contragosto, trouxera da casa da Denise. Ofereceu-os a ela, que não teve coragem de aceitar. Eles ajeitaram os bichos pelo chão do quarto do rapaz. E ele acabou pegando no sono sentado, ao lado deles.

Mas poucos dias longe de Denise foram suficientes para o Edgard ter certeza de que era dela mesmo que ele gostava. Pensativo, voltou correndo do trabalho para casa e olhou cada um dos bichos, um por um, como quem procura por algo precioso. Quando terminou, sorriu. Quis ligar para a Denise e pedir para reatar o namoro. Falar que à tarde devolveria todos os animais e que, da casa dela, só sairiam para o apê deles, que já começaria a ser montado. Com um quarto só para as pelúcias. Mas manteve-se calmo para não tomar decisões precipitadas.

No fundo, tinha certeza de que ela aceitaria. O ursinho feioso não tinha sido devolvido.

A extração 3

2011-08-22T20:25:00.006-03:00

A mãe acordou desesperada com o pranto da filha. Levantou-se às pressas e, com o coração aos saltos, abriu a porta do quarto da menina, que, ainda deitada, chorava e soluçava abraçada ao cãozinho de pelúcia. A mãe pensou logo em um pesadelo, como ocorrera três vezes no último mês e já se viu a recuperar o discurso de que não existiam bruxas em vassouras perseguindo crianças. Mas não era bruxa. Era dor. De dente.

Se para os pesadelos o remédio era relativamente fácil (paciência, um chocolate e desenho animado logo cedo), para dor a mãe ainda não tinha fórmula mágica pronta. O jeito foi abraçar forte a filha, secar as lágrimas com as longas orelhas do Bob, a pelúcia, e anunciar que chegara o dia de ela conhecer uma tia com quem ela se daria muito bem, a dentista. Aí o pânico tomou conta da menina de vez e o choro aumentou assustadoramente.

Poucas horas depois, estavam na sala de espera do consultório mãe, filha e o Bob, segurado pela cauda – a presença do cachorro fora condição da menina para aceitar conhecer a odontóloga. Ela ainda não havia parado de chorar desde a manhã e a mãe suspeitava ser agora muito mais por medo do que por dor. A menina não queria ver a dentista, imaginava-a como uma bruxa velha, muito mais feia do que a dos pesadelos, com uma verruga com pelos no nariz e um aparelho torturador em forma de motorzinho na mão. Arrancaria todos os seus dentes, sem qualquer piedade, às gargalhadas. A mãe garantia que não e, após demoradas negociações, as duas estavam no sofá da clínica.

Quando a secretária anunciou que a menina era a próxima, o mundo pareceu que acabaria. O choro virou grito e ela se escondeu atrás das pernas da mãe, na tentativa de se proteger do monstro que estava prestes a buscá-la. Mas não veio um monstro. Muito menos uma bruxa. Do corredor surgiu lentamente uma moça grande e bonita, com cabelos pretos e a roupa, sapatos e o sorriso brancos. Abaixou-se para cumprimentar a menina e sorriu, com um singelo oi. As lágrimas da menina pausaram por um instante e ela levantou uma das sobrancelhas, com o olhar fixo na grande mulher de branco, ainda sem entender a situação. Aceitou a mão dela estendida e, com receio, caminhou com a moça de mãos dadas até sua sala, olhando a mãe por trás do próprio ombro.

O consultório não parecia a morada de um ser maligno. Fotos de pessoas felizes nas paredes e um boneco em forma de dente agarrado a uma escova decoravam o ambiente. A menina sorriu quando a cadeira subiu, ao som de um barulho engraçado. A primeira pergunta da dentista não foi respondida. A segunda recebeu como feedback um monossílabo qualquer. E em minutos a criança estava contando como o dente doeu e o bicho de pelúcia, agora no colo, a ajudou a suportar o sofrimento. A dentista ofereceu um pedaço de doce e, quando a menina mordeu, o pequeno dente de leite ficou cravado na guloseima. A mulher retirou-o com cuidado e explicou que o pontinho preto eram bichinhos muito pequenos que queriam fazer mal à menina, mas ela não deixaria. Elogiou-a por ter sido valente durante a extração. Tornou-se heroína.

A criança ouviu atenta todas as recomendações de como cuidar da saúde da boca. Ganhou o dente de lembrança, para levar consigo à espera da fada do dente, e, de quebra, um sorvete. Para completar, a moça mostrou a ela uma foto antiga de quando caiu seu primeiro dente, exatamente na mesma posição da janela recém-aberta. Riram juntas. A menina saiu correndo ao encontro da mãe. Quando chegou em casa, a primeira coisa que fez foi querer escovar os dentes. Até os do amigo de pelúcia. E à noite confidenciou à mãe que não queria mais ser bailarina quando crescesse, queria ser dentista.

No dia seguinte, a menina acordou e logo olhou embaixo do travesseiro. O dente havia se transformado em uma moeda.

É só uma tentativa de quitar minha dívida com o mundo da odontologia depois da primeira e segunda edições. Talvez agora esteja paga.

Conto à tróis - parte 3

2011-08-12T13:03:00.004-03:00

Amor de coletivo

Chega a hora da declaração. Boa sorte, jovem Fábio.

Capítulo 3 - Já tive mulheres de todas as cores...

Por Matheus Espíndola

Conto à tróis - parte 2

2011-08-12T12:24:00.003-03:00

Amor de coletivo

Fábio passa a noite à espera do sono. E de coragem.

Capítulo 2 - A expectativa

Por Marcos Oliveira

Conto à tróis - parte 1

2011-08-08T10:25:00.005-03:00

Foram semanas de negociações. Conversas até a madrugada envolvendo assessores, empresários e produtores. Altos valores. E um final feliz. Inicia-se agora um projeto inovador na literatura brasileira: Conto à tróis, o primeiro conto escrito a seis mãos. Uma história em três capítulos, cada um criado por um autor, com total liberdade para dar rumo aos acontecimentos. A consolidada parceira com o jornalista Matheus Espíndola, do Blog do Cano, está de volta, com a ilustre participação do também jornalista Marcos Oliveira, dono do Cueca e Meia – projeto paralelo do musical Sandália e Meia. Divirtam-se.

Amor de coletivo

Capítulo 1 – Sapatos novos

Há um mês Fábio não ia mais ao trabalho com má vontade. Pelo contrário, aguardava com ansiedade a hora de tomar o ônibus rumo à fábrica. Passou a fazer a barba diariamente e comprou sapatos novos. Até aprendeu a passar a camisa direito. Fábio não gostava muito de ser montador de carros, mas o salário não era ruim para quem parou de estudar no ensino médio para ajudar a mãe nas despesas da casa. O sonho de cursar a faculdade de Ciências Sociais foi adiado sem data para ser retomado. O trajeto até a indústria ganhou nova cor quando uma moça diferente passou a pegar o mesmo ônibus que ele.

Fábio trabalhava em esquema de escalas, alguns dias da semana começando pela manhã e outros à noite. E eram nesses últimos que ele a encontrava. Ela era linda, pequena e branquinha, com longos cabelos pretos e bochechas rosadas. Aparentava ter 20 e poucos anos, corpinho com tudo no lugar. Ele, com seus 27, estava há alguns sem uma namorada. Ela sempre se sentava no mesmo banco, no fundo do coletivo, e falava ao celular todo o percurso. Ria muito. Carregava uma bolsa grande de couro. Todos os dias descia no mesmo ponto.

Nesse tempo dividindo o mesmo ônibus, tudo que ele descobriu dela era que se chamava Gláucia. Ela disse o nome algumas vezes ao atender ao telefone. Pelas conversas, não dava para sacar com quem ela falava. O tom de voz era baixo. Nem tampouco ele poderia imaginar se ela voltava para casa ou ia ao trabalho. A bolsa preta aumentava ainda mais o mistério.

Fábio ia à fábrica acompanhado de um colega, o Nestor. Fábio era caladão, tímido e gostava de ler. O Nestor era o extremo oposto – boa pinta, conquistador e brincalhão. Era o funcionário preferido de todos os superiores e já tinha se envolvido com praticamente todas as mulheres da empresa, das estagiárias às diretoras. Ele já havia percebido que o amigo não tirava os olhos da mocinha do último banco e não perdeu a oportunidade de fazer piada com a situação. Espalhou a história do amor platônico no setor de montagem e Fábio tentou negar, dizendo que era invenção. Mas era notório como ele ficava sem graça quando os colegas tocavam no assunto.

Uma noite em que Fábio não trabalhou, estava em casa lendo um conto de Edgard Allan Poe quando fechou o livro, pensou um pouco e decidiu que deveria levar adiante a ideia de conhecer a Gláucia. Apresentar-se para ela, falar qualquer coisa. Criou coragem e ligou para o Nestor, revelou que estava a fim da garota e pediu conselhos ao colega mais experiente no trato às mulheres. Nestor brincou com a situação, mas apoiou a iniciativa – poderia sim dar certo. Os dois trabalhariam no dia seguinte pela manhã, mas Fábio pediu que Nestor o encontrasse à noite, no ponto em que pegavam o ônibus para a indústria. Simulariam estar indo para um dia normal de serviço, mas Fábio desceria no mesmo ponto que Gláucia e, com jeitinho, abordaria a moça para uma conversa. Nestor não gostou do plano, no fim das contas ele sairia de casa apenas para uma volta de ônibus, mas aceitou fazer parte do jogo proposto pelo amigo.

Fábio lustrou os sapatos novos. E não conseguiu dormir aquela noite.

continua...

Opostos

2011-07-09T17:18:00.002-03:00

Ela sempre foi a mais baixa da sala na escola. Ele tem dificuldades em encontrar tênis tamanho 43. O prato preferido dela é lasanha. Ele, se pudesse, almoçava comida japonesa todos os dias. Ele acha que todo mundo tem que assistir O Poderoso Chefão ao menos uma vez na vida e ela vai ao cinema quando tem qualquer filme com o Johnny Depp. Ele está para concluir o mestrado em Economia e Finanças e ela cursa Publicidade em uma particular não muito bem vista na cidade.

Ele tem duas camisas do Black Sabbath. O sonho dela é ir a um show do Jeito Moleque. Ele está juntando dinheiro para conhecer Machu Picchu e a melhor viagem da vida dela foi um Réveillon em Cabo Frio. Ele se diverte com as crônicas do Veríssimo e ela está lendo o último livro do Harry Potter. Ela tem um pôster do Atlético campeão mineiro de 99 guardado e diz que se pudesse casaria com o Marques, o Guilherme e o Valdir. Ele prefere tênis.

Ela gosta de homens com barba. Já ele, acha que coça demais. Ele prefere morenas. Ela pintou o cabelo de uma cor meio castanha. O sobrenome dele é Silva e o dela é algo polonês, difícil de falar. Ele bebe Jack Daniel’s e ela sempre pede caipirinha. Ele frequenta bares. Ela, boates. Ela terminou o último namoro porque o cara era ciumento demais. O último relacionamento dele acabou porque não estava mais bom. Ela é de Touro e ele acha que esse negócio de signo não tem nada a ver.

Ele fuma Carlton. Ela tem um Renault. Ele ainda mora com os pais. Ela tem dois graus de miopia. Ele nasceu sem os dentes do siso. Ela não gosta de circo. Ele tem saudades do Rex, seu primeiro cachorro. Ela tem um vestido xadrez esquisito. Ele foi o último da turma a comprar celular. Ela segue o Rafinha Bastos no Twitter porque acha engraçado.

Eles um dia se encontraram sem querer. E conversaram muito mesmo pra tentar se conhecer.

Mas não rolou nada. Eles são diferentes demais. E hoje um nem lembra mais que o outro existe.

Fecha a conta

2011-07-03T22:34:00.005-03:00

Pelo menos uma vez por semana os quatro amigos se encontravam no bar do Gilson. O ambiente era simples, a cerveja era gelada e serviam uns petiscos bem gostosos. Para eles, era o lugar ideal para jogar conversa fora, assistir ao futebol e esfriar a cabeça depois de um dia de trabalho. Fora que o Gilsão era um cara extremamente boa praça, um gordinho bonachão desses que logo ficam íntimos dos clientes e fingem ser mal-educados com todo mundo para a galera dar umas risadas. A Soninha, a mulher dele, era um amor de pessoa. E o Valtinho, o único garçom, já era como se fosse da família. Só tinha um problema: a conta sempre vinha errada. Cobrando a mais.

Eles bebiam muito e costumavam comer bastante. Logo, era difícil dizer exatamente se foram 17 ou 19 garrafas ou se a conta fechou em R$92 ou R$105. Mas era refazer os cálculos e perceber que tinha coisa errada acontecendo. O Mauro era sempre o mais exaltado, achava um absurdo a história sempre se repetir. “Pô Gilsão, toda a semana isso? Tá achando que a gente é otário, né?” O João Victor, pelo contrário, era tranquilão e sempre a favor deles pagarem o que foi cobrado e ficar por isso mesmo, a diferença nem era tanta. O Moreira, o mais político do grupo, era o responsável por ir lá oficializar a reclamação e trazer de volta a conta certa. O Gilson contestava um pouco, pegava a calculadora, rabiscava uns papéis e acaba por concordar com ele. Sempre punha a culpa em alguma coisa: geralmente no Valtinho ou na filha dele, a Luciana, que ajudava a família no caixa. Ou no grande movimento do dia, nas pilhas da calculadora, na alta da Bolsa de Valores ou no que desse para tirar o dele da reta. Mas foi do mais racional da turma, o Claudinho, o plano para terem certeza se eram ou não de má fé os reais cobrados a mais.

A ideia era a seguinte: na próxima semana eles não se sentariam juntos. Cada um pegaria uma mesa e ficaria sozinho, bebendo, comendo e anotando em um papelzinho escondido a exata quantidade de tudo que fosse consumido. Assim eles não se distrairiam conversando e confrontariam a lista do que foi pedido com o que seria cobrado. Se as contas viessem mais altas, era mesmo injustiça de caso pensado e eles deixariam de vez o local. Combinado, dito e feito. Cada um chegou em um horário, escolheu sua mesa e consumiu o que queria. O pessoal do bar estranhou, perguntou se estava tudo bem e eles responderam que sim, só queriam variar um pouco as coisas. Alguns pedidos depois, as contas. Frio nas barrigas.

O resultado não foi muito bacana. A conta do Mauro veio com duas cervejas a mais e uma porção de filé com fritas no lugar da de moelas que ele comeu. A do João Victor tinha uma dose de conhaque que ele não tinha pedido e uma porção de frango a passarinho inventada – ele é vegetariano. O Moreira se surpreendeu ao descobrir, olhando sua conta, que três garrafas de cerveja de R$4,20 somam R$15,50. E o pior foi com o Claudinho, que passou mal no dia e não pode ir ao bar, mas recebeu em casa no dia seguinte uma cobrança de cinco cervejas, uma Seleta, um filé de tilápia e um Trident Melancia. Quando ele apareceu no bar pra reclamar, o Gilson nem deixou ele falar e foi dizendo que o máximo que poderia fazer era parcelar em duas vezes. “Amigos amigos, negócios à parte”, justificou.

Primo coragem

2011-06-28T10:01:00.003-03:00

A primeira lembrança que ele tem da infância é de uma brincadeira qualquer ao lado da prima. Nunca mais viria uma criança linda como aquela: cachinhos nos cabelos, traços singelos no rosto e grandes olhos que brilhavam. Ele não sabia por que, mas já sentia que aquela garotinha o fazia bem de um jeito diferente.

Eles não moravam na mesma cidade. Culpa do emprego do pai, que o levara para longe do restante da família. Ainda bem que existia o Natal, aguardado durante longos meses, para juntar todo mundo na farta ceia da casa da avó, com direito a presentes, tio vestido de Papai Noel e pelo menos um reencontro anual com a prima.

No início da adolescência, ele se deu conta de que era mesmo dela que gostava. De verdade. Sonhava com o primeiro beijo, imaginava como seria namorar escondido da família por um tempo e até o dia em que se casariam – ela deslumbrante, vestido branco ressaltando o olhar. Confidenciou seus pensamentos a um ou outro amigo, que o aconselharam a abrir o jogo com ela. Mas, ano após ano, faltava coragem. E se ela dissesse não?

Ela cresceu e ficou cada vez mais bonita. O corpo começou a ganhar formas, ficou vaidosa e os olhos pareciam brilhar ainda mais. Era engraçada, carinhosa, tinha planos de ser médica – assim como ele. Talvez por ela ser tão perfeita, a timidez sempre vencia o sentimento puro que ele trazia e ele não se declarava. O primo teve o primeiro beijo com uma vizinha, a prima com um colega de sala.

Na festa de 15 anos dela, ele decidiu que a pediria em namoro. Mas ao vê-la, mais linda que nunca, dançando a valsa com outro primo (da outra família dela e mais velho que eles), travou e não conseguiu dizer nada. No dia seguinte, ela revelaria ao primo preterido que preferiria ter dançado com ele, porém, como ele só chegaria de viagem no dia da festa, não poderia participar dos ensaios. Quando ela saiu de perto, ele chorou.

No fim desse ano, a avó morreu e não houve mais Natal em família. Após a primeira ceia na própria casa, ele trancou-se no quarto com uma foto dos dois, crianças, nas mãos. Olhava para o olhar dela.

Na próxima festa de 15 anos de uma prima deles, ela não foi porque tinha prova de vestibular. E no casamento de um tio mais novo, foi ele quem não deu as caras porque era sua calourada na faculdade. Ela mudou-se pra longe para estudar. Quando dava, se falavam pela internet ou num telefonema rápido. E isso fazia muito bem a ele.

Quando ele concluiu o curso de Direito, convidou muita gente da família para a formatura. Talvez fosse a ocasião perfeita para contar à prima o que se passava com ele há tantos anos. Ela foi. E, sem graça, levou o namorado. Talvez tenha sido a pior noite da vida dele, que encheu a cara de uísque e apagou cedo. Para a formatura dela – não em Medicina, mas em alguma Engenharia – ele fingiu ter um compromisso no dia e optou por não ir. Ele se casou com a primeira namorada séria. Logo depois ela também subiu ao altar, com o então chefe. Em silêncio e por muitos anos, ele pensava no olhar dela.

Eles se viram mais algumas vezes, em ocasiões de família, mas com certo distanciamento. Ela teve dois filhos e se separou. Ele se divorciou relativamente rápido, sem nenhum herdeiro. E depois de uns anos sem se falarem, ele passou por uma loja de joias e viu, na vitrine, uma pedra que brilhava muito, exatamente como o olhar da prima. Decidiu que, enfim, era hora de ela saber o que ele sentira durante toda a vida. Seria, sem falta, quando se vissem da próxima vez. Jurou para si ter coragem, pelo amor que nunca deixou acabar.

Só que no próximo reencontro ele estava presente apenas de corpo. Uma enfermidade súbita o tirou a vida de uma hora para outra, ainda novo. Ela, quando soube, ficou muito mal. Triste, fez questão de ir ao velório. Quando o viu pela última vez, depois de muito tempo, seus olhos brilharam de novo.

A extração 2

2011-06-05T17:41:00.007-03:00

Continuação de um momento passado, bem dolorido.

Duas semanas após a cirurgia para retirar meu primeiro dente do siso, há longos dois anos e meio, o segundo foi extraído. Eu, mais esperto e experiente, saí do consultório já para a farmácia, encomendei os remédios necessários e me cuidei para não sofrer tanto como da outra vez. Deu certo. O problema é que ainda restavam outros dois terceiros molares, os de baixo, segundo a dentista responsável pelas primeiras extrações, em posições bem mais complicadas de serem retirados.

O tempo passou, eu me mudei de cidade, larguei o emprego, comecei a trabalhar outra vez e deixei de lado a preocupação com os sisos inferiores durante o período. Até que decidi procurar outro dentista para analisar a real necessidade de tirar os dentes, aproveitando que moro com minha família (sei lá, poderia precisar deles) e a empresa tem convênio odontológico.

Do consultório, sou encaminhado a uma clínica de raios-x. Nada agradável as plaquinhas na minha boca empurrando minha língua e me fazendo engasgar. Um dos lados não deu certo e tive que repetir o procedimento. Pronto, agora sim. Levo o resultado de volta ao dentista. Ele analisa, fica sério e em silêncio e depois solta a primeira das más notícias: “Tem uma coisa que eu preciso te falar antes. Seus dentes estão bem deitados e as raízes estão dentro do nervo, que passa por baixo da arcada dentária”. Não parecia legal. Completou me informando que nesse caso tanto o pré quanto o pós-operatório não são simples e que havia chances reais de eu perder a sensibilidade na boca onde estão os dentes, pelo menos por um tempo.

Dia marcado, hora marcada, medicamentos recomendados tomados, lá estou eu na antessala no aguardo da cirurgia. Chego pontualmente às 11h e só sou atendido ao meio-dia. Quando entro na sala, a primeira surpresa: outro dentista acompanharia a extração. Em princípio, não fiz ideia do porquê. Começa a operação. As radiografias afixadas no aparelho de luz da cadeira me mostravam o quão horizontal cada dente estava, o que não me transmitia exatamente muita tranquilidade. Pano na cabeça que deixa só o rosto para fora e anestesia, anestesia, anestesia.

Em seguida eu descobri qual era a função do segundo dentista: segurar o sugador. Mas mais que isso, me manter atento. Ao menor sinal meu de distração, ele descia o aparelho para mais dentro da garganta, tentando me fazer engasgar. Isso umas mil vezes, algumas com sucesso. Quando eu já estava na situação desagradável de ter pelo menos três mãos na minha boca, além de sugador, agulha e uma ponta de metal, o dentista titular pergunta ao colega: “A final da Copa do Brasil é sábado?” Ao que ele responde: “Acho que é sim”. Eu não me contive e intervi: “Hum-hum”, e levantei quatro dedos da mão. “Ah, é quarta?” “Aham”.

Dez minutos mais tarde, a pergunta é para mim: “Você é vascaíno, cara?” Como responder isso com tantas mãos, aparelhos e sangue na boca? Só enfiei a mão no bolso e mostrei meu chaveiro do Corinthians. Saí-me bem. Mudando o assunto, a recomendação foi para que eu não me preocupasse com alguns pequenos estalos que ouviria. Tensão. Alicate na boca e creck, crack, track. Sai um pedaço de dente, outro pedaço, mais outro. Eu nem olho para a mesinha ao lado, onde as partes são depositadas – melhor não ter certeza do que está acontecendo.

O primeiro dente é extraído, em partes, mas é. Antes de começar os procedimentos para o segundo, ouço: “Umm, este está bem dentro do osso. O buraco vai ser grande. Você vai lembrar de mim por uma semana”. Está certo que ele é dentista, não psicólogo, mas, cá entre nós, precisa desse terrorismo? Outra observação: os aparelhos que são colocados na boca dos pacientes não deveriam ter dois lados. Uma ponta cutuca e logo depois a outra precisa ser usada para pressionar, alçando a primeira, empapada de sangue, aos olhos do enfermo. Não é bacana, sério.

Enfim, último dente fora. Com base na primeira trágica experiência, já peço um arsenal de remédios. Defendo que prefiro ficar dopado a sentir aquela dor insuportável. O dentista me garante que vai me passar o remédio mais poderoso. Deve ser mesmo, porque precisei assinar um papel na farmácia com meu nome completo, endereço, documento de identidade e telefone. Por pouco não levantam minha ficha criminal e analisam minhas comunidades no Orkut. Mas o tal medicamento funciona, segurou a onda legal. Fiquei sabendo que é forte mesmo, indicado para pacientes com câncer.

Por fim, em um texto sobre odontologia ele não pode faltar. Fica meu registro de protesto contra o motorzinho e seu barulho assustador. Ele foi usado tantas vezes que uma hora eu achei que o dente não seria mais extraído, mas pulverizado até sumir. Felizmente não nos veremos tão cedo, motor. Pelo menos eu espero.

Masculino

2011-05-13T22:53:00.005-03:00

Ele adorava aquela casa noturna. Além da música boa, o ambiente em si já valia a pena. O tom da meia-luz, a decoração cuidadosa, o atendimento dos funcionários e o volume da música (alto na medida certa, sem interferir nas conversas das rodas de amigos e casais) formavam um conjunto harmonicamente perfeito. Era um lugar diferente, sem se forçar a ser alternativo demais, e frequentado por pessoas bacanas. Vira e mexe, ele aparecia por lá.

Com o tempo, criou uma admiração pelo local. Dessas de sempre elogiar, de brincar de dizer que um dia ainda trabalharia lá. Orgulhava-se de afirmar que presenciara todas as boas histórias acontecidas nos dois andares da casa nos últimos anos. Até que, quem diria, foi o protagonista de uma.

Ainda no começo de uma noite de bom público, ele foi ao banheiro. Parou por um instante no espaço que divide o ambiente masculino e o feminino, onde fica afixado um quadro com a programação do mês da casa e decidiu em quais dias estaria presente – praticamente todos. Naturalmente caminhou para a porta com o M pintado, distanciando-se da com um F. Normal, seguiu-se a balada.

Mais tarde, sob efeito de algumas cervejas, teve vontade outra vez de ir ao sanitário. Como a fila estava razoavelmente grande, foi aonde, embora já tivesse estado, não ia com frequência: o banheiro do segundo andar. Com uma long neck na mão e viajando ao som de uma boa banda que tocava um clássico do rock internacional, entrou, parou em frente à latrina e ali aliviou a bexiga, com a porta despreocupadamente aberta. Ao terminar, virou-se de costas e viu duas moças – uma com batom e outra com maquiagem nas mãos – em frente ao espelho, com olhos arregalados e semblante de espanto. Para piorar, a porta de acesso ao vaso ao lado foi aberta e de lá saiu outra mulher, que soltou um gritinho fino quando o notou.

Sem processar direito o que acontecia, mas sem ter outra escolha, caminhou rápido para deixar o banheiro, ainda tendo tempo de topar com uma quarta mulher, que lá entrava e parou ao vê-lo, dando um passo para trás. Andou até a porta e lá notou o mesmo M, igual ao do andar debaixo. Algo não se encaixava. Então deu meia volta e avistou o outro sanitário, com um H em destaque na entrada. Fora traído pelos sinônimos.

A hora certa

2011-05-09T22:05:00.004-03:00

Estava tudo dando certo. Eu e ela num barzinho legal, comida gostosa, cerveja gelada, papo agradável e umas risadas – do jeito que eu planejei. Perfeito para a primeira vez em que saíamos juntos. Desde que eu a conheci, a achei diferente, me interessei. Temos um amigo em comum, que, tão logo nos apresentou, soube como o jeitinho dela me encantou. Foi em uma situação do dia-a-dia, meio rápido, quase só um “oi” e “qual o seu nome?”, mas o suficiente para que eu ficasse com sorrisinho bobo e me decidisse a buscar mais informações sobre ela.

A breve investigação terminou da melhor maneira possível. Descobri que ela tinha um nível cultural bacana, estudava e trabalhava, não era de dar vexames por aí, era fã da mesma banda que eu e, o principal, estava solteira há um tempo. Quando a vi pela segunda vez, andando com uma amiga pela rua, meu coração disparou e só consegui esboçar um cumprimento formal, meio sem jeito. Ela riu e continuou a caminhada e eu parei a minha, observando o quão doce era aquele andar. Tive certeza de que a gente se daria muito bem.

Criei coragem, procurei a garota e a adicionei numa dessas redes sociais, mandando um recadinho simpático. Ela respondeu e eu escrevi outra vez qualquer coisa. Pronto, em questão de semanas, já nos falávamos quase diariamente pela internet e eu já tinha o número do celular dela. Pensei mil vezes antes de escrever o primeiro SMS quando vi algo que me lembrou ela. Foram torturantes três minutos de angústia até eu receber a resposta, dizendo que ela havia adorado a associação. Foi a deixa para, mais tarde, convidá-la para sair comigo.

Escolhi um bar que achei tudo a ver com a ocasião – área nobre da cidade, bem frequentado. Busquei-a em casa, elogiei a roupa e o cabelo. Sentamos lado a lado, em uma mesa mais ao fundo, longe da luz principal. A porção não demorou a chegar, bebíamos a quarta garrafa de cerveja, já havíamos contado nossas vidas, falado bem da nossa banda preferida e mal dos nossos chefes. Ríamos muito. Foi quando eu decidi que aquela era a hora certa: puxei a cadeira dela para mais perto da minha. Nesse simples gesto, pensava dar um grande passo no início de um relacionamento duradouro. Elevar a intimidade do casal. Sentir mais forte o cheiro e a respiração. Quem sabe adiantar o primeiro beijo, guardado para a despedida da noite. E, talvez por considerar tão significativa aquela literal aproximação, puxei com força demais. Ela caiu. De costas no chão.

O barulho espatifado roubou a atenção de todos à volta. Sem graça, ela não sabia se ria ou chorava, se tentava levantar-se ou se ficava por ali mesmo para não passar ainda mais vergonha em pé, aos olhos do bar. Eu, em estado de choque, não consegui me mexer. Abaixei a cabeça sobre a mesa e, em um segundo, fiquei rosa, vermelho, lilás e roxo, em rápida mudança de coloração que acusa ao indivíduo ter exata ciência do tamanho da besteira recém-feita. Um cara da mesa ao lado, que tomava cerveja tranquilo com dois amigos, ajudou a moça a se por de pé. Ainda o ouvi perguntando a ela se estava tudo bem. Claro que estava tudo péssimo.

Pedi a conta e pedi desculpas. Um monte de desculpas. Ela disse que estava tudo bem, para eu não me preocupar. Fomos embora e o caminho até a casa dela presenciou o mais constrangedor dos silêncios. Um “tchau, a gente se vê”, “é”, foi o último diálogo da noite. No outro dia, ela já não era mais amiga na rede social e nunca respondeu minha mensagem no celular perguntando se ainda estava brava comigo. E eu, eu ainda acho que tinha tudo para dar certo.

Sim, eu era o cara da mesa ao lado. Só que com um pouquinho de imaginação.

O dia em que eu fui eliminado

2011-04-02T22:29:00.006-03:00

Lembro-me de que era uma terça-feira. Passei o dia apreensivo, quase todo sozinho. Sem saber direito o que pensar – a bem da verdade, sem muita confiança. Quase não comi. Não abri um livro pro tempo passar mais rápido, nem desfrutei da piscina sob sol forte e muito menos cheguei perto da academia. No fim da tarde me abri com algumas pessoas, me deram uma força. Posso dizer que essa morbidez é o resumo desse dia até a hora em que o monitor da sala foi ligado e o Bial apareceu, dando aquele boa noite com cara de bobo.

Eu já havia estado naquela situação outras duas ou três vezes. Mas nenhuma delas me deixou tão baqueado. Talvez fosse mal pressentimento. Eu enfrentava duas pessoas: uma mulher bem gostosa, de algum lugar do Sul, e um rapaz meio afeminado, do Norte ou Nordeste. Sinceramente não sabia se qualquer destas características poderia pesar a favor deles ou de mim. Nos outros paredões tinha sido mais fácil.

O que me recordo melhor dessa noite é que, após um suspense interminável, a câmera mostrou minha torcida. E estava todo mundo lá: minha família, meus amigos de infância, a galera da faculdade, o pessoal do trabalho e mais um monte de gente que eu não conhecia com camisa com a minha foto. Eu gritei, apalpei a tela e, se não me engano, usei interjeições com palavras que não deveriam ter ido ao ar naquele horário. Acontece, era ao vivo.

Aí vieram os comerciais, o Bial enrolou mais um pouco e chamou a mim e aos outros dois elimináveis para recebermos o veredicto do povo. Antes, falou algo complexo sobre guerreiros, naves espaciais, bandas de jazz, Las Vegas, pipoca com leite condensado, pênaltis não marcados e o Rafiki do Rei Leão, que acho que ninguém entendeu. E com uns cinquenta e poucos por cento dos votos o eliminado era eu.

Abracei todo mundo, até quem eu não gostava – um deles me ajudou a carregar a mala até a porta. No abraço mais demorado, ouvi baixinho um “a gente conversa lá fora, me espera”. Depois, uns três “nossa amizade é pra sempre, irmão”. Então saí e um mundo de gente me aplaudiu e gritou meu nome – não entendi por que, já que eu tinha perdido o jogo. Troquei uma ideia rápida com o Bial, falei que meu erro foi ter sido eu mesmo e pedi desculpas à minha família por qualquer coisa. Chorei um pouquinho.

No mesmo dia descobri em que a minha vida tinha se tornado. Eu tinha uma infinidade de fã-clubes espalhados pelo Brasil – e sem saber fazer nada da vida. Isso sem falar do tanto de comunidades em sites de relacionamentos, a maior delas com muito mais de cem mil pessoas. Loucos! Daí em diante todo mundo queria tirar foto comigo, me pagavam para ir a festas, saí na capa de todas as revistas de televisão, fui ao Faustão e peguei muita mulher – até emendei um breve romance com uma atriz dessas que namoram todo mundo. Farra total.

É, mas com o passar dos meses minha popularidade foi, naturalmente, caindo. Passei a aparecer durante a semana em programas menos badalados de outras emissoras, até que acabaram de vez os convites. Um a um, os fãs-clubes foram sendo fechados. Revistas, nunca mais. Meu último trampo tem um tempinho: fui repórter de um programa que cobre eventos na emissora da minha cidade por um tempo, até que fui dispensado porque não dava muita audiência. E, desde então, procuro uma oportunidade de mostrar meu talento, em qualquer ramo de atividade. Estou precisando mesmo, a grana da época das vacas gordas já se foi.

Até que hoje, passeando despercebido pela rua, vi o anúncio de temos vagas naquela plaquinha ali na rua e entrei. Esta é minha experiência. Começo amanhã?

O Imperador e o povo

2011-03-29T22:30:00.003-03:00

Era uma vez um imperador, que governava seus domínios com dedicação e prudência. Sempre foi aclamado e admirado por seus súditos. Era motivo maior de orgulho para eles. Enfrentava batalhas com coragem e seus exércitos eram conhecidos pela quantidade de conquistas. Mas um dia ele tombou, derrotado por si mesmo. Entregou-se aos prazeres da carne, trocou seu povo por orgias regadas a álcool. E, do fundo do poço, quis retomar seu trono. Para tanto, rasgou sua túnica de nobre e decidiu voltar a lutar. Dessa vez, ao lado da plebe.

A história, que parece um miniconto infanto-juvenil, se confunde com a vida de Adriano, o Imperador. Um atleta marcado por polêmicas e sucessos. Paradoxalmente a carreira do jogador é repleta de escândalos e conquistas. Aos amantes do esporte bretão, é impossível esquecer o início avassalador na Inter de Milão, o excelente desempenho dentro de campo pelo Flamengo em 2009 e, mais ainda, o antológico gol de empate contra a Argentina na final da Copa América de 2004 aos 48 minutos do segundo tempo.

O triste é lembrar que Adriano dividiu seu sucesso em páginas esportivas com brigas em público com ex-namorada, fotos ao lado de traficantes de drogas e ostentando armas de fogo, além de muitas, muitas faltas aos treinos. E agora?

O Corinthians é uma eterna panela de pressão, onde qualquer deslize pode ser fatal. Por outro lado, é o local ideal para quem quer mostrar ao mundo que pode sim estar outra vez entre os maiores. Futebol para isso Adriano sempre teve. É hora de transformar a interrogação que carrega sobre si em uma exclamação. O time do povo está, em grande maioria, de braços abertos para a chegada do matador. A expectativa é que, ao lado de Liédson, um ataque fenomenal esteja para ser formado. Quando um imperador aceita de tão bom grado ser mais um em um meio marcado pela Democracia, pode ser um forte indício de que tempos de glória estão próximos.

Bem-vindo ao Corinthians, Adriano!

Este foi o primeiro texto meu para o blog da Fiel Juiz de Fora, onde vou ter uma coluna literária. Vez por outra, trago o que tiver lá para cá.

Baby, baby

2011-03-17T20:05:00.003-03:00

Há uns dias conheci o filho de um primo. Na verdade eu já tinha o visto uma vez, no aniversário dele de um ano, mas não não houve interação. Agora, com cinco, o menino fala bastante – geralmente de videogames. Talvez por isso nos demos tão bem.

O fato se deu quando eu e minha cunhada conversávamos sobre ele, enquanto seus olhos estavam fixos sobre a tela do PSP, grudado nas mãos (geração anos 80, PSP é um PlayStation Portable – isso mesmo, como um minigame de Playstation, com alta definição). Eu disse que achava o pequeno primo muito parecido com meu tio, pai do pai dele. Minha cunhada avaliou que suas feições eram iguais às da mãe. Fomos, então, tirar a prova.

- Nícolas!

- Oi. (Sem piscar, olhos fixos no game.)

- Com quem que você se parece?

- Com o Justin.

- Com quem?

- Justin Bieber.

É... A nova geração chegou.

Centenário

2011-02-22T22:23:00.003-03:00

Não, amigo leitor. Este texto não tem nada a ver com futebol. É apenas e tão somente para celebrar o centésimo post do Issoqueeufalei. Um projeto que nasceu despretensioso, se transformou algumas vezes e agora chega à marca de cem publicações.

Para quem não sabe, no início era apenas um trabalho de faculdade – criar e alimentar um blog, de qualquer forma. Acabei tomando gosto pela coisa e fui um dos únicos da turma a levar a ideia adiante e mantê-la viva até hoje. Com o tempo, troquei de domínio e o Issoqueeufalei deixou o blig e suas imperfeições para aportar no blogspot (onde acaba de completar uma centena de postagens). O legal disso tudo foi ter sempre minha meia dúzia de fiéis leitores acompanhando, elogiando, criticando e o principal, se divertindo.

Como já devem ter notado, elaborei um novo layout (após horas de luta com o Photoshop e o designer de modelos), que confere algo que eu sempre quis: mais legibilidade. Fonte e linhas maiores e o texto preto num fundo claro. Bem melhor para ler, não?

Comecei a fazer uma retrospectiva do que melhor aconteceu por aqui nos últimos 99 posts, mas não consegui selecionar meus favoritos. Parei em algo em torno de 20 e desisti. Fica a dica: se quiser passar o tempo de forma agradável, vasculhe o arquivo, do lado direito, e relembre boas histórias já publicadas. Se precisar de uma indicação, só dizer.

Por fim, quero agradecer a todos que passaram pelo blog nestes quase três anos, em especial à moçada que o acompanha desde os velhos tempos do blig e às pessoas que sempre se manifestam. Foi e é bom escrever para vocês. Deixe seu nome nos comentários para que eu separe uma taça de champanhe e brinde com a minha nesta comemoração especial. E valeu.

A decisão

2011-02-14T22:26:00.002-02:00

O futebol é regido por deuses. Sim, eles existem num universo paralelo, não é mera força de expressão. E são eles que tomam todas as decisões importantes que envolvem o esporte. Quando um time pequeno vence um galático, é obra deles. Quando um juiz não vê um claro gol de mão, é certeza de que o dedo de um deles está por trás. Nas viradas inimagináveis de placar é que eles mais se divertem.

São senhores, de barba e cabelos brancos. Usam sandália e longas túnicas claras e reúnem-se periodicamente para decidir os rumos do esporte numa sala luxuosa com uma grande mesa redonda de madeira. Hoje foi dia de reunião, talvez a mais triste delas. O tempo estava nublado e frio e no jardim não havia sequer um pássaro a cantar. Todos sabiam que era dia de tomar uma grande decisão.

De tempos em tempos, os deuses do futebol iluminam uma alma no mundo real. E o dono dela tem a missão de levar alegria ao povo e conduzir esquadrões rumo a incontáveis conquistas. Hoje foi dia de decidir se o último grande mito do esporte em atividade continuaria ou não a desfilar sua genialidade nos gramados terrenos.

Todos os senhores sentaram-se à mesa na hora marcada, mas nenhum teve coragem de tomar a palavra. Um foi flagrado discretamente derramando uma lágrima. O mais experiente chamou para si a responsabilidade e deu início à solenidade, disse que todos sabiam por que estavam ali e precisavam tomar logo a decisão.

A troca de ideias começou. E após alguns minutos concluíram que ele deveria sim pendurar as chuteiras – e ostentá-las para sempre no lugar mais alto do pódio. O corpo, humano, não foi capaz de acompanhar a alma de ser superior. O mais novo dos deuses então se levantou e, sob impactante silêncio, descerrou o pano que guardava a imagem do agora aposentado mito em um quadro na parede, entre as imagens de Puskas e Garrincha. Ladeado por fotos de Pelé e Cruyff, de Maradona, Falcão e Di Stefano. Zico, Romário e Zidane.

Para tentar melhorar o clima, um deles falou de Cristiano Ronaldo e Messi, mas foi logo repreendido. Outro citou a próxima leva, capitaneada por Neymar e Ganso e ninguém lhe deu ouvidos. Aos poucos, um a um, eles deixaram a sala, cada um por uma porta, cabisbaixos. Pensavam que surgiriam outras arrancadas, dribles e gols. Mas não um sorriso como aquele. Lá fora, começou a chover.

Nos corredores, todos os deuses tiveram a mesma atitude: olhar para trás para ter certeza de que ninguém os seguira. Então tiraram a túnica. Por baixo, uma camisa número nove.

Perseguição

2011-02-13T15:06:00.003-02:00

O gosto dela por homens mais velhos veio desde a adolescência. As ideias de maturidade, de estabilidade profissional e segurança a fascinavam. O primeiro amor platônico foi um primo. Depois, um amigo da tia. O instrutor da academia foi o próximo. E nesta lista não poderia faltar um professor universitário.

Já há alguns dias ela notara que estava perdidamente apaixonada pelo mestre. Contava os dias para a aula e, quando ela chegava, sentava-se na primeira cadeira com o cabelo arrumado e expondo um sorrisinho bobo. Escrevia os nomes dos dois envoltos por milhares corações nas folhas de material de estudo.

Esses amores jamais saiam do plano das ideias. Mas com o professor foi diferente. Ela realmente acreditava que poderiam viver um romance. Ou pelo menos uma aventura. Só havia um problema: como abrir o jogo com ele? Durante a aula seria impossível. Enviar um e-mail com a apresentação das boas intenções e a proposta de um encontro parecia muito frio. Esperar encontrá-lo numa festa soava pouquíssimo eficiente. A saída decidida foi uma conversa franca, longe da faculdade. Para isso ela só precisaria descobrir onde ele morava.

O plano estava armado. Saiu da aula de sexta-feira mais cedo e foi direto pro carro, já estacionado ao lado de uma árvore. Estava prestes a arrancar assim que o professor aparecesse e entrasse no veículo dele. A outra parte do plano estava chegando: o melhor amigo dela, tranquilo, deixava a faculdade, com mochila nas costas e um assobio na boca. Ela, de grandes óculos escuros, abaixou um pouco os vidros e o convocou: “Ei! Psiu. Pssssiu”. Ele procurou de onde vinha o chamamento, olhou para o carro sem entender e ela fez sinal para que ele corresse e lá entrasse – o professor já estava a caminho. Pedido atendido. Ela precisaria de companhia que a ajudasse a perceber se estava ou não sendo notada pelo amado.

O professor entrou no carrão, com vidros pretos. Com muita gente ainda saindo, não foi possível concluir se ele estava ou não sozinho, embora os dois amigos no carro tenham tido a impressão de ver a porta do carona se fechando. Ele deu partida, eles seguiram. Sem ter a menor ideia de para onde iriam.

O percurso começou rumo à avenida principal da cidade. Muitos carros, tráfego intenso, nada que levantasse qualquer suspeita. Após minutos, o carro dele deu seta para a esquerda e entrou em um bairro desconhecido. O veículo de trás fez o mesmo. O trânsito diminuiu consideravelmente. Um sinal, duas rotatórias e algumas placas de “Pare” depois, só restavam os dois carros na via. O dele, com vidros pretos que o blindavam de qualquer vazamento de informação do que pudesse estar acontecendo em seu interior. O dela, com vidros transparentes que deixavam à mostra dois estudantes com quem ele convivia duas vezes por semana. E que nem imaginavam em que lugar da cidade estavam.

Outra curva à direita e o carro da frente parou. O de trás também. Do da frente saiu, do lado do carona, uma mulher, de vestido, com longos cabelos anelados loiros e fichário na mão. A garota do carro de trás ficou sem reação. E agora, o que fazer? Como agir? Será que eles estão juntos ou foi só uma gentileza? Era preciso pensar rápido. Virou-se para o amigo: “Desce”. “O quê?” “Desce, cara. Finge que mora nessa casa aí.” “Mas eu nem sei onde estamos.” “Desce que depois eu te busco, vai.”

Ele obedeceu. Ela acelerou, passou pelo carro do professor e ainda buzinou e deu tchauzinho. O colega caminhou até o portão, abriu a mochila e ficou procurando as chaves de casa até o carro que restou também ir. Depois, se sentou num murinho, acendeu um cigarro, ligou o mp3 e esperou o retorno da comparsa. Amigo é para essas coisas.

Tática frustrada. Mas na segunda-feira ela já estava apaixonada por um advogado que tinha escritório no prédio onde ela fazia estágio. E tinha um plano infalível para conquistá-lo.

Fora o baile

2011-02-07T23:01:00.007-02:00

Foi quando a banda terminou o show que a ficha caiu. De uma vez. Finalizou com uma dessas músicas animadas, típicas de fim de baile, que depois ninguém vai se lembrar exatamente qual foi. Agradeceram, desligaram o som, os garçons pararam de servir cerveja e o pessoal da limpeza entrou em cena recolhendo copos quebrados e paletós esquecidos.

O fim do baile de formatura significou para ele mais que o término de uma comemoração. Ele não tinha se preparado para este momento como achava que tinha. Até então estava tudo nos conformes – aula da saudade, missa, colação de grau, valsa, família orgulhosa e reunida. Só que o fim da música e a repentina claridade das lâmpadas recém-acesas foram golpes duros demais. Sozinho, saindo do banheiro, parou por um instante e fitou o salão, já começando a se esvaziar, de ponta a ponta. Alguns bêbados tentavam a todo custo conseguir mais bebida. Outros, levar uma recordação qualquer, de um arranjo de flores a um sofazinho branco. Estava mesmo acabando.

Inevitavelmente ele se questionou se estaria preparado para ser adulto, formado, à procura de uma oportunidade profissional. Uma lágrima rolou-lhe vagarosamente pela face, carregando a lembrança da aprovação no vestibular. O dedo indicador da mão esquerda (a que não segurava a garrafa de uísque) deu logo um fim a ela. Mas outra lágrima recordou-lhe o primeiro dia de aula. E não demorou a chegar as que lhe trouxeram imagens cruelmente nítidas da calourada, dos amigos carecas, do primeiro amor da faculdade, da república, da volta das férias e da lenta preparação para a formatura. Pronto, estava com o rosto ensopado de choro e de saudades antecipadas.

Enquanto tentava se secar e parar de soluçar, sentiu dois braços docemente familiares o envolvendo até se cruzarem em seu peito. A certeza de receber um abraço da namorada àquela hora o fez ainda pior. A formatura naturalmente os separaria e toda a história de amor construída por eles estava em risco. Desistiu de tentar parar de chorar.

Foi aí que decidiu fazer alguma coisa para mudar a situação. Respirou fundo, ainda às lágrimas, e tomou uma decisão: não iria mais se formar. Na verdade, a colação já tinha acontecido e o diploma já estava guardado em casa para ser exibido, mas ele faria o que estava ao seu alcance: não sairia daquele baile nunca mais.

A namorada, claro, achou a ideia ridícula. Gentilmente o avisou de que seus familiares o aguardavam sonolentos na mesa para irem embora e uns dois ou três primos já estavam à sua procura para levarem-no à força, antes que só sobrassem eles e os faxineiros no salão. A informação entrou por um ouvido e saiu por outro. Ela se aproveitou da embriaguez do amado para abraçá-lo com carinho e tentar ludibriá-lo num misto de conversa e chamego a caminho da saída. Mas já no segundo passo ele percebeu as sórdidas intenções e voltou correndo para onde estava. Sentou-se.

No fundo, já tinha certeza de que ainda não estava preparado para enfrentar o mundo lá fora. Não queria conhecer o desemprego tão jovem, nem sair da república e voltar para a casa dos pais. Muito menos não ver mais os amigos todo dia.

Após alguns minutos de tentativas solitárias, a moça foi pedir ajuda. E agora ela, pai, mãe, a irmã e o cunhado, o amigo de infância, dois primos e uma prima, aquele tio meio bobo e até a avó estavam ao lado dele tentando explicar que aquilo tudo era natural. Acabara-se a vida universitária, como acaba para todos. Ele ainda viveria muitas coisas boas, se daria bem profissionalmente, seria o orgulho da família. Além disso, todos os outros formandos já tinham ido embora há um tempo e o pessoal da organização estava impaciente para fechar o espaço. Ele, com o rosto já inchado de chorar, não quis nem saber. Mas, para felicidade de todos, deu o último gole na garrafa de uísque e apagou em cima da mesa. Foi carregado por um segurança fortão até o carro.

Na tarde do dia seguinte acordou com uma ressaca jamais experimentada. Lutou contra o próprio corpo para se levantar. Quando finalmente conseguiu abrir os olhos, procurou em seu campo de visão a banda, os garçons, os amigos com chifrinhos de plástico na cabeça se pegando perto do palco. Percebeu que estava de sapatos, calça social e sem camisa. Ficou de pé, se olhou no espelho, tirou os sapatos e correu até a porta de casa. Correu. Com o corpo ainda quente. Correu. Com a cabeça mais que dolorida. Correu. Com o amargo gosto do uísque na boca. Correu e chegou até o salão onde fora realizado o baile. Estava completamente vazio, sem uma única lembrança da madrugada inesquecível que há pouco sediara.

Então ele se sentou no meio-fio e chorou outra vez.

Dedicado à recém-formada Lívia Lana. Que já aceitou ter que bater de frente com este mundão.

Crônica bancária 7

2011-01-24T21:58:00.004-02:00

Um sujeito notadamente simples acaba de ter sua primeira conta em banco aberta – uma exigência da nova empresa. Ainda está se adaptando aos meios eletrônicos de controle da economia pessoal. Fez muitas perguntas. Vai trabalhar como servente de obras. Está feliz da vida.

- Pronto. A conta está feita. Agora é só gravar a senha. É com ela que você vai sacar seu dinheiro no caixa eletrônico. Pense numa sequência de seis números e digite aqui.

- Ummm. Ummm. Pode ter o cinco?

- Pode.

- E o sete?

- Pode ter qualquer um. Continue.

- Tá.

******

- Agora digite de novo. É pra confirmar que você não apertou nenhuma tecla sem querer, pensando que estava apertando outra.

******

“A senha fornecida não confere com a anterior.”

- Você não digitou igual. Faça o seguinte: anote neste papelzinho os números e depois digite.

Ele pensa. Escreve. Pensa. Escreve. Pensa... e mostra o papel ao funcionário. Está escrito:

5 7 9 4 5

- Isso. Só que aí só tem cinco números. Coloque mais um.

Ele pensa. Pensa. Pensa muito. Escreve. Vira o papel:

5 7 9 4 5 10

- Não, cara. Agora tem sete! Tire um.

Pensa. Pensa. Rabisca. No papel:

5 7 9 5 10

- Ô amigo, agora tem cinco de novo! O dez é formado por dois números. Acrescente mais um outra vez.

- Ummmm. Então vou pôr o um.

- Boa. Digite aqui rápido antes que você mude de ideia então.

O futuro

2011-01-17T23:11:00.005-02:00

Rio Madeira

O ritmo da vida é variável. Dias bons, maus, de felicidade intensa ou de expectativa – cada um passa numa velocidade. Em algum lugar, deve existir alguém com um monte de controlezinhos remotos ditando o ritmo dos dias de cada ser humano. Esse ser sabe como ninguém fazer com que as pessoas aproveitem (ou pelo menos só vivam) o presente ou curtam, dolorosamente, a ansiedade de ter certeza de que os dias melhores estão para chegar. Ele conhece o futuro.

O futuro nada mais é do que a sensação de que haverá vida no próximo dia. Continuação do que então era ontem, só que melhor. É por isso que as pessoas planejam, investem, estudam e sonham. Mas o futuro não chega para todo mundo ao mesmo tempo. Alguns quase nascem com ele, outros o percebem cedo, na maturidade e há os que nunca o verão.

Em uma das bifurcações do trajeto que a vida impõe há um pote de ouro. Mas os dois lados se diferenciam por detalhes imperceptíveis e não há qualquer placa de sinalização. Existe uma infinidade de bifurcações, cada uma com outras tantas opções de vias. Só em uma delas está o ouro. Mas em outra, há um pote de prata e em outra de bronze. E ainda em outra uma cachoeira, uma casa na árvore ou um pôr-do-sol na beira do rio ou no alto da duna. Um show de uma banda nova, um gol da arquibancada do estádio ou um abraço forte. Um pedaço de pizza com Coca-Cola.

O ritmo no futuro é diferente do ritmo no presente. É um ritmo que permite viver e avaliar o quanto daquele futuro antigo já chegou ou está por vir e o quanto foi só um capítulo escrito que nunca será encenado. O dono do controle sabia de tudo, desde o início.

Para quem não sabe, fui aprovado no concurso do Ministério Público, para analista de Comunicação Social. Minha chance de fazer um pé-de-meia legal e voltar para a área de formação. Escolhi um estado onde achei que pudesse ter uma melhor colocação e o resultado é o primeiro lugar em Rondônia. Eu sempre soube que talvez tivesse que deixar tudo o que tenho para trás por um tempo. Mas é um concurso para cadastro de reserva, o que não me garante certeza alguma de que serei convocado. Eu espero. Num ritmo bem lento. Deseje-me boa sorte.

Que viagem

2011-01-11T23:46:00.006-02:00

Dois amigos jogam conversa fora em um bar movimentado enquanto bebem cerveja depois do expediente. Eles moraram ao mesmo tempo em outra cidade anos atrás e relembram histórias divertidas dos tempos de juventude – um deles ainda tem família por lá. O papo é bom, animado. Mais tarde, numa mesa próxima, por obra do acaso, reencontram outro colega, também das antigas, também ex-morador da cidade.

Cumprimentos, abraços fortes, risadas altas. Agora o assunto “memórias” ganha força. E, à medida que as horas passam e mais álcool chega aos cérebros, bons casos vêm à tona e as gargalhadas aumentam de volume. Querem saber por onde anda a turma, quem se formou em quê, quem casou com quem. Até que alguém solta a frase: “Precisamos marcar de voltar lá. Juntos! Vamos combinar, avisar a galera. A gente fica um fim de semana, faz churrasco. Topam?”. Os dois aceitam prontamente. Um pensa em reencontrar o melhor amigo da infância, que já até tem filho. O outro, em rever o primeiro amor, saber se ela ficou bonita como sempre pareceu que ficaria. Fora encontrar o pessoal do time, do inglês. Marcam para o próximo sábado. Se não der, do outro não passa.

Quando termina a terceira saideira, é hora de ir embora, a patroa está reclamando da demora. Outro abraço. “Vamos marcar mais vezes hein. Anotou meu número?”

Na sexta-feira seguinte, um deles está em viagem a trabalho fora do estado. De lá, toma um vinho sozinho no hotel e, por MSN, combina com os colegas de escritório de voltarem ao sítio onde fizeram a festa de fim de ano da empresa dois anos atrás. Que loucura foi aquilo, todo mundo perdendo o controle. Para o próximo fim de semana. Sem falta. O outro dá plantão no hospital. Recebe um telefonema e papo vai, papo vem, acerta com um amigo do cursinho de passarem o próximo carnaval na cidade pequena para onde fizeram a última viagem dos tempos pré-faculdade. Vão lá assim que der procurar casa para ficar. E o terceiro está em outro bar, com outra turma. Entre um copo e outro de cerveja e uma palitada num petisco, fecham um acordo: virar o próximo fim de semana numa rave megadivulgada. Até encomendam um doce. Mais cedo, ele marcou com o pessoal do futebol uma viagem à praia sabadão que vem, casa do tio de um deles. Ver umas gatas de biquíni e curtir um sol. Sela o acordo na mesa com um brinde e levanta-se para ir ao banheiro. Na fila, conhece duas amazonenses, troca uma ideia e garante às moças: próximo fim de semana em Parintins, com bandeira do boi Caprichoso e tudo. Isso porque vai ser padrinho de casamento da irmã no dia às 19 horas ali na Matriz.

O Ninja Brasileiro 3

2011-01-10T20:49:00.002-02:00

Algumas pessoas quando ingerem bebidas alcoólicas, tornam-se aventureiras. Outras, galanteadoras. Um terceiro grupo, talvez, poeta. Quem sabe ainda, há os que transformam-se em poliglotas. De um tempo para cá, eu e meus amigos, quando sob efeito de cerveja e aguardente, tornamo-nos cineastas.

Chegou a hora do lançamento do aguardado O Ninja Brasileiro 3 - A luta contra o bullyng não pode parar!, produzido em Viçosa-MG em novembro de 2010, numa noite fria de um encontro da turma de 2004 de Comunicação Social da UFV.

Percebe-se que é um material de qualidade inquestionável, com atores bem ensaiados e enredo consistente. Relembre a trajetória do Ninja aqui.

Respostofobia

2010-12-12T18:59:00.005-02:00

Rubens era um sujeito do bem. Alto, moreno, cabelo curto, óculos de grau e roupas sociais. Trabalhador, organizado, disciplinado, se dava bem com todos na repartição. Era reservado, caseiro, não era muito de sair. Nunca ninguém o vira nervoso ou falando alto. No trabalho, estava sempre disposto a ajudar quem precisasse, sem esperar nada em troca. Mas padecia de um estranho e raro mal: era averso a respostas. Não se sabia ao certo por que, se por indecisão, vergonha ou desinteresse, o fato é que arrancar qualquer resposta que envolvesse sua vida pessoal era bem difícil, para não dizer impossível.

Vira e mexe, o assunto era o Rubens. O pessoal da repartição especulava quando teria começado essa esquisitice. O Silveira apostava ter sido na pré-escola, quando a mãe do então pequeno Rubinho o questionara se ele preferiria uma lancheira do Hulk ou do Homem-Aranha. Ele, sem ter certeza se queria ser forte ou ágil, não respondeu e surtou. O Otávio acreditava que foi por volta dos dez anos, quando teria sido convidado por duas amigas para dançar quadrilha na festa junina do colégio. Indeciso entre a loira e morena, calou-se e nem dançou. A Maria Antônia botava as fichas na hipótese de que Rubens fora normal até o fim da adolescência, mas entre optar pelo vestibular de Direito ou Medicina, parou no ensino médio.

O que todos sabiam é que o colega tivera três merecidas oportunidades de promoção. E sequer respondeu a qualquer uma delas. Na primeira, o diretor regional ficou magoado com o que considerou um pouco caso de um funcionário tão estimável, mas foi alertado pela secretária de que o Rubens era assim mesmo. Não respondia se iria à festa de fim de ano, não colocava o nome da lista do amigo oculto nem da vaquinha para o presente de casamento dos colegas. Mas sempre ia ao restaurante marcado para a confraternização da repartição e geralmente comprava ele próprio um presente para o casal de noivos. Da segunda oportunidade de ascensão profissional para o Rubens, o diretor entendeu o que estava acontecendo. E da terceira e última, teve certeza de que o caso dele era mesmo grave e decidiu parar de tentar mudar o rapaz.

O office-boy Juninho um dia voltou do banco com uma história de que o Rubens, antes de trabalhar com eles, fora noivo. Ficou sabendo que a moça, depois de anos de espera para o casório, decidiu adiantar as coisas. Marcou um jantar num restaurante chique, comprou as alianças e o pediu em casamento. Ele suou frio, postergou a resposta e nunca mais a procurou. Nem atendeu ao telefone, não respondeu as mensagens de celular. Nem aos e-mails. Nem namorou de novo.

De vez em quando alguém ligava para a repartição para saber se ele estava bem. No meio do ano, Rubens fez um curso de reciclagem com funcionários de toda a regional. O pessoal se amarrou no jeitão dele e tentou manter contato. Ele, claro, não respondeu nenhum e-mail. E lá ia outra vez a telefonista explicar que estava tudo certo sim, ele provavelmente lera os e-mails, mas não ia mesmo se manifestar. Não, ele não ficou chateado com nada que ninguém falou, é o jeito dele. Outra ligação, de um antigo colega de escola. Sim, o Rubens ainda trabalha aqui e pode confirmar o nome dele pro reencontro do fim de semana que ele vai sim.

Depois de anos de convivência, ainda era um tabu para qualquer colega tocar no assunto com ele. Rubens desconversava, inventava um compromisso e saía pela tangente. Sugeriram que ele conversasse com um psicólogo, mas ele não respondeu à proposta. E ficou por isso mesmo. Quando ele se aposentou, todo mundo sentiu falta do altão esquisito que não respondia a ninguém. Com 96 anos, Seu Rubens mora sozinho em um apartamento no Centro. A saúde está frágil, já teve dois derrames e uma parada cardíaca. A Morte já o chamou outras três vezes. Mas ele não responde.

Crônica bancária 6

2010-11-21T14:18:00.002-02:00

- Eu quero trocar minhas senhas, a de números e as letrinhas.

- Pois não, senhora.. Pode digitar a nova senha aqui no teclado.

******

- Mais uma vez, pra confirmar.

******

- Está alterada. Vou cancelar a senha de letras agora... Pronto. Mas esta não tem como escolher a nova, vai sair impressa no caixa eletrônico lá fora.

- Nossa! Então deixa eu correr lá antes que alguém pegue o papelzinho antes de mim. Brigada, viu?! Tchau.

- ....

Crônica bancária 5

2010-11-06T17:57:00.005-02:00

A cliente realmente parecia honesta. Uma jovem senhora, com vestido fechado. Simpática, sem maquiagem, cabelo preso.

- Eu queria saber se eu posso ter cartão de crédito.

- Claro, todo mundo pode. Desde que não tenha nenhuma restrição no nome. Mas isso eu consulto agora e... É, a senhora tem um problema. Tem uma restrição registrada no seu nome no SPC pelo... deixa eu ver... Mercado do Zequinha.

Cara de quem já esperava pelo pior. Feição mista de tristeza e indignação. Silêncio e umas duas balançadas de cabeça com o olhar desviado para o lado. A réplica:

- Esse Zequinha é meu ex-marido! Ele me falou mesmo que se eu me separasse dele, ele iria sujar meu nome. Aproveitou que tinha uns papéis que eu assinei com ele e fez isso. Mas agora eu vou atrás dos meus direitos. Sacanagem demais, não é?!

Nenhuma resposta, só uma breve levantada de sobrancelhas, como que manifestando plena concordância com a indignação da senhora. Mas em brigas de (ex-)marido e mulher, não se mete a colher.

Bônus (+18)

No autoatendimento, um funcionário auxilia as pessoas que não se dão bem com a tecnologia e os idosos que a longevidade da vida lhes tirou algumas virtudes físicas. Como a visão.

Entra, a passos lentos, um velhinho, desses de óculos fundo de garrafa e que resmungam todo o tempo, mesmo em silêncio.

- Meu filho, vê meu saldo aí pra mim.

- Pois não. Seu cartão, por favor. Agora digite sua senha de sílabas na tela.

- Ummmm. Ummmm. Não consigo achar. Tô ruim das cataratas, não enxergo mais nada. Bate aí pra mim. A primeira é bu.

E enquanto o funcionário prepara-se para selecionar na máquina, o velho chega a seus ouvidos e, balbuciando, diz em volume nada discreto:

- Bu de buc*ta!

- Já ouvi, senhor. Agora a segunda sílaba. Espertão...

O último dia

2010-10-21T23:54:00.010-02:00

Já sentiu a sensação de ter a consciência pesada sem saber exatamente por quê? É assim que eu me sinto agora. Hoje tudo está diferente, tudo mudou.

Desde que eu estabeleci minha rotina, os dias vinham sendo exatamente iguais. Até ontem.

Eu sei que por eu ser um cão de rua, nem todo mundo gosta de mim. Já gritaram comigo, me xingaram alto sem eu ter feito nada e um cara uma vez me jogou um chinelo velho do nada. Normal, é a sina dos cachorros vadios. Mas eu tenho amigos, muitos! Pelo menos jurava que tinha.

Acho que já fiz dois ou três meses de vida. Não tenho a menor ideia de quem possa ser meu pai e da minha mãe não lembro mais. Eu ainda era muito filhote a última vez em que a vi. Ela sumiu. Recordo-me de ter irmãos, um monte, mas nem sei ao certo quantos somos.

Desde que me dei conta de que estava sozinho no mundo, dei meu jeito de sobreviver. Bebia água em poças, comia restinhos de lanches. Sou esperto, acho que devo ter algum antepassado cão de caça. Aliás, nem sei se tenho raça. Gosto de pensar que meu pai é um cachorro de caça e minha mãe descende dos pastores. Eu poderia ter um avô daqueles cães magrelinhos, que correm muito. E uma avó dessas que parecem um bichinho de pelúcia. A verdade é que eu não passo de um vira-lata. Sozinho.

Minha vida mudou o dia em que eu, andando sem rumo, parei em frente a esta faculdade. O tanto de gente me deixou com um pouco com medo. Mas fui muito bem recebido. Ganhei comida e até uns cafunés. Desde então, venho aqui todos os dias nesse horário e me tratam como um rei. Já comi biscoito Passatempo, Fandangos, pedaço de torta de frango com catupiry (essa eu adoro) e até picolé de limão. Um dia me deram um banho, na hora eu não gostei, mas o cheirinho bom fez sucesso. Tenho vários nomes. Cada turma me deu uma alcunha diferente. Eu nem ligo, adoro todos meus amigos.

Aos sábados, o movimento diminui. Mas sempre vem alguém trocar uma ideia comigo, jogar alguma coisa pra eu pegar e trazer de volta em troca de um afago e uns bicoitinhos. Domingo eu não venho, fico na praça em frente à igreja. E nas segundas, abano o rabo de felicidade quando reencontro a moçada.

Enquanto lembro-me disso tudo, olho para todos os lados procurando meus amigos e o que vejo é só o vazio. Está na hora em que nos vemos todos os dias. Mas hoje não veio ninguém. Acho que não gostam mais de mim. Eu devo ter feito alguma coisa que magoou a todos eles. Juro que não sei o quê. Será eles me acham pidão demais? Será que arrumaram outro vira-lata de estimação? Será que eu lambi alguém onde não devia e eles combinaram de não falar mais comigo?

Vou embora. Pra sempre. De cabeça baixa. Gostava de verdade daqui. Desculpem-me qualquer coisa.

Minutos depois o grande portão de metal foi aberto e uma multidão de jovens de mochilas saiu do prédio. Estranharam a ausência do cachorrinho. Procuraram pelas ruas do bairro. Questionaram-se o que poderia ter acontecido a ele. Pensaram no pior e fizeram um enterro simbólico do pacote de ração que haviam comprado para o cão por meio de uma vaquinha e seria entregue hoje. Nunca mais o viram. E ele jamais entenderia o que é o horário de verão.

Inspirado em uma foto de um cão vadio na UFV postada por Régis André no Twitter.

Crônica bancária 4

2010-10-18T22:13:00.001-02:00

- Boa tarde. Em que eu posso te ajudar?

- Quero abrir uma conta.

- Você trouxe todos os documentos? Identidade, CPF, comprovante de residência.

- Sim. Eu já tinha até vindo outro dia, mas não deu pra abrir porque a conta de luz não tava no meu nome.

- Quando é assim, precisa de uma declaração da pessoa de que você mora neste endereço.

- Hoje eu trouxe; meu marido fez pra mim.

Abre uma folha de caderno com linhas vermelhas dobrada em quatro e entrega. Uma frase escrita com letra garranchosa.

“Eu, Rogério, declaro que a conta de luz está em meu nome”.

Ah bom, agora sim...

O mesmo lugar

2010-10-03T20:24:00.005-03:00

Faz parte da vida de todo estudante de graduação almoçar no Restaurante Universitário da instituição dele, nem que seja quando a remessa de dinheiro vinda dos pais diminui, nem que seja por um único dia, nem que seja só para depois falar mal da comida. Mas não foi assim com aquele grupo de então jovens graduandos da Universidade Federal de Viçosa – durante quatro anos eles se reuniram sagrada e alegremente no mesmo local para realizar suas refeições. Duas vezes por dia.

O almoço não era lá o melhor manjar que se poderia oferecer aos deuses greco-romanos. Também é certo que o arroz e o feijão não carregavam um tempero digno da cozinha de Dona Benta e Tia Anastácia. Os vegetais, às vezes, não tinham qualquer cor. Ou gosto. Mas, verdade seja dita, de uma maneira geral, a refeição era de bom gosto e supria satisfatoriamente as necessidades calóricas de um jovem em fase final de crescimento vertical e princípio de crescimento horizontal.

O jantar, esse sim merece elogios. Pães, frutas, suco e doce ornamentavam e envolviam o recipiente do bandejão que receberia a deliciosa e nutritiva sopa do fim da tarde. Ao longe, o odor agradável tratava de abrir o apetite e preparar o estômago para receber o divino caldo de legumes, batatas, lentilhas, canjiquinha ou, às sextas-feiras, o que sobrara do almoço da semana.

Nos dois horários, as refeições sempre tinham algo especial em comum. Além do grupo de amigos e das boas histórias e risadas, o mesmo lugar: a mesma mesa. Na UFV, o RU é dividido em dois. O da esquerda é todo fechado por paredes de concreto, o que cria certo clima de opressão e, por isso, deveria ser evitado a qualquer custo. O da direita não, é todo de vidro. Sua opacidade permite, enquanto a refeição é consumida, a contemplação do canto dos pássaros nas árvores, cachorrinhos na calçada suplicando parte do frango, o lento passar daquela paquera do outro período. E no RU da direita, os estudantes se encontravam, invariavelmente, na mesa ao lado das duas quinas de paredes de vidro.

Caso um deles fosse comer sozinho, o ritual já estaria traçado: entrar, pegar a bandeja e caminhar até a mesa, transpassando toda a diagonal do restaurante. Se outro do grupo estivesse no restaurante, já haveria de ter tomado o ponto de encontro, no aguardo dos demais. E dos demais, que certamente ainda viriam. Era a mesa mais longe da roleta de entrada, mais longe de onde se servia a comida. Aparentemente não havia razão para tamanha predileção. Aparentemente. A mesa era mais perto dos pássaros, das árvores, dos cães. De fazer com que aquele almoço em família – a família que a gente escolhe – fosse mais do que a hora de comer. O momento de reforçar, cada dia mais, a amizade firmada. Quatro anos.

Depois de formados, a mesa continuou sendo utilizada pelas gerações mais jovens daquela turma. E, aos antigos, receber uma mensagem no celular ao meio-dia revelando que um deles ainda almoçava na mesa era motivo de orgulho. A tradição fora passada adiante. Em caso de uma rápida visita a Viçosa, o RU tinha que ser revisto. Mais um almoço, naquela mesa. Mesa do vidro. A própria mesa.

Se algum dia alguém daquele grupo virar pirata e precisar esconder um tesouro embaixo de alguma coisa, acho que sei onde encontrar.

Crônica bancária 3

2010-09-21T22:45:00.003-03:00

O visor e o som característico chamam a próxima senha para a mesa de atendimento do banco. Vem um jovem negro, forte, de cavanhaque. Quer abrir uma conta. Seus documentos, por favor.

Rápida conferida.

- Seu nome se pronuncia assim mesmo... Marterflay?! (Como se existisse alguma forma correta de pronunciar isso.)

- É.

- Quem inventou esse nome?

- Minha mãe.

- Como? De onde ela tirou?

- Copiou de um parente. Achou bonito (sei lá, não colou).

(...)

- Pronto, a conta tá aberta. Agora é só você assinar estes papéis aqui pra mim.

- Tá.

Começa a escrever.

- Tem dois erres?

- O quê?

- Meu nome.

- Tem não, Marterflay. Um só. Ainda bem.

Tratado sobre Maicou

2010-09-18T19:42:00.004-03:00

A sociedade é repleta de padrões. O consumo, as vontades e as predileções seguem tendências tradicionalmente impostas e assim formam-se os ideais de perfeição. Até mesmo onde as preferências pessoais mais deveriam se impor, nos relacionamentos afetivos homem-mulher, entende-se que é o senso comum quem dita as ordens. Entretanto, após contundentes diálogos com um amigo, aprendi a desmistificar concepções coletivas, o que discorrerei neste breve ensaio.

Maicou é um grande companheiro, desde os antigos tempos de faculdade. Um cara inteligentíssimo, animado, bem-humorado, só não é um exemplo de beleza grega. Hoje, maduros, nós frequentemente desenvolvemos longas divagações que abordam os mais complexos temas – entre eles, claro, o cotidiano das relações humanas. E foi por meio das experiências pessoais e da história de vida de meu amigo que pude derrubar, uma a uma, antigas teses tomadas como verdade até então.

Quando pré-adolescente e no início da juventude, me lamentava por não ter o dom da habilidade esportiva. Pensava que os rapazes com razoável desempenho em partidas de futebol teriam chances consideravelmente maiores que as minhas no início do trato com o sexo oposto. Esbravejei contra minha falta de intimidade com o gol, culpei meus pais por não terem me matriculado em uma escolinha de futebol quando eu ainda era criança, receei não ser um bom representante da espécie homem brasileiro bom de bola.

Maicou é um excelente jogador, o melhor goleiro que vi atuar. Tem bom domínio, visão de jogo, chuta bem, além de transmitir segurança à equipe quando está embaixo das traves. Titular do time da escola, do curso. Mas Maicou não foi feliz no quesito ser alvo da torcida feminina e não teve um início precoce com o mundo das mulheres como eu poderia imaginar. Não foi procurado por marias-chuteiras sedentas de fama e dinheiro. Segundo ele próprio, porque mais que saber jogar futebol, é preciso também ser bonito.

Nunca me dei bem com a música. Fiz aulas de piano, até esbocei uma apresentação para as mães dos outros alunos da minha professora. Larguei mão enquanto era tempo, não nasci para as partituras. Outro ponto forte que poderia me levar a ser notado pela sociedade foi deixado de lado cedo. Mas Maicou, pelo contrário, é um músico de grande reconhecimento social. Dedilha violão, guitarra, contrabaixo, viola e cavaquinho com maestria e aventura-se com qualquer instrumento que tenha teclas ou possibilite um batuque. Maicou tem banda, toca em bares, anima rodinhas de violão. Seria ele então o típico centro das atenções das mulheres nas noites boêmias? Não exatamente. Porque, segundo ele próprio, mais que músico, para isso é preciso também ser bonito.

Eu escrevo crônicas, arrisco uns contos. Mas não crio poemas, não gosto e não sei lidar com a lírica clássica. E poetas são charmosos, transmitem a intelectualidade necessária para mexer com os instintos íntimos de qualquer fêmea. Outra bola fora para mim. Mas não para Maicou. Maicou é poeta desde a juventude, tem incontáveis textos escritos. E mais: musica poemas, transformando-os em singelas canções de amor. Só que, incoerentemente, as fãs de literatura não batem à sua porta em busca de ouvir, a sussurros, poemas ao pé do ouvido. A explicação, segundo ele próprio, é que mais que a inspiração poética, é a beleza quem fala mais alto.

Minha altura não me incomoda. Sou baixo, mas não anão. Tenho um amigo, do meu tamanho, que diz que a vida dele seria outra se tivesse dez centímetros a mais. Seria mais percebido por onde passasse, faria sucesso em casas de show, alvo de olhares femininos de cobiça. Pode ser. Mas, adivinhem só, Maicou tem mais de dez centímetros a mais do que eu – logo, também a mais que meu amigo – e não é o tipo de homem caçado em boates e bares. Maicou justifica com a afirmação de que, para que os holofotes iluminem um único rosto, mais que atrelado a um corpo grande, é necessário ser delineado por um nível consideravelmente alto de beleza.

E Maicou não é um sujeito rejeitado pelas mulheres. Chega a fazer certo sucesso em determinados núcleos. Mas, sem dúvidas, sua história de vida pode ser usada para derrubar mitos sociais.

As concepções antes previamente aceitas de que mulheres buscam homens altos, músicos, jogadores de futebol ou com o dom da poesia romântica para mim já não são válidas. Com um único exemplo, alcei a conclusão de que ser bonito é sim fundamental. Nem mesmo as ideias de ser rico ou ter carro me fazem desviar do novo raciocínio, construído com base em concreta análise de caso. Inicia-se um novo tempo. Obrigado, Maicou.

Crônica bancária 2

2010-09-05T21:36:00.001-03:00

Na mesa de atendimento ao público do banco, duas irmãs jogam conversa fora enquanto o funcionário pesquisa alguma informação necessária no sistema. Concentrado na tela, ele ouvira, entrando por um ouvido e saindo por outro, que uma delas morava na Itália e o dia de partir para a Europa se aproximava. Até rolava um sotaque meio brasiliano.

Elas aparentam uns trinta e poucos anos. O diálogo continua. A que parece um pouco mais velha fala mais e está bem mais arrumada, cheia de joias. É a que mora fora. Ela mexe na bolsa, tira um aparelho e o põe sobre a mesa. Diz para a irmã:

- Eu vou deixar este celular com você. Quando eu te ligar, aperta esse botão aqui que ele liga a câmera interna e eu vou poder te ver. Quer dizer... nem sei se no Brasil já tem essa tecnologia.

- Acho que tem sim, não sei.

- É muito bom. Só converso com minhas amigas lá na Itália vendo elas. O ruim é quando meu marido me liga e eu tô no motel, que eu tenho que ficar virando a tela pra parede pra ele não ver onde eu tô. Aí é complicado.

Como que por um choque elétrico, a concentração do funcionário desaparece instantaneamente. Uma risada contida de canto de boca ganha força e se transforma em uma gargalhada, daquelas de abaixar a cabeça para aproveitar o riso.

A cliente, claro, percebe e inesperadamente estende o assunto ao bancário.

- Não tô certa? Tenho que tomar cuidado.

Está. Certíssima. Pelo visto, viver no terceiro mundo ainda tem lá suas vantagens.

Parabéns, Centenário

2010-09-04T23:01:00.005-03:00

"Há cem primaveras, cinco operários deram voz aos mais humildes. À uma nação. À tal República Popular do Corinthians. Como uma epidemia, Joaquim Ambrósio, Carlos da Silva, Rafael Perrone, Antônio Pereira e Anselmo Correia se multiplicaram. Tornaram-se joão, maria, rodrigo, fabinho, leozão, cachaça, márcio, renato, celinho, ulisses, fabi e tantos outros. Ilustres ou inominados. Anônimos, nunca. Corintianos! No plural, sempre".

Trecho da coluna Soltando a Bomba, intitulada "Parabéns, Centenário" publicada dia 1º de setembro pelo jornalista Renato Salles no jornal JF Hoje.

É nóis.

100 vezes Corinthians

2010-09-01T00:01:00.001-03:00

Eu esperei a vida inteira pelo dia 1º de setembro de 2010. A expectativa de ver o meu Corinthians chegar aos cem anos sempre foi enorme. Planejei vestir minhas camisas, me enrolar na bandeira, gritar para o mundo que faço parte do bando de loucos.

Planejei escrever o melhor texto sobre o Corinthians da minha vida. Afinal, já foram tantos. Planejei gastar todo meu conhecimento, meus anos de prazerosas pesquisas. Usar a criatividade ao extremo, produzir uma obra pra (minha) história.

Mas não vou fazer isso. Outros tantos o farão. Talvez bem melhor do que eu faria.

Só quero registrar meu orgulho de torcer por esse time. De ser feliz por ter uma coleção de camisas alvinegras. Uma coleção de memórias alvinegras.

Obrigado, meu Corinthians, pelas tantas oportunidades que tive de sair por aí trajado com um dos meus mantos no dia seguinte a um título. E por eu ter certeza absoluta que era vestido de corinthiano que eu deveria sair de casa ao acordar no outro dia da eliminação da Libertadores de 2006. De 2010. Do trágico fim de Brasileiro de 2007.

Obrigado por me fazer, ainda moleque, correr sozinho pela casa de braços abertos gritando “campeão do mundo”. Por ter acompanhado meu time três vezes ser o melhor do país. Por ter contemplado o futebol de Marcelinho, Edilson, Tévez e Ronaldo. Um amor que começou cedo e foi ratificado em 1997 – com um quase rebaixamento. Depois, anos de alegrias.

Não temos Libertadores. Ela ainda virá – e se não vier, sinceramente, não vai mudar nada. O que eu e meus semelhantes queremos, já temos. É a certeza de que sempre teremos nosso Coringão a lutar. Parece que o estádio vem aí – e se não vier, sempre teremos o planeta como palco para a maior exaltação de amor a uma instituição que o mundo já conheceu.

Obrigado, meu Corinthians, por cada grito de gol. Cada clássico inesquecível. Por ser inexplicavelmente diferente. Pelos tantos amigos (e alguns inimigos) que fiz e tantas sensações gostosas graças a esse mágico sentimento de ser 100% Corinthians. Cem vezes Corinthians. Cem anos de Corinthians.

Crônica bancária

2010-08-08T22:55:00.003-03:00

Na fila para sacar dinheiro da máquina de autoatendimento no banco está um senhor idoso, acompanhado de uma mulher. Ele, de óculos de grau e roupa social. Um típico vovô. Ela, de vestido justo e curto, que deixa à mostra as grossas coxas. Deve ter metade da idade dele – e olha que já não é mais tão novinha.

A vez deles se aproxima. Ela pergunta, só pra ter certeza:

- O senhor entendeu, né? São 150 reais.

Ele para, olha para ela, pensa, fixa o olhar em um ponto inexistente. Levanta uma das sobrancelhas e trava a boca em forma de “o”. Parece buscar na memória o exato instante do diálogo em que o acordo fora firmado. Questiona:

- Ué... Não era 50?

- Não! Eu avisei antes pro senhor. O preço é 150.

- Ummm. Mas não é mesmo 50?

Não, não era. E trato é trato. Hora do saque.

Será que é parente daquele famoso velhinho?

Histórias que a bola não contou (e nem vai contar) – Parte final – Você decide

2010-07-17T22:30:00.011-03:00

27 de julho de 2014: O mundo para depois de 64 anos para assistir outra final de Copa no Maracanã. Em campo, os dois maiores rivais do futebol mundial: Brasil e Argentina. Nunca se viu tamanha festa em qualquer canto ao redor do globo. Uma multidão de fotógrafos se aglomera para registrar a subida ao gramado dos dois times. Os capitães Mascherano e Thiago Silva puxam as filas.

O Brasil está armado com Júlio César, Rafinha, Thiago Silva, Alex Silva e Marcelo; Denílson, Lucas, Ramires e Paulo Henrique Ganso; Neymar e Alexandre Pato. O banco de reserva tem bons nomes, como o goleiro Renan, Rafael Tolói, Sandro, Guilherme, Douglas Costa, Dentinho e o veterano Kaká. Os holofotes argentinos estão todos sobre o atacante Lionel Messi, outra vez em grande fase, com a chance de provar que pode jogar como no Barcelona e voltar ser a ser o melhor do mundo, repetindo 2009 e 2010.

Pelo lado verde-amarelo, o grande astro é o meia Ganso atual dono da 11 (não quis a 10 para evitar comparações com Pelé, outro ex-Santos). Desde que deixou o time da Vila Belmiro, no meio de 2011, o jogador coleciona conquistas. Vendido ao modesto Udinese, encantou a Itália em sua primeira temporada e levou a equipe ao Calcio. Marcou 36 gols em 34 jogos e anotou 23 assistências. Foi vendido ao Milan por um preço quatro vezes maior. Ganhou a vaga de Kaká na Seleção, é chamado de “novo Zico”. É o atual melhor do mundo, com grandes chances de renovar o título. Na Copa 2014 marcou três vezes em seis jogos – e seis vitórias. Fez o gol que eliminou a Espanha nas semifinais. Seguramente vai estar no dream team da competição.

O sucesso de Ganso é tanto que reina no país a chamada Gansomania. Nos jogos do Mundial, os brasileiros levam apitos com barulho de ganso e bonés com pescoço e bico da bela ave para homenagear o craque. Essa Seleção resgatou de vez o orgulho de torcer pelo país.

A expectativa é grande. Ouve-se o Eu sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor nitidamente do estádio. A festa é maravilhosa. O macaco Goró, do zoológico do Rio, comeu a banana do prato brasileiro e ignorou a com a marca portenha. Rola a bola.

O jogo é um misto de futebol arte e futebol força. Dribles, cortes secos, tabelas e, sempre que possível, pisões e fortes entradas. Dois cartões amarelos para o Brasil no primeiro tempo e três para a Argentina. A cada lance de ataque brasileiro, o Maraca se inflama. Gritos questionando a masculinidade dos atletas adversários divertem o estádio. As câmeras flagram diversas modelos em roupas decotadas e justíssimas torcendo pela Seleção. A bola – batizada de Jaci – não entra.

Num lance rápido no início do segundo e com um passe de Messi, o atacante Agüero abre o placar. E o que os argentinos chamavam de Maracanazo-azo vem à tona. A torcida argentina, apoiada por um ou outro uruguaio, levanta cartazes escrito 1950. Aos 87 minutos de jogo, Dentinho (que entrou na vaga de Neymar), sofre falta na área. Pênalti para o Brasil. Catimba, empurra-empurra, mais três cartões amarelos. Ganso pega a bola, confiante.

Agora você decide:

a) Ganso se concentra e bate forte. Pra fora. Os argentinos comemoram. Ganso senta e chora. O Brasil chora. O pior pesadelo aconteceu. Os argentinos fazem festa, dançam cumbia, dançam samba, dançam tango. O técnico Maradona solta uma piadinha atrás da outra e manda beijos irônicos para a torcida. O técnico Mano Menezes é demitido imediatamente após a partida.

Messi foi eleito o melhor da Copa. A carreira do jovem Ganso nunca mais foi a mesma. Jamais conseguiu se firmar na Seleção de novo. Ficou conhecido como o gênio que poderia ter sido e não foi.

b) Ganso se concentra e bate forte. Golaço. O craque beija o símbolo da CBF, corre de braços abertos e é interceptado por uma multidão amarela de jogadores, que o abraçam. O time ganha moral. Parte para a prorrogação e pressiona, até chegar ao vira-vira, num chutasso de Pato. De virada é mais gostoso.

Ganso é eleito o melhor da Copa e revalida o posto de melhor do mundo. Vira boneco de plástico, sucesso entre as crianças. Entra para o hall dos atletas imortais e começa a ser comparado com Pelé. Diz-se que se mantiver o nível, poderá ultrapassar o Rei em questão de anos. Palavras da crítica esportiva e de craques do passado como Beckenbauer, Sócrates, Júnior, Platini, Bergkamp, Baggio, Zidane, Ronaldo e Ronaldinho.

O hexa é nosso!

No meio esportivo, e especialmente no Brasil, a diferença entre mitos e vilões é de uma tenuidade incrível, injusta e irracional. E segue a vida.

Histórias que a bola não contou – Parte V

2010-07-07T21:48:00.004-03:00

2 de julho de 2010: O relógio marca 42 minutos do segundo tempo quando Daniel Alves ajeita a bola para cobrar a falta que pode empatar em 2 x 2 o duelo entre Brasil e Holanda pelas quartas-de-final da Copa do Mundo. O lateral-ala-meia se concentra e mira a pelota, sabe que o sonho do título em território africano depende – e muito – do seu chute. Daniel ainda não apresentou seu melhor futebol em nenhum jogo do mundial, é agora ou nunca. Lembra-se de Branco em 1994. Respira. Não toma distância e chuta. A bola viaja e acerta o ângulo esquerdo do goleiro Stekelenburg (aproveite e aprenda pelo menos como se escreve o nome do guarda-metas laranja: S-te-ke-len-burg). O estádio Nelson Mandela Bay vive seu momento de maior euforia.

O Brasil, que já vinha melhor desde meados do segundo tempo, cresce de vez na partida, mesmo com um homem a menos, após a expulsão do volante Felipe Melo depois de um pisão irracional no meia Robben. O treinador Dunga põe o time para frente e tira Gilberto Silva para dar lugar a Grafite. E começa a prorrogação.

Com sinais de cansaço dos atletas dos dois lados, o jogo perde fôlego. Um ou outro chute a gol e o apito final, é hora de decidir nos pênaltis quem passa de fase. Boas lembranças vêm, agora, de 1998.

Dunga conversa com seus comandados. No primeiro tiro, Kaká converte. Assim como Daniel, Michel Bastos e Nilmar. Júlio César para os chutes de Robben e Sneijder e a Seleção está nas semifinais.

O jogo contra o Uruguai é fácil – 3 x 0. Os favoritos Brasil e Espanha decidem a Copa da África do Sul.

O primeiro tempo é do time vermelho, que abre o placar com o artilheiro David Villa e tem a defesa mais bem postada, segundo palavras do narrado Luciano do Vale. Já no início do segundo tempo a torcida brasileira exercita sua fúria e fala mal do Dunga, xinga o Felipe Melo. Cadê a renovação, os meninos da Vila? A liberdade de imprensa? Começavam até a levantar um mosaico em pleno Soccer City com uma foto do Ronaldinho Gaúcho matando uma bola no peito quando Kaká empata a partida. Agora ninguém sabe mais se apoia, se corneta, se escreve alguma coisa sobre o Galvão Bueno no Twitter. É final de Copa do Mundo, amigo.

Quando Kaká marca seu segundo gol em uma linda jogada individual e decreta a virada, o mundo enaltece de vez o poderio do futebol brasileiro. Toda a torcida grita Brasil e o pessoal do mosaico vira ele ao contrário, e mostra uma caricatura do Dunga levantando a taça e os dizeres Obrigado, professor!. A modelo paraguaia Larissa Riquelme promete desfilar nua na Sapucaí no próximo Carnaval.

Na entrevista depois do jogo, o técnico brasileiro dedica uma série de palavrões a todos os jornalistas do mundo. Exalta seus comandados, reafirma que sempre soube o que fazia. Manteve-se a coerência.

Histórias que a bola não contou – Parte IV

2010-07-05T19:48:00.007-03:00

1º de julho de 2006: Enquanto o atacante Henry comemora o primeiro gol do duelo entre França e Brasil pelas quartas-de-final da Copa do Mundo, o técnico Carlos Alberto Parreira conversa com Adriano no banco de reservas. O time verde-amarelo estava armado do meio para frente com Gilberto Silva, Zé Roberto, Juninho e Kaká; Ronaldinho e Ronaldo. Sai o pernambucano, Ronaldinho recua e o Imperador assume a frente. Restam 33 minutos de bola a rolar no gramado alemão, terra dos atuais campeões do mundo.

Com a mudança, o Brasil consegue criar jogadas, mas não conclui bem. Parreira ousa outra vez: Robinho em vez de Zé Roberto. O jogo é do time amarelo. Gilberto Silva é um carrapato em Zidane. Lúcio não deixa Henry tocar mais na bola. Faltam 21 minutos.

Kaká tenta de longa distância, o goleiro Barthez defende. Ronaldinho arrisca por cobertura, Barthez segura. Cafu tenta cruzar, erra e a bola quase entra, Barthez espalma. Ronaldo bate colocado. Barthez. Restam dois minutos. Gilberto Silva mata um contra-ataque francês e lança Adriano. Já passa dos 45. O Imperador ajeita para a perna esquerda, solta a bomba e marca um golaço. Sai correndo, tira a camisa, faz pose de Hulk antes de ser vítima de um montinho formado pelos outros 22 atletas brasileiros – a maior aglomeração humana de esbanjamento de felicidade da história dos mundiais.

Na prorrogação o Brasil joga por música. Confiante, o time canarinho enche os olhos da torcida com toques de primeira, lances de calcanhar e passes precisos. É questão de tempo para o gol. Kaká recebe pela direita, corre a largas passadas, aplica um drible da vaca no lateral Abidal e entrega a pelota a Robinho, que chega pelo centro. O garoto pedala para cima de Makélélé, passa fácil e lança Ronaldinho na esquerda. É a vez do Showman deixar Govou e Sagnol para trás com um único corte seco e lançar a bola na área para Adriano. O Imperador mata no peito, finge que chuta e toca para o lado, de onde surge Ronaldo por trás de Gallas para finalizar com estilo, decretar a virada e anotar seu décimo sexto gol na história das Copas – o maior artilheiro de sempre. Os cinco craques se abraçam e a imagem dessa união de gênios é capa de todos os jornais esportivos do mundo no dia seguinte. Fim de jogo, Brasil nas semis de novo.

Assim como há oito anos, os le bleus sucumbem frente ao poderio verde-amarelo e ganham de vez o rótulo de fregueses. Toda a crítica esportiva do planeta questiona se alguma equipe seria capaz de vencer o Brasil, talvez a melhor equipe de todas as copas. Os jogadores, o treinador, a torcida, todo mundo ri à toa.

É, mas a alegria não durou muito. No próximo jogo o Brasil pareceu não ter entrado em campo, jogou mal e acabou sendo eliminado por 1 x 0 pro Portugal de Felipão, num gol feio do luso-brasileiro Deco. Portugal perdeu nos pênaltis a final para a Itália – já especialista em vencer mundiais nos penais.

Dizem que ficou claro que o excesso de liberdade dado aos atletas brasileiros prejudicou o time. Uma vergonha à vencedora história do país nas copas. Metade dos jogadores anuncia que não joga mais pela Seleção. Deve ter faltado comprometimento, amor à camisa.

Histórias que a bola não contou – Parte III

2010-07-03T20:50:00.005-03:00

30 de junho de 2002: Termina o primeiro tempo no International Stadium Yokohama em 0 x 0. Brasil e Alemanha estão empatados em seu primeiro confronto em uma Copa do Mundo, já decidindo um título. O time da Família Scolari está ligeiramente melhor, mas não se considera favorito, pois, como sentenciara o poeta-locutor Galvão Bueno a Alemanha é um time que quando joga bem, ganha, e quando joga mal, ganha. As esperanças verde-amarelas estão nas chuteiras de Ronaldo, herói do tetra em 1998, e que parece ter ressurgido para calar os incrédulos após outra lesão. Os germânicos apostam no faro de gol do matador Klose.

O jogo não é só dos centroavantes. Os guarda-metas Oliver Kahn e Marcos também são astros de suas constelações e, com atuações sobrenaturais, fecham seus gols contra as investidas do ataque adversário. Enquanto Marcos tem trabalho com Klose e Neuville, Kahn se desdobra para segurar o trio de erres que quase leva Galvão à loucura: Ronaldo, Ronaldinho e Rivado.

Os anfitriões japoneses dividem-se entre os fanáticos pela magia do futebol brasileiro e os adoradores da eficiência alemã. O estádio está um caldeirão. O segundo tempo recomeça.

Ronaldo tenta a arrancada, Ronaldinho a jogada de drible curto e Rivaldo o chute de longa distância. Roberto Carlos com as bolas paradas. Nem pensamento passa pelo goleirão alemão com cara de mau. O Brasil pressiona por 22 minutos, sem sucesso. E a velha máxima entra em cena: quem não faz... tem que tomar.

No contra-ataque, em um forte chute, Klose vence Marcos e abre o placar. Os gélidos germânicos se abraçam e já se reposicionam. Muda a estratégia, hora de segurar a pressão canarinha. Aos 34, o jogo ganha números finais. O artilheiro europeu recebe de Schneider e amplia: dois da Alemanha, dois de Klose, que se torna assim, isolado, o maior marcador de gols primeira Copa do novo milênio.

Com o apito final, o Brasil chora e volta a sentir a decepção de perder uma final após oito anos. Felipão é impiedosamente criticado por ter apostado em um Ronaldo sem condições de jogo e fora de forma e ter preterido Romário, o maior atacante em atividade no país. O treinador gaúcho é acusado de impedir o Baixinho de participar de seu último Mundial. A imprensa esportiva brasileira noticia o que o país inteiro já sabia: o esquema 3-5-2 jamais daria certo por aqui. Marcos perde a santidade e, mesmo com o título de melhor jogador da competição, recebido na véspera da final, deixa a Seleção pela porta dos fundos.

Os alemães celebram seu tetra com cerveja e salsichão. Tem início por todo o Extremo Oriente um movimento conhecido por germanomania – os japoneses puxam a fila e, como tradicionais puxa-sacos, pintam os cabelos de loiro, usam lentes azuis e camisas brancas da máquina de jogar futebol com quatro estrelas. Os nipônicos nascidos recebem nomes complicados alemães. O estádio da final é batizado de Arena Miroslav Klose. Para eles, a primeira Copa da Ásia foi um sucesso.

Histórias que a bola não contou – Parte II

2010-06-29T09:25:00.006-03:00

12 de julho de 1998: A Seleção Brasileira pisa no gramado do Stade de France para enfrentar os donos da casa, ser campeã e esquecer de vez o fantasma de 1994. Terminar a copa com quatro títulos mundiais e se igualar à Itália é questão de honra. Os canarinhos tentam aparentar confiança, apesar do estádio todo azul e dos problemas da noite anterior. Circulava nos bastidores a informação de que o craque Ronaldo não jogaria, reflexo do mal estar culminado em convulsões na madrugada. A torcida verde-amarela temia que o time não produzisse sem o garoto Fenômeno. Ninguém confirmava ou desmentia, até que o nome de Edmundo apareceu na relação dos atletas que entrariam em campo.

O jogo começa e o Brasil tem como dupla de ataque Edmundo e Bebeto. O Animal ainda vive a boa fase que deu ao Vasco o título brasileiro do ano anterior. O comportamento irracional, no entanto, mantém-se. A câmera mostra Ronaldo no banco, meio amarelo, olhos meio fechados, um pouco suado, com um blusão de frio. Até a cabeça parecia maior. Dificilmente entraria em campo.

Aos seis minutos de bola rolando, o astro francês Zinedine Zidane parte com a bola dominada no meio-campo e quem aparece para recuperá-la é Edmundo. Com um toque genial, o camisa 10 azul aplica um preciso chapéu sobre o atacante brasileiro. Edmundo não deixa por menos e crava uma de suas chuteiras na coluna de Zizou. Ele cai, geme de dor, é imediatamente levado de maca. O árbitro apresenta seu cartão amarelo a Edmundo e diz que na próxima dividida ele está fora. O francês passa por uma minicirurgia caseira à beira do gramado e volta a campo ainda no primeiro tempo. A torcida o aplaude de pé.

O técnico Zagallo procura um substituto para o Animal no banco antes que ele seja expulso. A única opção é Ronaldo, baqueado. O craque entra, sob vaias do Stade de France. Já tinha quatro gols na copa e estava a dois do croata Davor Suker. Edmundo deixa o campo nervoso, chuta a placa eletrônica que indicou a substituição, chuta o quarto árbitro, chuta o banco de reservas, chuta o Zagallo. Ronaldo tenta três arrancadas e é malsucedido em todas, mal consegue se mover.

A partida é monótona até que os deuses do futebol resolvem que ela deve entrar para a história. Nos primeiros instantes do segundo tempo, um escanteio para o Brasil. Rivaldo coloca a bola na área, na cabeça de Ronaldo, que abre o placar. Quase não consegue comemorar. A torcida azul grita ainda mais, confia no primeiro título francês. Zidane está apagado. Próximo lance, outro escanteio. Rivaldo, bola, cabeça, Ronaldo, gol. Inacreditáveis dois a zero. Artilharia da competição.

Em um dos poucos ataques franceses, o goleiro Taffarel se choca com Zidane, que vai ao chão, nocauteado. Silêncio e apreensão entre os le bleus. A França perde forças para tentar a virada. Com o jogo definido, os dois times tocam a bola e esperam o apito final. A torcida francesa rende-se à genialidade do time Canarinho e, cordialmente, enaltece os atletas brasileiros. Nos acréscimos, em um contra-ataque mortal, César Sampaio recebe de Bebeto e dá números finais à partida: 3 x 0.

Dunga, enfim, levanta a taça de campeão do mundo. Zidane aplaude a cena e diz ter perdoado Edmundo – coisas do jogo. Bebeto apaga o trauma de 94. Ronaldo é eleito pela revista francesa World Footballer o maior jogador da era pós-Pelé e ganha uma estátua de bronze na entrada do Stade de France. Esculpiram ele até esbelto, bem disposto, de braços abertos como o Cristo, com o dedinho levantado e tudo.

Histórias que a bola não contou - Parte I

2010-06-27T22:04:00.007-03:00

17 julho de 1994: Os olhos do mundo voltam-se para uma penalidade. Nos Estados Unidos, Brasil e Itália decidem quem será o primeiro tetracampeão mundial de futebol. Pelo lado canarinho, Romário, Branco e Dunga já marcaram e Márcio Santos desperdiçou. Na Esquadra Azurra, apenas Albertini e Evani converteram. Baresi e Massaro perderam as oportunidades. O próximo a cobrar é o italiano Roberto Baggio. Se ele errar, o Brasil é tetra. Baggio se concentra, caminha e bate. Taffarel cai para a direita e ele acerta o ângulo esquerdo. Golaço.

O jogo segue. O próximo é o Bebeto. Ele está nervoso, a quarta estrela depende do seu chute. Faz cara de choro, treme. Suando frio, não toma distância e bate forte, mas o goleirão Pagliuca voa até o canto e segura a bola rente ao corpo. Bebeto chora. Os italianos comemoram, ainda estão vivos na partida. Empatados em 3 x 3, Brasil e Itália partem para as cobranças eliminatórias alternadas. Em melhor momento psicológico, os europeus recomeçam a série. O meio-campo Donadoni pega a bola, ainda rindo, e converte fácil o quarto tento da Azurra. O Brasil precisa marcar para continuar na disputa. A responsabilidade é do irreverente Viola, reserva da equipe. O atacante dá tchau para a torcida azul, olha a bola, faz uma dancinha marota antes de chutar e bate pra fora. Bem pra fora.

Os italianos comemoram, invadem o campo, dão cambalhotas. A televisão mostra ao mundo o narrador italiano gritando e comemorando o tetra abraçado com o ex-jogador Paolo Rossi. Os brasileiros consolam Viola, já às lágrimas. Zagallo questiona o juiz se não havia mais cobranças – perdera a conta. A culpa da derrota cai sobre o técnico Carlos Alberto Parreira e o futebol implantado por ele, pragmático, sem um camisa 10, sem espetáculo, de fracasso previsível. No aeroporto, no retorno ao país, uma multidão recebe o time canarinho com insultos e uma faixa enorme, escrito em letras garrafais: time de pipoqueiros. Baggio é eleito o melhor jogador da copa e o melhor jogador do mundo nos próximos dois anos. Deixa a Juventus e é vendido ao Real Madrid por 112 milhões de dólares, a maior transferência do futebol mundial até hoje.

Bebeto vira sinônimo de medroso. Parreira, de burro. Viola foi, por uns tempos, inimigo público número 1 do povo brasileiro e até hoje é motivo de piadas no mundo inteiro. Depois de ficar famoso mundialmente, chega a jogar uma temporada num time pequeno italiano, mas não faz sucesso. Converteu-se ao budismo e diz ter encontrado a paz interior. Vez por outra dá entrevistas a TVs italianas e diz nunca ter entendido o que aconteceu com ele naquele fatídico 17 de julho. O dia que todos os brasileiros querem esquecer.

Entrevista com o Ninja Brasileiro

2010-06-10T00:13:00.004-03:00

Exclusivo!

O maior heroi nacional, o Ninja Brasileiro, falou pela primeira vez com uma equipe de reportagem e concedeu entrevista exclusiva em sua árvore.

E o mais surpreendente, concordou em aparecer sem os óculos escuros. O heroi conversou sobre sua história e sua busca incessante por justiça sociais.

N

Sócrates e Sócrates

2010-06-05T15:09:00.006-03:00

Depois de alguns séculos, a porta da Sala das Almas Elevadas foi aberta. Pelo próprio Chefe, o Poderoso. Nesse ambiente ficam os espíritos dos seres mais iluminados, enquanto aguardam para descer (como eles chamam encarnar, nascer, viver na Terra). O ano era 469 negativo (como eles chamam o período antes de Cristo). O Comandante andou um pouco, cumprimentou três ou quatro almas e avistou quem ele queria, os dois estavam preguiçosamente sentados no canto da sala, ao lado de uma pequena mesa redonda, beliscando uns petiscos, tomando cerveja e discutindo política.

O Chefe gritou de longe:

- Ô Sócrates!

Os dois olharam ao mesmo tempo. Ele riu, adorava brincadeirinhas assim. Lá estavam Sócrates e Sócrates. Um mais alto, magro, com a barba negra e o outro mais baixinho, um pouco calvo, barba bem maior. O Poderoso explicou que fora pessoalmente à sala iluminada porque ainda não se decidira por qual deles enviar ao mundo humano em breve. Foi trocar ideias com eles.

Os dois se mostraram surpresos, pediram mais informações. O Mestre explicou: “Vocês dois se destacarão na Terra. Só que um vai agora, o outro só daqui uns 2400 anos”. Eles se entreolharam, em princípio não tinham pressa para descer. Queriam saber como seria a vida de cada um.

“Quem for primeiro, nasce na Grécia. O outro, no Brasil. O primeiro será filósofo e fonte de estudo por muitos milênios nos campos da ética, do parto de idéias e da democracia. Sua nobreza será reconhecida até em seu ato de morte. O segundo será atleta e médico, ídolo do povo, também famoso por discussões sobre democracia” – detalhou o Poderoso.

A briga parecia boa. Como as duas vidas aparentavam ser sensacionais, os dois Sócrates cobiçavam a primeira vaga, até para ver logo como era o tal mundo dos vivos. O Chefe acrescentou que quem fosse primeiro seria eternamente conhecido como um gênio do conhecimento. Já o último teria o calcanhar abençoado. O Criador finalizou: “Quem for agora, terá a honra de conviver com Platão e Aristóteles. O segundo marcará época ao lado de Casagrande e Zico”.

Foi aí que o Sócrates magrelo da barba preta levantou a mão e disse: “Eu vou depois”. O Poderoso olhou para o outro Sócrates, que consentiu, com sinal de positivo. O Chefe fez anotações na prancheta, se despediu e foi saindo.

O que iria nascer dali a pouco já estava ansioso pra conhecer o tal Platão. O que só iria depois dava uma risadinha marota de canto de boca. Sabia que o Corinthians só seria fundado em 1910.

Novos tempos

2010-06-04T20:47:00.004-03:00

Há anos quero conhecer Ibitipoca. Pra qum não sabe, lá há um parque florestal, com cachoeiras, grutas e montanhas. Fica a pouco mais de uma hora de Juiz de Fora e é reduto de muita gente da região em feriados e época de férias. O parque fica ao lado da vila do Arraial de Conceição de Ibitipoca, famosa por eventos, como Réveillon, carnaval e festival de jazz, no frio do meio do ano. A vila pertence ao município de Lima Duarte, a uns 20 quilômetros.

A última vez que quase conheci o lugar foi no Réveillon passado. Articulei, convoquei minha turma da faculdade, parentes, amigos de infância. Mas não deu certo e não foi dessa vez. Achei que tão cedo não iria ver de perto a casa dos malucos, hippies e roqueiros da Zona da Mata mineira.

É, mas o mundo dá voltas. No início da noite de sexta-feira recebi um telefonema. Do Banco do Brasil de Lima Duarte, me convocando para trabalhar na cidade. Em poucos dias vou, sem data pra voltar.

Caratinga, Inhapim, Resende Costa, Itaguaí, Ouro Preto, Manhuaçu, Juiz de Fora. Viçosa. São Mateus. Lima Duarte. E tá só começando.

Imagem meramente ilustrativa

Clandestino

2010-06-02T15:30:00.006-03:00

Viagem de volta para casa. O ônibus até que era confortável, daqueles que a poltrona quase deita e tem apoio para as pernas. Se nada desse errado, estaria em casa em mais ou menos 11 horas. Na poltrona 35, eu já estava pronto para partir: blusa de frio, pacote de salgadinhos, fone à mão, livro aberto. Após alguns estranhos minutos de demora para partir, entendi o porquê: um clandestino – que viajava encolhido atrás da 46, escondido entre o último banco e a parede do ônibus, em frente ao banheiro – fora descoberto.

O cara que o encontrou viajaria com a esposa e os dois filhos nas últimas quatro poltronas do lado do condutor do coletivo. Coincidentemente era policial. Chamou o motorista, que ao ver o rapaz agachado, exclamou o que deixou todos os passageiros ainda mais confusos: “Ah, não! Você aqui de novo?!”

O clandestino se levantou. Disse ser menor de idade, embora fosse a maior pessoa do ônibus. Magrelão. Os traços pareciam mesmo de uns 16 ou 17 anos. Revelou que vinha de Goiânia e sua intenção era ir até o Rio de Janeiro. Disse ser da favela do Jacarezinho. A PM foi acionada e ele ficou por lá. O ônibus partiu. Dizem que até uma equipe de TV apareceu por lá para entrevistar o rapaz.

Eu me perguntava se, caso seus planos tivessem sucesso, ele aguentaria o frio da noite com aquele shortinho. E, dada a indignação do motorista, qual era a frequência das viagens interestaduais daquele jovem.

Qual seria a hora certa de entrar no ônibus sorrateiramente? E de sair? Teria uma técnica para pular para uma poltrona vazia sem ser percebido? Talvez deitado, pelo compartimento superior de malas. E se a vontade de ir ao banheiro batesse de uma vez, com ele agachado lá atrás, como faria? Refiro-me ao número dois.

Quantos estados ele conhecia? Será que viajava gratuitamente e, ao chegar ao destino, participava de eventos com entradas despercebidas por seguranças e organizadores? Tipo: segunda, cinema. Entra por cima, na salinha do projetor. Terça: teatro, pela janela do camarim. Quarta: futebol, fantasiado de mascote cabeçudo. Quinta, show sertanejo. Esse é fácil, só entrar de chapéu, segurando um violão e se dizer o roadie da banda. Sexta, cervejinha em boteco chique. Camisa branca, gravata borboleta e atender dois ou três pedidos de clientes, fazendo-se de garçom. O sábado sempre varia, de feira de filhotes a calourada do DCE. De vale-tudo a show do Franz Ferdinand. De automobilismo a casas de striptease. Domingo, dia de entrar em outro ônibus e conhecer outros lugares, outras culturas, outras pessoas.

Será que já conheceu a Europa, viajando clandestinamente de avião? Ou de navio. De iate? Falava outras línguas, pelo menos inglês? Amazônia, Pantanal? Será que já entrou sem credencial em uma coletiva do Dunga? Tudo deve ter começado quando, aos 11 anos, foi à primeira festa de 15 anos como penetra. Nunca mais parou.

A tranquilidade do clandestino enquanto se levantava do esconderijo, logo ao ser desmascarado, me marcou. Que segurança, que certeza do que fazia. Olho pela última vez para a 46 e tento me concentrar no livro em minhas mãos, a cidade ficou pra trás. A viagem vai ser longa.

Uma penalidade

2010-05-31T14:28:00.008-03:00

O jogo acabou. Pelo menos o tempo de bola rolando. Parecia que não terminaria nunca, que partida tensa. Eu tentei muito, mas não consegui jogar bem. O time dos caras é bom, marca bem. Cento e vinte minutos de futebol e ainda zero a zero. Falta pouco.

É o jogo mais importante da minha carreira. Sonhei a vida inteira em estar aqui, agora. Sei o tanto que todos confiam em mim, meus companheiros e meu povo. Eu fiz por onde, sou o atual dono do título de melhor jogador do mundo. Como eu, hoje, talvez só um brasileiro e um búlgaro. O argentino está parando.

Minha história no esporte passa como um filme em minha mente. Desde o comecinho, no Vicenza. Lembro-me do meu primeiro técnico, que me apelidou de Zico, meu eterno maior ídolo, pela habilidade. Lembro-me de quando eu assistia ao Flamengo pela televisão, pra aprender um pouco com o esquadrão de Zico e Júnior. Parece ironia agora.

Será que todas essas pessoas me olhando conhecem minha história? Será que sabem que, quando fui contratado pela Fiorentina, quase tive que parar de jogar bola por conta de uma gravíssima lesão no joelho? Sem falar nos 220 pontos que tomei para costurá-lo.

O mundo lembra que, depois, já na Juventus, acusado de mercenário e traidor pela minha ex-torcida, me neguei a cobrar um pênalti contra a Fiorentina? Uma penalidade que, com certeza, não marcou minha carreira. O cara que bateu, errou. Mais tarde, em lágrimas, beijei um cachecol violeta da Fiorentina e, outra vez, fui aplaudido por eles.

Em 1990 deixei o meu contra a Argentina, na semifinal, na disputa por pênaltis. Mas perdemos.

Se o meu time está aqui, agora, deve muito a mim. Depois do sufoco na primeira fase, fui decisivo no mata-mata. Guardei dois contra a Nigéria, na vitória de virada. Deixei um contra a Espanha e outros dois na surpreendente Bulgária no jogo passado. Falta pouco para o final feliz.

Meu país depende de mim. Sou o líder, o craque, o camisa 10.

Sempre sonhei, desde menino, jogar uma final de Copa do Mundo. O rival dos meus sonhos era o Brasil.

O treinador me grita:

- Roberto, cê bate o último?

- Claro, professor.

Minha pequena homenagem ao gênio italiano Roberto Baggio. Na carreira, Baggio converteu 76 penalidades em 91 cobradas. Uma delas, na partida de quartas-de-final contra a França, na Copa de 1998. A Itália, mais uma vez, foi eliminada.

O Ninja Brasileiro

2010-05-30T12:33:00.001-03:00

Todo povo precisa de herois. Qualquer sociedade carece de referências de parâmetros de caráter, coragem, atitudes. Assim surgem os mitos.

O Brasil sempre viveu de importar cultura enlatada, cultuando ídolos distantes. Até o momento em que surgiu um super-heroi nacional, lutando por seus semelhantes e sua nação. Em minha primeira experiência cinematográfica, apresento o Ninja Brasileiro, aquele que veio defender seu povo e explanar seus ideais.

Requisito a crítica honesta de Thiago FC e João Luis Jr., ambos reconhecidamente adoradores de cinema, de herois, de reencontros de amigos, do Brasil (?) e de produções caseiras.

Dream Timão

2010-05-29T00:19:00.002-03:00

1 - Dida. 2 - Alessandro. 3 - Chicão. 4 - Gamarra. 5- Vampeta. 6 - André Santos. 7 - Marcelinho Carioca. 8 - Rincón. 9 - Ronaldo. 10 - Ricardinho. 11 - Edilson.

Esse time nunca jogou junto. Nem vai. Mas, na minha imaginação, joga. Foi a equipe que montei com os melhores de cada posição que vi pelo meu Corinthians, a convite do meu amigo, o jornalista Matheus Espíndola para a seção Que time é teu?, do blog Fifa World Cano.

Como é bom poder sonhar.

O time que eu vi

2010-05-28T11:18:00.009-03:00

Faço parte de uma geração sortuda que, em sua maioria, tem os primeiros lances esportivos na memória relativos à Copa de 94. Já nos entendemos por brasileiros como campeões do mundo. Criancinha, aprendi que ganhar a Copa é bom, porque todo mundo fica feliz (até a mãe e a vó da gente, que nem entende nada de futebol) e tem carnaval na rua sem ser fevereiro.

Esta minha geração vai para o quinto Mundial em 2010. Somos os mais mal acostumados, privilegiados por ter visto dois títulos e um vicecampeonato pro Brasil. Mais que isso, vimos herois. Confesso que com o tempo deixei de ser torcedor fervoroso da seleção, mas com o que vi dá pra montar um esquadrão invencível.

Na seleção dos meus sonhos não tem Pelé, Garrincha, Zico e nem Sócrates. Destes, eu vejo sempre os mesmos cinco ou seis lances reprisados. E, com todo respeito, não precisamos deles.

Imagine um campo gigante. Uma trave com quantos metros quiser pra cada lado, a perder de vista. Agora suponha que a meta é defendida com a própria vida pela tranquilidade do Dida, a agilidade do Marcos e a técnica do Júlio César. Mas a camisa 1 do meu time, sem mais delongas, é do Taffarel.

A zaga é formada por Lúcio e Juan, orientados por Aldair e Márcio Santos (que não bate mais pênalti). O Aldair grita pro Juan: “Rouba a bola e toca pro Lúcio”, que recebe a ordem do Márcio: “Agora dá um bicão pra frente”.

A lateral direita é do Cafu. Por ali ele joga junto com o Maicon e, um pouquinho mais à frente, de ala, o Daniel Alves. Na esquerda, o Roberto Carlos é o rei. Se tiver falta de longe pra bater, pensei até em uma jogada ensaiada. O Roberto vem correndo, finge que chuta, e quem bate é o Branco, que surge de trás e pega o goleiro caindo. Golaço.

À frente da defesa, os volantes, cinco deles, pra não deixar passar nada. Por ali quem manda em tudo é o Dunga, o capitão da equipe (desculpe Cafu e Lúcio, não tem como tirar a braçadeira do cara). Esse mesmo Dunga, que hoje é criticado por todo mundo, já foi a alma da seleção, o dono do time. E, no meio-campo, berra à vontade: “Marca, César Sampaio! Sobe, Kléberson! Fica, Silva (nessa ele fala com o Mauro e o Gilberto)!”

O Kaká reina sozinho na meia direita. Se receber a bola ali, sai correndo a largas passadas e só para dentro do gol, sob os olhos eufóricos e orgulhosos do Parreira, Felipão e do maluco do Zagallo, os três lado a lado no banco. Do lado oposto do campo, só futebol-arte. Os craques Ronaldinho Gaúcho e o Rivaldo tabelam e se revezam – quando um é o meia-esquerda, o outro chega como segundo atacante. O Ronaldinho bate as faltas nos jogos mata-mata e os dois jogam com camisas 10. Mais pra frente, lá perto da bandeirinha do escanteio fica o Denílson, só pros turcos correrem atrás dele e a gente se divertir com isso.

O ataque é fabuloso. E, por falar nele, a função do Luís Fabiano é ficar parado na área à espera de um cruzamento ou um rebote para guardar mais um. O Bebeto dá passe pro gol de todo mundo e coordena as comemorações. O Ronaldo (ainda magro) vem correndo lá de trás com a bola dominada, fintando fenomenalmente quem cruzar seu caminho. Artilheiro de tudo. Dentro da pequena área, o maior do time, o gênio Romário.

Do outro lado, podem ser quantos e quais forem, de onde vierem, como jogarem. Por aqui, a bola sempre rola mais redonda.

Inspirado em Cai o primeiro zero do placar, de Humberto Gessinger.

Umas coisinhas, antes de começarmos

2010-05-27T20:06:00.007-03:00

Foram meses e meses longe das letras. Meu lado escritor completamente adormecido.

Desde que deixei o Espírito Santo, meti-me a estudar para concursos públicos. Foram dias, noites, segundas a sextas e sábados e domingos lendo livros, fazendo provas e conferindo gabaritos. Antes, como primeira providência no retorno à minha boa e velha Minas Gerais, parei de escrever. Senti que precisava dedicar todo meu tempo à minha profissão de estudante. Decisão certa ou não, passei. Em alguns dias serei mais um funcionário do Banco do Brasil. Depois, ainda uma incógnita.

Hora de tirar um tempo pra mim. Estou pondo em dia alguns livros, acordando mais tarde, voltei a jogar CM0102 (e continuo, modéstia à parte, um expert do mundo manager), vou ler os blogs dos amigos (alguma sugestão?). E volto a escrever! Ainda tenho boas histórias que merecem ser registradas. Pretendo explorar mais a ficção, que, para mim, nada mais é que uma curta extensão da realidade.

Seguimos (espero) com nossa programação normal.

Umas coisinhas, antes de começarmos

A primeira coisa é que eu sei que a palavra bobagera não existe. Mas meu pai, mineiro, era assim que falava quando eu ainda era adolescente:

Devia era presta concurso pru Banco do Brasil, no lugar de ficar aí escrevendo essas bobageras.

Fiz as duas coisas. Entrei para o Banco do Brasil e continuei a escrever as bobageras. Um dia, deixei os carimbos de lado e fiquei só com as bobageras mesmo.

Cem melhores crônicas (que, na verdade, são 129) – Mario Prata

Ulisses FC

2009-09-30T23:10:00.008-03:00

Recebi por e-mail uma indicação para acessar o site Distintivos, que traz escudos de times do mundo inteiro. Como bom babaca, procurei equipes com nomes diferentes, até que resolvi verificar a que tem o nome mais parecido com o meu. E, para minha surpresa, encontrei o Ulisses FC:

A partir de hoje verei com outros olhos o charmoso e promissor futebol armênio.

De volta pra casa

2009-09-04T11:06:00.004-03:00

Hora de fazer as malas, juntar as coisas e voltar pra casa. A breve aventura de um ano e meio longe das Minas Gerais chegou ao fim. Serviu para eu aprender muito, profissional e pessoalmente. A maior lição, sem dúvida, é conseguir, aos poucos, desapegar-me do passado fantástico e viver o presente, já focado em um futuro.

Meu tempo no Espírito Santo foi marcado por muita solidão. Mas não foi ruim. Levo agora as certezas de que os botecos são sim excelentes locais de reflexão e relaxamento aos sem-companhias e os livros nas tardes dos fins de semana, na areia da praia e com as ondas do mar como trilha sonora, tornam-se grandes amigos.

O mar... Ah, o mar. Talvez o sonho de todos mineiros seja passar uma temporada morando na praia, como eu fiz, tão pertinho do oceano. Não o meu. A experiência valeu, mas eu nunca fui ligado neste lance de paisagens paradisíacas. Guriri, Barra Nova e Itaúnas terão para sempre seus lugares carinhosamente marcados em minha memória como obras divinas, mas eu trocaria todos por pessoas como as que tinha conhecido nos últimos anos. Como disse uma vez o poeta: Eu vou voltar pro meu sertão, pois aqui não fico não, quero mais que água pra viver.

Fiz poucos amigos em solo espírito-santense, de fundamental importância para que eu me mantivesse em suas terras. Deixam em mim uma estranha sensação de perda. Levo boas histórias e, o principal, sem traços negativos — os poucos, achei por bem esquecer.

Hora de subir as montanhas. Encerrou-se a última etapa do meu exílio voluntário. Talvez o fato de eu nunca ter gostado de peixe, somado a ser fã de pão de queijo e não dispensar uma cachaça, realmente queiram me dizer alguma coisa. Trabalha e confia que vem a Liberdade, ainda que tardia.

Até o verão, Espírito Santo!

Hakuna Matata

2009-09-03T12:56:00.006-03:00

Em 1994 fui ao cinema pela primeira vez, assitir o clássico O Rei Leão. Desde então, vi o filme outras incontáveis vezes, com muitos aluguéis de VHS e, mais tarde, no computador. Já fiz até uma breve dissertação sobre as continuações do filme (O Rei Leão 2 - O Reino de Simba e O Rei Leão 3 - Hakuna Matata) em apresentação de trabalho para a disciplina de Estética da Comunicação, no segundo período da faculdade de Jornalismo. Conheço de cor a história de Simba, Nala, Mufasa, Sarabi, Zazu, Rafiki, Scar, Shenzi, Banzai, Ed, Timão e Pumba.

As mentes mais questionadoras poderiam se perguntar: não é muito irreal tamanha amizade entre um javali e um suricate? Quem será o autor desta ideia absurda?

Aí a gente cresce e descobre que, sim, eles existem.

"Os seus problemas você deve esquecer. Isso é viver. É aprender. Hakuna Matata."

Inovações tecnológicas

2009-09-02T21:38:00.006-03:00

O grupo Isso que eu falei Media and Entertainment inaugurou o novo canal de comunicação com o leitor, no Twitter. A decisão foi tomada após reunião com diretores, gerentes e chefes de setor, com participação fundamental dos conselheiros e acionistas Fernanda Torquato, Régis André e Viviane de Carvalho.

Mas das mais recentes inovações tecnológicas, de longe a que mais me chama atenção é o Google Analytics. É impressionante a quantidade de informações que a ferramenta fornece sobre os acessos ao site. Se até eu sei como funciona, imagino que a maioria das pessoas já entenda. Vou analisar os dados obtidos.

O Issoqueeufalei recebeu 400 visitas desde que a contagem foi ativada, em junho. Até ontem, pelos dados do Google, o blog foi acessado por 187 pessoas diferentes, os chamados unique visitors, em 398 oportunidades. O resultado disso é 548 visualizações de páginas no domínio. Os números são surpreendentes para um blog que, até onde eu pensava, é visitado somente por três ou quatro leitores fiéis e que fala basicamente sobre... mim!

O relatório aponta que o internauta permanece com a página do Issoqueeufalei aberta, em média, por dois minutos e 18 segundos, o que deve dar para ler um ou dois textos. O pico de audiência da história do blog desde a implantação da ferramenta foi em 11 de agosto de 2009, com o post O dia em que eu fui um Gavião: 45 acessos, de 42 visitantes diferentes. Também dá para saber o tipo de conexão dos usuários e se entrou no site a partir de um redirecionamento.

Agora vem a melhor parte: é possível saber de onde a pessoa acessou o site. Porém a contagem é imprecisa, já que coloca Vitória como a cidade com mais visitas ao Issoqueeufalei, o que, penso eu, indica que parte dos acessos em São Mateus é contabilizada para a capital espírito-santense. São Mateus aparece em quinto, atrás de Belo Horizonte, São Paulo e Rio de Janeiro. Viçosa ocupa a oitava posição, Bragança Paulista a nona e Brasília a décima. Também está registrado o acesso de internautas de todas as principais capitais brasileiras.

O mais surpreendente é que a lista não para por aí. O Issoqueeufalei contabiliza dez visitas dos Estados Unidos, cinco de Portugal, três da Argentina, duas do Canadá, Reino Unido e Espanha. O Analytcs também registra acessos de locais mais remotos, como Dinamarca, Romênia, Peru, Turquia e até Iran. Lista extensa para um blog que fala sobre... mim! Será que eu sou popular no Oriente Médio?

Viva a tecnologia a nosso favor.

Bye, Iranians!

Começou o Centenário

2009-09-01T12:22:00.004-03:00

"Como estariam orgulhosos agora aqueles operários que, enquanto esperavam o bonde para voltar para casa depois de mais um dia de batente, decidiram criar um clube de desportos para não dependerem mais dos precários campos de várzea ou sofrerem com a indiferença da elite, dona dos clubes esportivos da época. Naquela noite, primeiro de setembro de 1910, nascia, numa esquina de São Paulo, à luz de lampiões, o Sport Club Corinthians Paulista. Dois pintores de parede, um sapateiro, um motorista e um trabalhador braçal criaram o time que estava prestes a disputar o título de melhor do mundo. O nome, uma homenagem ao inglês Corinthian-Casuals, que viajava pelo Brasil fazendo uma série de amistosos".

Techo de O Dono do Mundo, de Ulisses Vasconcellos.

Parabéns pelos 99 anos, Coringão! Começa hoje um ano que vale por 100.

"O Corinthians é o time do povo, e é o povo quem vai fazer o time" - Miguel Bataglia, alfaiate e primeiro presidente corinthiano.

Saudades de um cara 14

2009-08-31T11:14:00.000-03:00

Dia 21 de março recebi um e-mail da Viviane, que, entre outras coisas, continha este parágrafo:

vez ou outra eu leio o issoqueeuefalei...... acho que vc podia escrever um texto pra mim tb! :) (carinha de por favor...hahahaha) Mas é que eu tenho uma técnica...quando me sinto sozinha ou to com muita saudade eu leio as biografias que o pessoal escreveu pra mim e até choro ou começo a rir de tanta coisa boa...e me faz bem lembrar...só que eu num tenho uma sua!vou começar a te cobrar hein!

Desde então, eu me planejo para escrever um pouco sobre ela. É muita responsabilidade falar de uma pessoa querida e que é terremoto de sentimentos. Tive o receio de ela não gostar de alguma parte e o tiro sair pela culatra. Resolvi arriscar, com a melhor das boas intenções, como uma pequena homenagem a uma das únicas grandes amigas que nunca mais vi depois da formatura — por enquanto. Para você, Vivi:

Viviane de Carvalho

Ela é loira, o cabelo lisinho, os olhos são de um verde bem chamativo e o quadril foi desenhado com um Q maiúsculo. No entanto a principal característica da Viviane de Carvalho não é física, é sentimental. A Vivi é a pessoa mais emotiva do mundo, daquelas que expressa os sentimentos com naturalidade e sinceridade a todo momento. Principalmente quando a sensação é de saudade.

Aos eleitos amigos de verdade, a Vivi dedica um carinho especial, quase maternal. Talvez o cuidado advenha da desmedida diferença de idade entre ela e a turma, o que sempre a colocou no contexto social como uma figura querida, respeitada e admirada.

Viviane é uma mulher inteligente. Mas, por via das dúvidas, preparada. Não foram raros os momentos em que seus colegas de faculdade preparavam-se para ir às copiadoras adquirir material para as provas de História em dias de véspera e a ouviram dizer-se insegura por ter lido os textos apenas quatro vezes cada. No final, claro, notas e coeficiente estratosféricos. A dona do caderno mais procurado do ensino superior brasileiro.

De todos os dons dela, a escrita pode não ser o mais nobre. A não ser que a referência seja à quantidade. Ela escreve e-mails gigantescos, informativos, analíticos, interpretativos e saudosos, com lembranças de cenas memoráveis, planos de reencontros e muitas palavras digitadas sem espaço, uma atropelando a outra, num turbilhão de emoções.

Outro ponto que nunca passa batido: a origem. O interior está na cara, no jeito, no sorrisão e, como não poderia deixar de ser, no sotaque da Vivi. O R paulista do Sul de Minas compõe a personagem da típica mocinha da cidade pequena que ganhou o mundo. Os trejeitos de quietinha a acompanharam por muito tempo, até que as companheiras de universidade a apresentaram ao mundo dos efeitos e das delícias do álcool na balada.

A mulher que chegou quietinha, saiu chorando de saudades antecipadas. Deixou em quem conviveu com ela a certeza de que a amizade do grupo é eterna, real e muito forte. Tornou-se o símbolo de uma geração de pessoas que se amam.

Quer um também? Fale-me e eu escrevo. E agora temos tags, dá pra acompanhar toda a série Saudades.

O dia em que eu fui um Gavião - Imagens

2009-08-30T14:36:00.000-03:00

Pode não parecer, mas eu estava na arquibancada, bem ao centro. Dia para guardar pra sempre na memória.

Imagens registradas a partir da torcida do Flamengo.

O dia em que eu fui um Gavião

2009-08-11T18:41:00.000-03:00

Parte 1 – A saga

A história começa no início da noite de sábado, quando tomei o ônibus. Talvez poucas pessoas tenham realizado o sonho de ver o time do coração jogar pela primeira vez nas mesmas circunstâncias que eu: em outro estado, sozinho no estádio, em viagem com a torcida adversária.

Depois de uma noite e manhã de bagunça e cerveja no ônibus — que quebrou algumas vezes, claro — chegamos à cidade. Já domingo, a primeira parada é a sede do clube, do clube deles. Salas de troféus, loja oficial, campos de treinamento e eu contando os minutos para ter acesso à minha turma, para, enfim, me sentir em casa.

No caminho para o estádio, pego o ingresso. O meu é diferente do de todo mundo, é de cadeira. Eles ficam na arquibancada. Recebo as últimas orientações, marcamos o ponto de encontro depois do jogo e me despeço. Caminho entre a multidão vestida com o uniforme do oponente, enquanto procuro a minha galera. Falta mais de uma hora para o jogo.

Dou a volta pelo lado de fora do estádio. É muito grande, deve ser mesmo o maior do mundo. A certa altura ouço o barulho vindo do interior do gigante de concreto: “Timãããão ê ô. Timãããão ê ô”. Um arrepio inexplicável me desce pela espinha. Eu estava perto, a hora se aproximava.

Chego à entrada, mostro meu ingresso e então sou informado pelo pessoal da revista que os visitantes ficam na arquibancada, não na cadeira. O mundo para, começo a tremer, minha mente é tomada por pensamentos negativos. A mocinha da revista diz que vai me ajudar, me leva a um policial militar e expõe minha situação — parece que ela foi com a minha cara. O PM mira o ingresso, me fuzila com os olhos e balança a cabeça. “Já era”, sentencia, acentuando o sotaque carioca. Pro Corinthians tudo tem mesmo que ser mais difícil.

Caminho desolado tentando pensar em alguma coisa. Meu telefone toca e é o organizador da excursão, ligando de dentro do estádio: “Os Corinthianos estão na arquibancada. Volte à entrada, um cara vai te esperar lá e trocar seu ingresso”.

Lá vou eu, refaço todo o caminho e aguardo o tal cara, que ele até chegou a dizer quem era, mas não deu para ouvir direito. Espero, espero, espero, ligo para o organizador, ouço a mensagem de telefone desligado. Desisto, o rapaz não vem. Ainda me restava algum dinheiro, o suficiente para comprar outro ingresso. Procuro a bilheteria.

Conto a história à moça que vende ingressos. Ela me assegura: é “tranquilo” entrar com o bilhete que tenho. Volto ao portão de entrada da minha torcida e a esta altura são uma volta e meia no estádio, estou ofegante e suado. Passo pela revista e, como quem não quer nada, coloco o cartão na máquina, que trava. O homem que controla a catraca faz cara de assustado e eu também. Ele pega o ingresso, confere e me informa que estou no setor errado.

Narro ao sujeito minha saga. Lembro a ele o que me dissera a moça da bilheteria e me reforço com os argumentos de que estou sozinho na cidade e não tenho mais dinheiro. Ele me pede para esperar e chama o fiscal do estádio. O fiscal vem, confere o ingresso e joga uma bigorna em cima das minhas esperanças. Com aquele cartão não tinha como entrar naquele setor e ponto final.

Vou de novo à bilheteria. Minhas pernas já não aguentam mais andar, começam a querer parar. Compro o novo ingresso, pago R$ 30 e ainda consigo vender o outro por R$ 10, metade do custo original para o setor. Força nas pernas que o caminho de volta à entrada da arquibancada é longo.

De novo a revista, a PM, a catraca. Mas agora com final feliz. São Jorge estava do meu lado! Subo a passos lentos a rampa do Maracanã e avisto e a Fiel.

Parte 2 – A Fiel

A espera valeu a pena. Foram 23 anos, dois meses e 25 dias do mais absoluto Corinthianismo à distância. Adentro o estádio ao som de um grito de torcida e já me infiltro na mística Gaviões da Fiel. A partir daí tiro forças sabe-se lá de onde para permanecer em pé durante dois tempos de 45 minutos apoiando o Coringão.

Quando os jogadores subiram ao campo, vi que a andança toda não importava mais. Eu estava diante do Felipe, do Chicão e do William, Edu, Dentinho, Mano Menezes. São figuras de muito prestígio para mim, heróis pessoais, autores de muitas alegrias.

Eu precisava tirar a limpo duas coisas. A primeira era entender, sentindo, o que é a Fiel. Já posso afiançar: é mesmo a torcida que não para, que canta para o Timão ganhar. O bando de loucos, que nunca abandona. Uma dividida ganha, ataque perdido ou gol sofrido, nada altera a força e o tom dos brados de incentivo aos que trajam o manto alvinegro na batalha das quatro linhas. Por um dia eu fui um Gavião.

É emocionante ver de perto os mastros das bandeiras tremulando, tinha uma em homenagem ao Marcelinho, outra ao Neto e mais uma do Senna. Como criança, aproveitei cada instante. Foi lindo ver a Gaviões, a Estopim e a Pavilhão 9 cantando parabéns à Camisa 12 por mais um ano de vida e, todas juntas, entoando os gritos de guerra da aniversariante. Fantástico olhar para cima e acompanhar a lenta ascensão das bexigas brancas e negras levantando faixas rumo ao firmamento.

Depois de constatada a energia e a vibração únicas vindas da parte paulista do estádio, a segunda coisa a entender era a torcida adversária. Confirmei outra suspeita: a escassez de conquistas importantes do futebol carioca é escondida atrás de atos de irreverência. O “estadual mais charmoso do Brasil” oculta um nível técnico decadente. A torcida se engana, com atos como, ao invés de criticar a incompetência da diretoria por não conseguir efetuar uma determinada contratação de peso, preferir tentar ridicularizar um atleta que jamais desonrou o clube — pelo contrário, sempre o enaltece. Para mim, foi um tiro errado. O futebol do Rio é, hoje, um fenômeno falso.

A partida acaba e a dor nas pernas reaparece com tudo. Permaneço por um tempo a contemplar a garra do batalhão preto e branco na arquibancada, que continua a explanar ininterruptamente o amor pelo Time do Povo. Quando os portões são reabertos, saio tranquilo, com o sonho realizado. A Fiel fica, com a mesma postura de apoio incondicional demonstrada há quase três horas, quando os atletas sequer haviam subido ao campo. Eu levo comigo um pouco desta energia.

Ah, o resultado foi um a zero para o Flamengo. Mas, sei lá, acho que ninguém saiu mais vitorioso do que eu.

Perdoem-me, flamenguistas. Foi escrito muito mais com o coração que com a razão.

Por Ulisses Vasconcellos

2009-08-03T12:59:00.000-03:00

Matéria publicada no jornal Tribuna do Cricaré de sábado, 1º de agosto:

Suspeito detido em Nestor Gomes com cocaína e crack

São Mateus – Após mais de seis meses de investigações, a equipe do Destacamento da Polícia Militar do Distrito de Nestor Gomes prendeu ontem um traficante. A informação é do sargento Matheus, responsável pela operação de prisão de Sérgio Nogueira da Silva, conhecido como Moicano. Na casa do suspeito a PM encontrou crack, cocaína, um revólver 38 e aparelhos eletrônicos sem comprovação de origem.

Foram recolhidas 59 pedras menores de crack e uma grande ainda não subdividida, além de 36 papelotes de cocaína. Junto à arma estavam 14 balas. A polícia também apreendeu R$ 277, um notebook, dois celulares e um aparelho de DVD. Quando os policiais chegaram, Sérgio estava dormindo em casa, na manhã de ontem. “Chegamos mais cedo e às 6h10 anunciamos a operação”, lembrou o sargento, referindo-se ao horário em que a Justiça permite a execução de mandados de busca e apreensão. Ainda de acordo com Matheus, após tomar conhecimento da presença dos militares e ser informado do mandato contra ele, Sérgio não esboçou qualquer reação à detenção.

Preso, o traficante confirmou ser o proprietário da arma e dos entorpecentes, explicando que a droga seria vendida no próprio Distrito de Nestor Gomes. Sérgio disse que comercializa crack e cocaína há três meses. Ele divide a residência com outro rapaz, que, por estar no local, também foi detido. No entanto Sérgio assumiu ser o único dono da droga e eximiu o colega de qualquer culpa.

O rapaz relatou não saber que o companheiro de casa traficava entorpecentes, mas disse que o movimento de pessoas entrando e saindo da residência era grande. Eles moram juntos há mais de um mês. No boletim de ocorrência registrado pela Polícia Militar consta que Moicano já atirou contra um cidadão conhecido Capelão.

Qualquer semelhança é mera coincidência. A arte imita a vida. Ou não.

Poucas atualizações, muitos projetos.

Animações

2009-07-07T23:13:00.001-03:00

Eu dou a maior força para os meus amigos que compõem, cantam, tocam , atuam, desenham, cozinham, escrevem, jogam bola, lutam, contam piada ou fazem animações.

Este é um trabalho do meu saudoso, inteligente, gigantesco, negro e forte amigo Fernando Coutinho, o Fernandôncio:

O coalinha é bonitinho, né?

Saudades de um cara 13

2009-06-19T15:13:00.000-03:00

Chegou a sua vez, Denílson.

Todo mundo tem um lugar em que se sente bem, fica à vontade. O de um grupo de amigos era um bar. Mas eles demoraram a conhecer aquele que, depois, se tornaria um ponto de passagem obrigatória antes de todo grande evento. Quis o destino que o estabelecimento fosse visitado pela primeira vez em uma circunstância considerada adversa, por um único membro da turma.

Um dos rapazes já simpatizara com o Bar Esquina de Minas, mesmo jamais tendo nele adentrado e o espaço nunca tendo sido assunto em conversas no seu círculo de amizades. Sentimento vindo de dentro mesmo. Ocorreu que um dia houve uma festa em que todos os amigos do tal sujeito iriam, mas ele negara-se a participar, alegando questões pessoais. Para não ficar por baixo, decidiu comparecer a outra balada, dos formandos da época, acompanhado pelo saudoso Saulo Inácio Cunha, um dos grandes agregados da equipe àquela altura. O misterioso bar foi, enfim, selecionado como o local de encontro antes da festa.

O jovem rebelde – sabe-se lá por que – encantou-se com o espaço. Tomou algumas doses de aguardente, trocou ideias com o proprietário: uma singular figura, alta e magra, talvez já com seus trinta e tantos anos ou mais. Os cabelos negros lisos eram longos, tendendo aos ombros e sua leveza contrastava com a face mal-delineada e as marcas da idade que chegava. Após o bom papo, o universitário, seguiu para sua festa. Antes, porém, perguntou ao homem seu nome e foi, no dia seguinte, confiante, indicar aos amigos o espetacular Bar do Denílson.

Antes da próxima festa, lá estavam então todos eles. Denílson os acolheu de forma exemplar e este dia marcou a gênese de uma amizade verdadeira. Possivelmente o empresário tenha simpatizado com os garotos bebedores por eles destoarem dos demais frequentadores do ambiente – geralmente nativos de Viçosa, mais precisamente do vizinho Morro do Pintinho, mal-encarados, de bigodes e jaquetas, menos dispostos a conversas amistosas e aparentando portar, ilegalmente, armas de fogo prestes a serem sacadas. Vez por outra, os jovens consumidores sentiam-se acuados com a presença dos companheiros de boteco, mas Denílson assegurava-lhes a proteção necessária.

Em questão de tempo, tomaram conta do bar. Aos poucos, apresentaram-no a todos os amigos e fizeram do estabelecimento o local oficial de agrupamento da turma antes das festas. A rotina era basicamente a mesma: escolher um local privilegiado para posicionar a mesa e, enquanto o Denílson buscava a primeira cerveja, os rapazes pegavam as cadeiras. Também eram eles mesmos quem traziam os copos e selecionavam o DVD a ser tocado. Por mais cheio que o bar estivesse, sempre tinham um lugar garantido.

Mas Denílson conquistou os garotos quando estes pediram a ele doses de aguardente com coloração especial. A fórmula, ele que inventasse. O barman com traços de duende serviu-lhes um drink verde-escuro. Havia elaborado a cachaça tropical – possivelmente misto de pinga com menta, de sabor exótico e agradável. Os universitários desafiaram-no, queriam outra receita. Denílson não falhou e apresentou-lhes um composto vermelho-sangue. Os ingredientes da denominada cachaça infernal até hoje são controversos, mas o que fato é que quem dela provou constatou ser drasticamente mais forte que a anterior e com efeito muito mais arrasador no fígado e no cérebro. Por fim, o já escolado alquimista do álcool preparou uma dose branco-meleca, carinhosamente alcunhada de cachaça da paz, de paladar celestial.

Outra atração eram os preparados alimentícios. O torresmo boiando na gordura há semanas, por exemplo, resultava em efeitos colaterais dos mais adversos. Já então no meio da madrugada, os rapazes se lembravam que ali deveria ser apenas o ponto de partida da programação e deixavam o lugar às pressas, geralmente rumo ao Galpão. Era mais uma noite já bem-sucedida.

Tempos depois, uma grata surpresa: ao meio-dia o Bar Esquina de Minas servia pratos-feitos a custo bastante razoável, além de saborosos, bem diferentes das porções noturnas. Alçado à categoria de restaurante, o espaço figurou como opção para almoço, embora haja quem diga, sem fundamento, que a comida tenha muito óleo.

O bar cresceu, passou a ser melhor frequentado, tornou-se ponto de diversas torcidas para assistir jogos do Brasileirão, conhecido do grande público como Bar do Cabelinho. Mas eram aqueles garotos que tinham o privilégio de usufruir do bom papo desconexo do proprietário do espaço quando o encontravam em alguma festa, absurdamente alcoolizado.

Apenas uma coisa ainda intrigava aquela trupe desbravadora. Denílson era o único dos amigos feitos na madrugada a quem eles chamavam pelo nome de batismo, sem um apelidozinho sequer. Culpa do jovem que fora ao estabelecimento pela primeira vez sozinho, perguntou o nome do proprietário e decorou ser o mesmo de um dos atletas da campanha do pentacampeonato do Brasil, em 2002. Até que, numa noite, um dos garotos pediu ao garçom uma cerveja. Ele virou-se para o patrão e gritou: “Edílson, mais uma cerveja na mesa deles”. E o Denílson trouxe, imediatamente. Os rapazes ficaram em estado de choque. Inacreditavelmente, estava tudo perfeito.

Saudades de um cara 12

2009-05-24T13:59:00.000-03:00

Eis uma humilde homenagem a um dos meus grandes parceiros dos já remotos tempos universitários. Um brevíssimo relato de alguém que não dedico outra alcunha a não ser meu amigo. Sua curta biografia, Victor.

Um estranho rapaz de voz estranha e cabelo estranho. Talvez esta seja a mais sintética das definições do saudoso Victor Godoi Castro. Mas mais que o tom de voz incomum – e até levemente sensual – e as mechas alvas que recobrem a cabeça, Victor marca quem o conhece por seu jeito de tratar as pessoas e, sem querer, fazer-se querido.

O Victor é o rapaz gente boa que se dá bem com todas as tribos. O parceiro de todas as horas, de todas as rodas de amigos. Sem importar-se com o dia da semana ou a hora indicada no relógio, ele sempre se mostra disposto a tomar mais um copo, seja de cerveja ou destilados, e divertir-se, sorrir e falar da vida dos outros – de brincadeira, claro. Além disso, Victor faz-se de despercebido, finge de morto, mas é um grande galanteador, um conquistador dos novos tempos, alvo de muitas mocinhas.

O nobre formando em Comunicação Social é o cara que nunca foi visto discutindo com ninguém. Tampouco alguém o viu dizer qualquer coisa de ruim acerca de outrem. Pelo contrário, o Victor só faz bem às pessoas, faz elas rirem, várias e várias vezes. É um cara engraçado por natureza, que se encaixa em qualquer meio social. Ele fez e faz parte de todas as turmas da faculdade, é bem-vindo na galera do estágio, se dá bem com o pessoal do alojamento e por aí vai. Em todos os núcleos, mostrou-se digno de confiança e de um alto posto da hierarquia interna. Uma pessoa fácil de ser admirada e gostada, de graça, talvez muito mais do que só pelo senso de humor requintado.

Quando chegou a Viçosa, da vizinha Ponte Nova, ainda mostrava-se meio perdidão, mas viveu todas as experiências imagináveis na Terra dos Sonhos. Talvez venham daí os traços claros nos cabelos – um reflexo, não da idade, mas da experiência de vida do simpático estranho garoto. Um amigo digno de deixar saudades e um lugar cativo, a fixed place, no coração de quem cruzou seu caminho.

FIB

2009-05-19T17:26:00.000-03:00

Você sabe o que é Felicidade Interna Bruta — a chamada FIB — e como aumentá-la? Eu também não. Mas saberei em breve.

Esta história começa há algumas semanas...

Participei de uma promoção da Coca-Cola que premiaria 16 concorrentes com uma viagem à África do Sul para assistir à Copa das Confederações. Lapidei uma frase defendendo porque eu deveria ser o escolhido e enviei. Aguardei ansiosamente já me imaginando no avião, no hotel, no estádio, no safári. Saiu o resultado e, claro, não ganhei. Claro porque se eu tivesse ganhado, já teria contado para todo mundo.

A derrota em si não me surpreendeu, mas a pobreza das respostas premiadas sim. Além da descarada falta de criatividade, até erro de ortografia eu encontrei. Das duas uma: eles sortearam qualquer inscrito ou é só uma estratégia de lavagem de dinheiro. Para tirar a prova, estabeleci minha mais recente meta para 2009: ganhar uma promoção.

Descobri sites especializados em separar links de concursos virtuais e, durante alguns dias, dediquei meu tempo livre a concorrer aos mais variados prêmios, como câmeras, fogões, um Captiva e até uma camisa do Fluminense. Ontem, ao abrir meu e-mail, recebi a notícia: minha primeira vitória! Foi a meta que cumpri mais rápido na vida.

Sou um dos ganhadores do Livro FIB, elaborado pelo Grupo Icatu Hartford. Respondi, de forma despretensiosa, à pergunta: Por que você merece ganhar um Livro FIB?. O presente parece ser uma espécie de roteiro de condutas com dicas sociais, comportamentais, cultuais e ambientais para se viver melhor. Parece legal. No site Felicidade Interna Bruta tem a versão online.

Quem quiser emprestado, só pedir. Afinal, promessa é promessa.

Manual do assentado - Anexo 1

2009-05-11T17:35:00.001-03:00

Anexo 1 do Manual do assentado

Ratifico: caso haja variedade de lugares vagos no ônibus a serem escolhidos e a experiência com o trajeto indicar que em pouco tempo o coletivo se lotará, opte por uma janela. Aos defensores dos bancos do corredor — que têm suas alegações no maior espaço dispensado às pernas e na facilidade para deixar o ônibus — meu argumento:

Atualmente percebo que aumenta a quantidade de pessoas que veem na superlotação do transporte coletivo uma oportunidade de sarrar alguém. Esses aproveitadores pousam a genitália maliciosamente sobre os ombros do passageiro na cadeira do corredor, enquanto, por dentro, regozijam-se de prazer. Injustiça, imperdoável.

Outro ponto ainda não abordado: a subida ao ônibus é um momento-chave na estratégia para repouso na viagem. É imprescindível entrar o mais rapidamente possível no veículo. Lembre-se: se há nove pessoas no ponto à espera do coletivo, provavelmente há apenas oito lugares vagos. Posicione-se à frente das senhoras e crianças. O Murphy está de olho em você.

A propósito, cavalheirismo é para os fracos.

Saudades de um cara 11

2009-05-09T18:24:00.000-03:00

Morar fora em tempos universitários é época de descobrir amores, conhecer amigos e formar nova família. Foi assim na República É Mentira Dela!

Bezinelli, Manoel, Noavo, Cano e Wiber

Por Matheus Espíndola

Foi um tempo curto, mas incrível. Tomemos como marco inicial o dia em que um moreno forte e crespo arrancou, do painel do R.U, o anúncio de vaga para morar com outros estudantes no pomposo Edifício Tocqueville. Com a maior cara de pau, ao retirar o pequeno cartaz do frequentado mural, Pedro Bezinelli eliminou a concorrência para fazer parte daquele lar. Numa tarde especial, de Nico Loco — quando esta ainda era a balada soberana da cidade —, ele chegou.

À sua espera, estava o então líder Cano, que, por uma inesperada manobra do destino, já havia se relacionado com a namorada do novo integrante. Este, porém, no passado, tivera um affair com a cobiçada e protegida irmãzinha de outro membro: o pequeno, mirabolante e formidável Manoel. A primeira impressão foi fulminante. Formava-se, ali, uma família.

Na área de serviço do confortável apartamento, residia o caçula, e, por sinal, o galã da casa, conhecido como Wiber. Embora nem tivesse atingido a maioridade, era o mais maduro do lar e o guardião das finanças. O que esses sujeitos tinham em comum? Eles viviam o ápice da juventude. Solteiros, curtiam intensamente a vida boêmia. Com o passar do tempo, as mocinhas da cidade passaram a não aprovar tal comportamento leviano e muito se queixavam dos garotões. Acusados injustamente, eles se inspiraram numa poética canção da dupla “Teodoro e Sampaio” para batizarem a república: É Mentira Dela!

...

Passados alguns dias, o ponderado Noavo ingressava na informal moradia. Destoava dos outros companheiros, pois era comprometido, tinha quase 30 anos de idade e cursava o mestrado. Sua integração foi mínima, uma vez que ele passava todos os dias, noites e madrugadas praticando caloroso e barulhento sexo em seu quarto. No ano seguinte, desembarcou na república o prendado e talentoso Noego. Filho de um renomado cheff de cozinha, Noego tinha dons culinários fenomenais. Andava cercado de menininhas, mas não deixava ninguém pegá-las — nem ele mesmo. As aventuras vividas foram inúmeras, mas são assunto para outra hora...

...

O lar começou a desmoronar quando Manoelzinho transferiu-se para uma instituição de ensino de melhor reputação. Logo após, Cano concluiu a graduação e também sumiu no mundo. Desmotivados, Wiber, Noego e Noavo se foram. Bezinelli permaneceu no mesmo local, mas preferiu por um ponto final naquela fascinante lenda — e chefiou a formação de uma nova equipe, com outra denominação. Pouco mais de um ano durou a breve saga da residência onde imperou a ternura e a alegria. Um verdadeiro conto de fadas chamado República É Mentira Dela!

Nota do editor: Após mudar-se, Wiber formou, com sua turma da faculdade, a República Grillo. Por minha sugestão, estão concorrendo ao concurso República Redonda, da Skol. Vote neles!

Bem-vindo ao Brasil, Imperador!

2009-05-08T18:43:00.001-03:00

O tempo é de chegada de astros do futebol internacional ao Brasil. A notícia mais recente é o segundo retorno do centroavante Adriano aos gramados tupiniquins. Desta vez, o atacante volta à Gávea e ao Flamengo, que tão bem conhece. Com Adriano, o Campeonato Brasileiro ganha mais uma atração. A disputa tem tudo para ser a mais acirrada e emocionante dos últimos anos.

O dono da perna esquerda mais potente do futebol mundial na década tem agora mais uma chance de provar que não é um atleta-problema. Enquanto defendeu o São Paulo, em 2008, o Imperador avançou contra um fotógrafo e provocou um acidente automobilístico, supostamente alcoolizado. A volta à Inter de Milão foi marcada por faltas em treinamentos e chegadas atrasadas, temperadas com ressaca. No Rio, festas extravagantes e indícios de vícios de entorpecentes e depressão. Hora de reencontrar-se com as redes, agasalhar-se de novo de respeito e pleitear uma vaga na Amarelinha. E de provar ao Flamengo que vale mais que um Vampeta.

Antes de tudo, Adriano precisará reacostumar-se à realidade técnica do futebol brasileiro. Nada de trocar passes com Robinho, Kaká, Luis Fabiano, Ronaldo, Ibrahimovic, Figo, Crespo. É olhar para o lado e ver Josiel, Zé Roberto, Maxi e até Obina. Mas craque que é craque joga até sozinho.

Vem aí o Campeonato Brasileiro de Adriano, Ronaldo, Fred, Nilmar, Washington, Kleber e Kleber Pereira. De promessas com potencial de fazer história, como Keirrison, Tayson e Ciro. E do melhor centroavante do primeiro semestre no país, Diego Tardelli. Todos têm bola para jogar em qualquer grande seleção europeia. Só a turma do Dunga parece não perceber...

Como seria bom se os brasileiros reconhecem o momento único que o futebol nacional vive e parassem de criticar astros de clubes rivais gratuitamente, só por, hoje, ele não vestir a camisa da agremiação preferida. O Brasileirão vai pegar fogo e o artilheiro de 2009 ficará marcado como o Rei do Gol no país. Que vença o melhor. Bem-vindo ao Brasil, Imperador!

Cenas do cotidiano 4

2009-05-07T23:04:00.001-03:00

O cidadão sai da academia, por volta das 22 horas, segurando em uma mão as duas luvas e na outra uma garrafa de água. No corpo, uma antiga camisa do Corinthians. Na rua em frente, um andarilho, mal-encarado, visivelmente com poucos recursos materiais, espera uma mulher, que chega devagar, maltrapilha, descabelada, magricela, com um top menor que um sutiã e a face feia envolta por fumaça do cigarro na mão. O sem-teto mira o malhador amador, levanta o dedo, abre o sorriso e cantarola:

– ♫Salve o Corinthians!♪ E o Ronaldo, heim?!
– É...
– É o cara para fazer gol!
– É...
– Este é o verdadeiro Ronaldo!
– É...
– Me arruma dez reais.
– Quê?? Não tenho, tô saindo da academia. Só trouxe as luvas e a garrafa.
– Mas e aquele negócio do bando de loucos?
– ...

Cenas do cotidiano 3

2009-05-03T12:09:00.001-03:00

Missa de domingo. Um garotinho, loiro, com roupas coloridas e um carrinho na mão, caminha pela igreja, sob os olhos dos pais.

Todos estão ajoelhados, concentrados. O padre prega: “Tomai todos e bebei. Isto é o meu sangue...”

O garotinho procura a mãe.

“Quer fazer cocô!”, adverte, com tom de urgência, quebrando o silêncio no templo de oração.

Os fiéis surpreendem-se, seguram o riso mordendo a boca. Até a matriarca do jovem requisitante tenta controlar-se, enquanto leva o dedo indicador aos lábios para o tradicional “sshhhhh”.

O pequeno reprova, fuzila a mãe com os olhos apertados, enche o peito e, cheio de razão, ordena:

“Quer fa-zer co-côôôô!”

A senhora levanta-se e sai levando pela mão a criança vitoriosa, que continua com cara fechada. Todos ainda esboçam sorrisos.

Pelo odor que fica no ambiente, o garoto não estava de brincadeira. Poderia até ter avisado um pouco antes.

O feriado perfeito

2009-04-30T23:09:00.001-03:00

Depois de tanto tempo de espera, chegara o feriado perfeito. Numa sexta-feira, o primeiro assim desde que se formara, começara a trabalhar e mudara-se para longe. Parecia que este dia nunca chegaria. Emendaria a noite de quinta à tarde de domingo. Hora de colocar em prática os mais silenciosos planos.

Estava decidido: tudo se sucederia como fora minuciosamente arquitetado. Chegou do trabalho sem conseguir disfarçar o risinho malicioso de canto de boca. Tomou um longo banho relaxante e se alimentou — precisaria de forças se quisesse mesmo cumprir o que prometera a si mesmo.

Desde que fora morar sozinho no novo lar — um apartamento pequeno, quarto-e-sala, mas aconchegante — era o primeiro feriado em que não viajaria. Tudo que pensava é que não teria pai, mãe, nem ninguém a lhe cobrar explicações no outro dia. Lembrou-se da namorada, em outra cidade, e parou por um instante. O pensamento voou. Seguiu em frente, já estava decidido. Constatou com especial prazer que, caso fosse dormir já sob os primeiros raios de Sol, ninguém jamais saberia. Sentiu-se adulto. Sentiu-se homem.

Escolheu o traje que lhe cairia melhor para a ocasião — o que ele imaginara durante todo o dia. Releu a mensagem de celular recebida da namorada, anunciando que estaria com as amigas em um bar comemorando o aniversário de uma delas. Melhor assim.

Quase tudo pronto. Faltava apenas abrir uma cerveja para encorajar-se de vez. Abriu. Caminhou, a passos lentos, com a lata na mão até o destino almejado. Só de cuecas boxer, sentou-se na cama, desenrolou o fio do controle e ligou o videogame, enquanto selecionava o Winning Eleven. Venceria a liga, custasse o que custasse.

Saudades de um cara 10

2009-04-28T23:43:00.000-03:00

Olney Júnior

Imagem meramente ilustrativa

Após aprovação no vestibular e consquente mudança para uma cidade desconhecida, a vida muda muito. Uma das principais alterações é, para quase todo mudo, acostumar-se outra vez ao mundo offline. Viver sem conexão na modernidade é um pesadelo. Mas, depois de alguns dias de calouro, em Viçosa, descobre-se que a instituição possui laboratório de informática, com internet. O temor de ser esquecido pelos velhos amigos diminui e, onde menos se imagina, pode estar uma das primeiras grandes figuras a cruzar o caminho do pequeno careca.

Na UFV os alunos dos cursos do Centro de Ciências Humanas acessam a grande rede no laboratório do CCH. Mais que internet rápida e o primeiro contato com o ignoto pinguinzinho do Linux, encontram um jovem magrelo, sempre de óculos, com dentes descompassados envoltos em sorriso agradável e falando sem parar. Olney Júnior é um dos responsáveis pelo espaço desde o tempo em que ainda se podia acessar o Orkut e entrar livremente no MSN para rever, virtualmente, aquela paquera do ensino médio. É ele quem ouve todos os dias dos estudantes que esqueceram, pela última vez, a carteirinha universitária para depois permitir o acesso aos equipamentos, jurando ser a última vez nestas condições.

Olney conhece apenas uma frase para saudar quem chega, despedir-se de quem se vai ou desenvolver qualquer assunto: “E o Galo?!”. É, a paixão deste rapaz pelo Clube Atlético Mineiro é algo louvável, mas um tanto estranha. Não importa o tema discutido, lá vem ele com o tal Galo de novo. Aos poucos que se prestam a debater futebol com ele, Olney não faz qualquer cerimônia para despejar enxurrada de argumentos completamente infundados a favor do Atlético. Se receber corda, o diálogo segue tarde adentro...

Quando Olney sente confiança no amigo de laboratório, lança mão de outra conversa fiada. Como quem não quer nada, chama o jovem interlocutor até seu computador. Na tela, mostra uma modelo europeia siliconada, seminua, em mínimos trajes sensuais. Ele afirma ser uma amiga, que não sai do seu pé e pede uma opinião acerca de que atitude deve tomar. E Olney não é, por assim dizer, um exemplo de rara beleza por trás de lentes.

Olney Júnior sente-se tão conquistador que configurou seu MSN como juninhogostosao9@hotmail.com — provavelmente outros oito júniors tiveram a mesma ideia. Mas fica aqui um conselho: não o adicione, ou, mantenha-o bloqueado. Caso contrário, certamente todas as vezes em que acessar o programa, uma janelinha aparecerá com os dizeres: “juninhogostosao9@hotmail.com diz: E o Galo, heim?!”. É Olney, o Galo...

Jornal Nacional

2009-04-27T23:07:00.001-03:00

Reportagem de William Bonner no Jornal Nacional de segunda-feira, 27 de abril de 2009. Um dia após Ronaldo assinar dois golaços contra o Santos na Vila Belmiro.

Boa, Bonner!

Boa, Ronaldo!

A alegria voltou

2009-04-26T22:19:00.001-03:00

A alegria de assistir futebol voltou. O Brasil tem, de novo, um excelente motivo para ligar a televisão no domingo e grudar os olhos na tela. A felicidade atende por uma letra e um número: R9, ou, se preferir, pode chamar de Ronaldo, o Fenômeno.

Para quem ainda duvidava do que ele pudesse fazer, marcou o primeiro gol com a camisa corinthiana sobre o Palmeiras, assinou o tento que eliminou o São Paulo do Paulista e anotou mais dois contra o Santos. No duelo contra o Peixe, o único a ameaçar ofuscar a tarde do Fenômeno foi o lateral Triguinho, autor do gol de honra do time do litoral. Por conta disto, foi impiedosamente castigado, com um corte de letra e um lugar no camarote do salão em que Ronaldo apresentava sua mais nova obra-prima. Gol de placa na Vila, uma pintura para a história. Daquelas que a gente não sabe se vibra, grita, xinga ou chora. Fica bobo.

O que todos estes lances têm em comum? O sorriso aberto, registro do prazer de quem sabe o que faz e faz o que gosta. E que dá gosto de contemplar.

Ronaldo — ao lado de Romário o maior centroavante da história do futebol — joga no Brasil. Sorte dos brasileiros. Numa soma simples, quando a alegria do craque encontra a tradicional e intocada euforia de ser corinthiano, a soma sempre é gol. Gol de Ronaldo, gol do Corinthians, gol do Brasil. Gol da alegria.

A todos que insistiram em minimizar o valor do gênio, é hora de reconhecer que não há mais o que contestar. Ligue a TV, se puder vá ao estádio e, depois de tanto tempo, veja com seus próprios olhos como um craque trata a bola. Enquanto Ronaldo — trajado de branco e negro — escreve mais um capítulo da sua invejável história, caminha, a passos largos, para garantir seu lugar na concorrida galeria dos heróis corinthianos. Lá, Neco, Rivellino, Sócrates, seu xará goleiro, Neto e Marcelinho o aguardam. Com um sorriso nos lábios do tamanho do mundo.

Saudades de um cara 9

2009-04-23T23:17:00.000-03:00

Saponáceo da Farmácia

Por Matheus Espíndola

A representação humana consagrada para se retratar os anjos, não sei por qual razão, é aquele menininho loiro, de cachinhos, olhos azuis e auréola sobre a cabeça. Pois ao final da avenida PH Rolfs, no interior de um templo divino em forma de farmácia, vive uma figura angelical quase exatamente igual à supracitada — ele mede dois metros de altura.

Uma vez que Viçosa é uma cidade repleta de jovens recém-saídos das asas das mães e que não sabem se virar sozinhos, nada mais corriqueiro do que contrair uma gripe brava, uma mão mutilada ou uma tuberculosezinha. Em quaisquer desses casos, ele mostrou-se a melhor alternativa a quem se recorrer. Por isso, recebeu o apodo de “Saponáceo da Farmácia”.

Para se ter uma ideia de seu método de trabalho, basta imaginar a seguinte situação: Um jovem idiota chega ao balcão do estabelecimento, por exemplo, por assim dizer, com uma micose no saco. Ele está constrangido por causa dessa patologia, mas sabe que o Saponáceo é o único que poderá lhe defender.

“Sabão, tem algo para micose?”

“Posso ver a infecção?”

“Melhor não. É no saco”.

“Pois siga-me até minha sala”.

A tal sala, a bem da verdade, é uma caverna mágica, cheia de mistérios, pirilampos e fadas-madrinhas. Saponáceo, então, evoca alguma santidade, pede inspiração aos deuses da cura, faz uma oração, antes de ordenar às paredes do recinto:

“Abre-te!”

Uma forte luz ofusca as vistas, os tijolos se afastam e do meio deles sai um pequeno embrulho, envolto por plantas e rochas brilhantes, descansando sobre uma almofada árabe azul e dourada.

O Saponáceo abre a embalagem e retira uma caixinha. De dentro dela, uma pomada milagrosa.

“Passe em seu saco”.

Não é preciso nem dizer que, em poucas horas, a pele tem seu aspecto, cor e textura regeneradas. Além de ficar imune, para sempre, de qualquer enfermidade.

Foi mais ou menos assim que o Saponáceo se consagrou. Ele ainda casou-se com uma belíssima moça, com metade de sua altura. Uma linda criança foi gerada, pouco depois.

Ainda hoje, ao se passar por aquele trecho da avenida, é possível ver a linda família de farmacêuticos, rodeada por duendes, borboletas, morcegos e pequenas lacraias, todos trabalhando para promover saúde plena e conforto aos cidadãos!

Nota do editor: em recente visita a Viçosa, tive o prazer de cruzar, em meu caminho, com a família medicinal. Para minha surpresa, o pequeno Saponacinho já se tornou um molecote e corria pela calçada defronte o estabelecimento farmacológico, sob olhares atentos dos pais. E, para minha maior surpresa, a Saponácea carregava nos braços outro Saponacinho, este recém-nascido, sob olhares atentos do poderoso, confiante e orgulhoso Saponáceo.